Чтение онлайн

Сегодня я встретила Бездомного. Он был грязен, от него неудержимо воняло мусорной свалкой, его лицо опухло от долгого пьянства и ледяного зимнего ветра, въевшегося в кожу. Он почти ничего не соображал, кроме того, что ему надо найти ровно двадцать девять пустых бутылок – тогда ему хватит на пол-литровую бутылку водки и батон хлеба для закуски. Это мысль была не только единственной имевшейся в его голове – она была единственным смыслом его существования. Я решила попробовать поговорить с ним.

– Смотрите мне в глаза, – сказал я Бездомному.

– Отстань, не до тебя сейчас, – прохрипел он в ответ.

– Смотрите мне в глаза, прямо в глаза. Туда, где отражается Ваше лицо…

– Че ты пристала, коза!

– Слушайте мой голос. Смотрите мне в глаза, – упрямо повторила я.

Бездомный послушался меня, хотя сам не слишком понимал почему.

Но зато я теперь знаю – мой голос имеет свойство завораживающе действовать на людей. Наверное именно это люди и называют «гипноз».

– Кого Вы видите в моих глазах? – спросила я его.

– Я вижу грязного вонючего оборванца.

– Это Вы?

– Нет, это не я.

– Кого вы еще видите?

– Я вижу бездомного пьяницу.

– Это Вы?

– Нет, это не я.

– Что Вы еще видите?

– Я вижу несчастного опустившегося человека.

– Это Вы?

– Да, это я.

– Вам нравиться то, что Вы видите?

– Нет.

– А что бы Вы хотели видеть?

– Счастливого человека, у которого есть работа, дом и семья.

– Вы были именно таким?

– Да.

– И что случилось?

– Фирма прогорела, квартиру я отдал за долги, жена ушла.

– А сейчас?

– Сейчас у меня нет дома и я алкоголик.

– Вам нравиться Ваша жизнь?

– Нет.

– Начните заново.

– Я не могу.

– Почему?

– У меня ничего не осталось. Даже меня почти нет. Есть только этот идиот, с которым Вы разговариваете.

– Но этот идиот – это Вы.

– Нет. Однозначно, это не я.

– Тогда перестаньте обращать на него внимания.

– Пожалуй, Вы правы. Но что мне делать?

– У Вас есть родственники?

– Да, в Петербурге.

– Езжайте к ним.

– У меня нет денег.

– А на бутылку есть?

– На бутылку есть.

– Может Вам покупать не бутылку, а копить на билет на поезд. Сейчас ведь лето – умереть от переохлаждения Вам не грозит. Зачем Вы пьете?

– Не знаю.

– Может, не будете?

– Может и не буду.

– Так будете или нет?

– Нет.

Что это было – я и сама не поняла! Почему я разговаривала с Бездомным именно таким образом – не знаю. Вопросы сыпались из меня, словно я всю жизнь проработала психоаналитиком – есть у людей такая странная профессия: когда чужой человек помогает другому чужому человеку разобраться в его собственных проблемах.

Я знаю, что Бездомный выполнит свою программу. Через месяц он будет уже в Питере. Родственники помогут ему найти работу и он вычеркнет три года своей бездомной жизни из своей биографии. У него все будет хорошо и даже лучше, чем он смеет надеется. И какая мне после этого разница, откуда берутся слова, которые я говорю. Главное чтобы кому-нибудь была польза от моей болтовни, не правда ли?

Я все больше утверждаюсь в мысли, что все случающееся со мной – случается не просто так. Возможно у меня есть какое-то свое, особое предназначение. Предназначение – это конечно громко сказано, но сейчас подобрать другое слово у меня не хватает словарного запаса.

Наблюдая и разговаривая с людьми, я делаю множество интересных открытий. О себе в том числе, но не об этом речь. Одним из моих открытий стало то, как люди относятся к своим любимым.

Для многих из людей любовь – всецело принадлежать кому-то или полновластно обладать кем-то. Я думаю любовь – это нечто другое: радоваться, когда знаешь, что в мире живет такой-то человек. Просто радоваться. Иногда вспоминать о нем. Звонить, но не часто. Очень интересно бывает представить, чем в данный момент может занимать любимый тобой человек. От такой любви пользы больше. А удерживать рядом с собой того, кого ты любишь, требовать ответной любви, внимания – это не любовь, а эксплуатация личности.

Любимый человек тоже своего рода зеркало. Иногда стоит посмотреть на него внимательно – чуть-чуть прищурив глаза. Можно узнать о себе много интересного. При желании, конечно…

Сегодня я шла по улице. Не знаю, в каком городе – да это и не важно. На тротуаре, обхватив колени руками, сидела девушка лет двадцати. Ее точеный носик немного опух от слез, глаза после долгого плача нездорово блестели и были какими-то мутными.

– Что-то случилось? – тихонько обратилась я к ней присев рядом.

– А Вам какое дело, – сердито отозвалась девушка.

– По большому счету никакого – потому и спрашиваю.

– Хреново мне, понимаешь… Так что лучше отстань. – Выдавив из себя этот умопомрачительный по своему содержанию монолог, она поджала губы и отвернулась в другую сторону.

Что ж, реакция знакомая и вполне адекватная.

К тому времени как она решилась повернуться в мою сторону, меня уже и в помине не было. Вместо меня рядом с девушкой оказался парень – Женя. На самом-то деле он все еще видел сны рядом с эффектной блондин-кой, но девушке, с которой меня случайно свела судьба, это было неведомо, к счастью.

– Как ты здесь оказался? – спросила она меня.

– А ты?

– Когда вы вчера с Алкой ушли от Кита, мне его вечеринка стала по-барабану и я всю ночь гуляла по городу – до сих пор гуляю, можно сказать.

– Ясно… Я вижу ты злишься на меня…

– А ты бы не злился, если бы я подцепила бы себе кого попало и ушла бы не простившись и не объяснив почему.

– Почему что? – решила уточнить я, хотя это было больше необходимо ей, а не мне.

– Почему ты меня бросил? Я что недостаточно красива? Я не вкусно готовлю? Целый год, пока мы жили вместе, нам было хорошо… А ты… Не с того ни с сего… Чем Алка лучше меня, а? – она закрыла лицо руками и за-плакала.

– Просто я больше не люблю тебя. Прости меня пожалуйста, солнышко! Ну, прости, так получилось и я ничего не могу изменить.

– Не любишь… Раньше ведь любил – цветы дарил, конфеты за бешенные деньги покупал, клубнику в три часа ночи искал, песни мне свои посвящал… Я что-то сделала не так? Что изменилось?

– Я. Я изменился. Может не в лучшую сторону. Но ты ни в чем не виновата.

– Я ни в чем не виновата – но ты меня не любишь. Где логика?

– Да, нет никакой логики, понимаешь? Нам было хорошо, но недавно я понял, что больше тебя не люблю. Сказать – боялся, потому что не хотел причинять тебе боль. А тут Алла – она сама меня с вечеринки утащила. Я подумал, может и к лучшему? Должна же была эта ситуация когда-то разрешиться…