А когда на Сенатской затихнут выстрелы,Когда выпьют правители белый бром,Вдруг кровавыми бомбами прорастут декабристы,Уткнувшись в стекло зеленым лбом.И все останется. И все отстанут.И только будет жужжать тоскаНад глубокими терновыми ранамиНа бледной коже чуть повыше виска.И все придет и навеки останется —Карьер, тележки с тяжелой рудой…Революция – это вечное таинство,Что дышит свободой и смертной бедой.Забудут века, кто и кого калечил,Останется в истории лишь раненый генерал.А кто-то почувствует слабость, обнимающую плечи,И с горьким ядом поднимет последний бокал.Он будет предсмертно смотреть в камин,Искры погаснут, не возгорится пламя.Но всем наплевать, что случилось с ним.Всем интересно, что будет с нами.13 января 2004 г.
Возвращение блудного сына
Возвратившись из дальних мест,Скитаниями умудрён,увидел он холм и чугунный крест,и тьму с четырех сторон.Тихо присел. Закурил без слез.Сглотнул тяжелый комок.В скитаньях он тяжести мира неси раньше придти не мог.Долго внимательно слушал тьму,разглядывал звездный шелк.И некому было поставить в вину,что он слишком поздно пришел.Вины взвалив непомерный вес,в долину спустился он,спиною чувствуя черный крести тьму с четырех сторон.Долины не видя, пошел он прочь;с холма же ушедшему вследпечально вздыхала и плакала ночьо тех, кого больше нет.
1991 г.
«Герои рушили Трою…»
Герои рушили Трою,И в грохоте злых обваловКазалась война игрою,В игре той Трои не стало.Герои по морю плыли,Искали они приключений,Средь облачной белой пылиКачались судьбы качели.А Боги меняли одежды,Смотрели с небес с улыбкой,Как тают людские надеждыИ гаснут на волнах зыбких.Кончались земные дорогиУ хмурых развалин Трои,Где в небе играли Боги,А на земле – Герои.
Август 2001 г.
Мой мыс Горн
Бог проклял Океан, и брызги от паденьяи вознесенья вверх к небесным парусамокатывали бриг с ленивым исступленьем,и на снастях его веселый Эльм плясал.Бог проклял небеса.В свинцово-серой каше истлевших облаковрождался пьяный шторм.И холод заставлял нас заходиться в кашле,и выступал из тьмы мыс легендарный Горн.А капитан хрипел своей луженой глоткой:«Сто тысячу чертей! Поставить паруса!»И серою несло, и пахло винной пробкой,и брызги на усах мерцали, как роса.Когда придет пора отправиться в дорогук небесным островам, где ждет нас рай иль ад,я свежесть парусов себе спрошу у Богаи, как мой капитан, не оглянусь назад.
1997 г.
Человек
На исходе седьмого дняСотворил меня мой Бог,И лежал неподвижно яНа земле у его ног.И катился над миром глад,И ложился на мир мор.Но смотрел на земной адБог с далеких вершин гор.Властелином себя мня,Млел на облаке мой Бог,Потому что лежал я,Словно раб, у его ног.
Май 2002 г.
«Не нами был придуман мир…»
Б. Завгороднему
Не нами был придуман мир.Мы просто жили в этом мире,как жил в ободранной квартирезабытый улицей кумир.Не нами был придуман миф:мы просто где-то прочитали,