Чтение онлайн

— Привет, — здороваюсь с ним, а он нарочно подходит к нам со своей очередной спутницей. Я вот его сто лет не видела, но нет… Надо же помозолить глаза, что не один! Разумеется!

— Это Мила, а это Дана, моя старая подруга, — представляет он меня перед своей девушкой, и та улыбается, протянув мне свою маленькую противную ручонку. Да ладно, вру… Нормальная у неё рука… «Старая подруга», блин. Скотина… Не такая я уж и старая! И не подруга тебе вовсе! Скорее брошенка с твоим кредитом! Но Демьян, кажется, сразу же всё чувствует. Я по лицу его вижу…

— Представишь меня своему другу.

— Мужу, — прерывает он его, протянув руку. — Демьян Разумовский…

Бывший бледнеет по глазах.

— Разумовский? А Виктор…

— Мой отец…

— А… Понятно, — бормочет он, взглянув на меня. — Значит… Замуж вышла?

Я молчу… Как воды в рот набрала. А Демьян тем временем так сильно стискивает мою талию, что кажется, сейчас сломает.

Ух ты… Вот это реакция… Офигеть…

— Да, а ещё мы ждём малыша, — добавляет он, и я начинаю нервно истерично смеяться, отмахиваясь, пока мой бывший приподнимает бровь.

— Ну надо же… Поздравляю. Даже не думал, что ты детей хочешь… Ты всегда о карьере да о карьере…

— Смотря кто рядом, — отвечает Демьян. — О карьере теперь беспокоюсь я. А она о том, чтобы дома было тепло и уютно…

— Мы пойдём, наверное… — перебиваю я, глядя на Демьяна. — Любимый…

Он глаз с меня не сводит, а у меня, кажется, перекосило лицо…

— Ну ладно, рад был повидаться… Поздравляю ещё раз…

— Ага, спасибо, — быстро исчезаю в машине и хватаю Разумовского за грудки.

— Что это, мать твою, было такое?!

— А ты мне спасибо не хочешь сказать? — огрызается он, уставившись на меня.

— Нет, не хочу!

— Это ведь твой бывший…

— С чего ты это взял?! Пфффф…

— Хочешь, я сейчас открою дверь и крикну ему в спину, что ты всё так же живёшь одна и не подпускаешь к себе никого, потому что не можешь его забыть?

— Что?! Фу! Это вовсе не так! Я забыла его сто лет назад, он мне нафиг не нужен! — выдаю я гневно, столкнувшись с его улыбкой. Секунды не проходит, как он тянет меня к себе, со всей силы обхватив ворот моего пальто руками. — Дикарь!

— Тебе нравится… А ещё понравилось то, что я там сказал… Я по лицу видел… Глаза сразу загорелись.

— Отстань! — отпихиваю от себя. — Просто хотелось его обломать…

— Ну и как я справился?

— Да… Это было круто, — растекаюсь на его кресле под хохот. Вот же ж, блин… Ну и ладно. Да, я радуюсь, что он так себя повёл! Да, я почувствовала превосходство и блажь! Немножечко…

— Отблагодаришь меня?

— Демьян, — закатываю я глаза и стукаю его. — Вези домой лучше, а… Надоел уже…

— Пристегнись… Дама сердца моего.

— Ага…

Пока он везёт я всё время касаюсь лица и губ… И ловлю себя на мысли, что уголок вздёрнут… Я улыбаюсь, потому что снова и снова вспоминаю, как он схватил меня и сказал, что мой муж… А ещё что мы ждём малыша… Это нечто…

Я ещё никогда не видела бывшего таким. А когда он услышал его фамилию…

— Кто твой отец?

— М?

— Ну он спросил Виктор Разумовский…

— Ты не смотрела никогда, что ли?

— Нет, нафига мне…

— Ну и лучше не смотри тогда…

Я кошусь на него и вздыхаю.

Ладно… Всё равно дома посмотрю, раз такое дело… Ведь моё второе имя Варвара.

Когда он притормаживает у моего подъезда, я смотрю на него… а он на меня… Таким пристальным выразительным взглядом.

— Хороший же вечер был? — спрашивает меня шёпотом, и, задумавшись, я всё-таки киваю.

— Хороший…

— Повторим?

— Точно нет…

— Почему?

— Потому что… Я могу идти?

— Даже не поцелуешь, что ли? Я правда надеялся…

— Мы убежали и даже шампанское не забрали, — выдыхаю я с грустью, а он смеётся.

— Хочешь бухать? Могу привезти тебе…

— Нет, спасибо… Я не хочу… — отвечаю язвительно. — Я же жду малыша, мне нельзя…

— Хах… Ну тут я не мог промолчать. Чтобы даже не думал о тебе в таком ключе…

— Думаешь, такую сволочь бы это остановило?

— Я не знаю о нём ничего. Но переломал бы ему хребет, если бы увидел какой-то флирт с его стороны…

— М… Она, кстати, красивая… Да? В его вкусе… — шепчу с нервным смешком, а он пожимает плечами.

— Ты красивее. Ты в моём вкусе…

— Что ты делаешь? — улыбаюсь, заметив, как он всё ближе и ближе двигается ко мне, а потом дует на лицо.

— Напрашиваюсь на чай…

— М-м-м… Знаю я твой чай…

— Нет, правда… Поговорим и я поеду… Честно…

— Демьян, Демьян… Когда же ты устанешь пытаться?

— Никогда, — уверенно отвечает. — Я же сказал, что ты моя жена, да? Так вот… Будешь…

Смотрю на него и всё в груди подвергается мощному землетрясению. Почему эти слова так влияют на меня? Наверное, потому что за весь период отношений с моим бывший он ни разу не сказал ничего подобного… А тут.

Всего неделя прошла. Он уже о женитьбе и детях говорит.

От него веет мужиком, да, или мне показалось?

— Ладно…

— Что?

— Идём на чай, но… Как только попьём, ты уедешь… Всё понятно?

— Слушаюсь и повинуюсь, моя королева…

Демьян Разумовский

Я сижу на её диване… В той самой уютной гостиной, где пахнет ванилью и свежезаваренным чаем. Мы только что пришли сюда… Ужин вышел неожиданно приятным, почти... За исключением нескольких нюансов.

Ну, подумаешь, выделывалась вначале. Подумаешь, строила меня и убежала в конце. Всё это ничто по сравнению с тем, что случилось потом…

Вспоминаю, как мы целовались на парковке перед её бывшим. Ка кон вцепилась в меня обеими руками и повисла. Тот момент, когда я не смог сдержаться и наговорил все те слова, которые так и лились из меня при виде его гнусной рожи. Я почему-то сразу понял, что это он. Как-то лампочка зажглась. Непринятие… Внутри до сих пор горит это чувство — острая, почти животная ревность. Я хочу иметь на неё права. Хочу, чтобы она смотрела только на меня, улыбалась только мне, дышала только для меня… Поэтому и ляпнул ей, что будет моей женой. Даже если характер у неё не сахар. Мягко говоря… Но ничего — оседлаем.