Чтение онлайн

Надеюсь, я никогда не встречу своего истинного. Не надо мне такого счастье. Лев прав. Строить свою судьбу лучше самому, без давления со стороны. Как же хорошо, что человек очень редко оказывается истинным оборотня…

А что насчёт Льва? Он так яростно отрицал саму идею, так боялся этой истинности и так желал свободы выбора... Складывается ощущение, что его изоляция — не просто выбор. Он от чего-то бежал. Или кого-то. Мне кажется, что-то произошло в его жизни. Что-то, что заставило его пересмотреть свои планы на жизнь. Он ведь сам говорил, что когда мечтал об истинной, но… Что же могло с ним случиться? Может… он встретил свою истинную, и их история закончилась не самым лучшим образом?

Мои мысли становились все более бессвязными, плавными. Усталость, наконец, начинала брать своё, тяжелой волной накатывая на сознание. Образы смешивались: золотые глаза Льва во тьме, искривлённая усмешка Алексея, белое безумие метели за окном… Я проваливалась в сон, но на этот раз он был без сновидений.

Открыла глаза. В гостевой комнате царил полумрак, но не тот, ночной и таинственный, а серый, бесцветный, унылый. Я лежала неподвижно, прислушиваясь. Буря бушевала всё так же яростно. Неистовый вой ветра не стихал ни на секунду, а сквозь маленькое окошко, едва проглядывавшее из-под сугроба, было видно лишь белое месиво летящего снега. Мы были отрезаны от мира. Настоятельно, бесповоротно.

На комоде аккуратной стопкой лежала моя одежда — выстиранная и высушенная. Я дотронулась до джинсов — они были теплыми, будто их только что погладили. Значит, он вставал ночью или на рассвете, занимался хозяйством. Мысль об этом, о его тихой, незаметной заботе, вызвала неловкий комок в горле. Я быстро надела свои вещи, с странным чувством сожаления снимая его просторную, пахнущую лесом рубашку. Своя одежда казалась чужой, пахла городом, порошком и… прошлым.

Выйдя в главную комнату, я застала его за привычным делом — он стоял у печи, где в чугунной посудине что-то тихонько булькало. Запах был божественным — овсяная каша, настоящая, на воде, с лёгким дымком. На столе уже стояли две глиняные миски, деревянные ложки и кувшин с чем-то, что выглядело как мёд.

— Доброе утро, — произнесла я, останавливаясь у порога.

Лев обернулся. Его лицо в холодном утреннем свете казалось высеченным из гранита — те же резкие скулы, тот же твердый подбородок. Но глаза… глаза были спокойными.

— Утро, — коротко кивнул он. — Как самочувствие?

— Болит, но терпимо. Спасибо за одежду.

— Не за что. Садись. Каша готова.

Мы сели за стол, и этот простой, бытовой ритуал показался невероятно интимным. Мы ели молча, но тишина на этот раз не была гнетущей. Она была наполнена звуком ложек о глину, моим сдержанным вздохом от горячей еды, его тихим, ровным дыханием. Он ел быстро, эффективно, но без жадности. Просто подкреплял силы. Я украдкой наблюдала за ним: за тем, как двигаются мышцы его предплечья, как он аккуратно кладет ложку рядом с миской, как его взгляд на секунду задерживается на заледеневшем окне, оценивая силу стихии.

— Буря не утихает, — сказала я, больше чтобы сказать что-нибудь, разбить это странное, тягучее молчание, которое одновременно и успокаивало, и настораживало.

— Нет. Это надолго. Денёк-другой, может, три, — ответил он, отпивая чай из своей кружки. — Запасы есть. Дров хватит. Даже генератор на случай чего есть. Волноваться не о чем.

— Я не волнуюсь, — соврала я, отводя взгляд. — Просто… непривычно. Сидеть в четырёх стенах.

Лев слегка скосил на меня взгляд, и в уголке его губ дрогнуло нечто, отдалённо напоминающее усмешку.

— Четыре стены — это городская квартира. Здесь стены — живые. Они дышат. Защищают. Главное — не сходить с ума от собственных мыслей. Работа помогает.

— Работа? — удивилась я.

— Дрова колоть, снег расчищать у дверей, проверить ловушки на подходах к дому — мало ли диких гостей голодных забредёт. По хозяйству дел всегда хватает.

Он доел первым, встал, отнес свою миску к раковине и принялся мыть ее с той же методичной тщательностью, с какой делал все. Я наблюдала за его спиной, за игрой мышц под тонкой тканью футболки. Он казался одновременно и невероятно близким, и бесконечно далеким. Часть меня, обожженная предательством, кричала: «Держись подальше! Он такой же, как Алексей, только в дикой упаковке!». Но другая, более тихая и глубокая часть, шептала: «Он спас тебя. Он ничем не обязан. Он честен в своей дикости».

— Могу помочь, — предложила я неожиданно для себя. Сидеть сложа руки и грызть себя изнутри было невыносимо.

Лев обернулся, изучающе посмотрел на меня.

— Тебе лучше бы поберечь себя пока.

— Я не хочу просто сидеть, — возразила я с внезапным упрямством. — Я в состояние помочь.

Он помедлил, затем слегка кивнул в сторону небольшого чулана рядом с печью.

— Там веник и тряпка. Пол протереть можешь. Пыли намело.

Это было не приглашение, а разрешение. Разрешение занять себя, внести хоть какой-то вклад в это временное убежище. Я почувствовала странное облегчение. Действие. Пусть маленькое, но действие.

Я подошла к чулану. Дверца открылась с тихим скрипом. Внутри пахло сухой травой, воском и пылью. На небольшой полке лежал грубый веник. Его я и взяла.

Начала я с дальнего угла, от печи. Движения были медленными, неуклюжими — мешала скованность в плече, мешали разбегающиеся мысли. Я выметала легкий слой пепла, упавший с дров. Каждое движение заставляло мышцы ныть, но эта боль была целительной. Она напоминала: ты жива. Ты здесь. Ты действуешь.

Пока я работала, взгляд скользил по деталям, которые не разглядела вчера в полумраке и шоке. Книги на полке — не только справочники по выживанию и анатомии, но и томики классики, потрепанные философские трактаты, даже сборник стихов. На стене рядом с дверью висела потускневшая от времени карта региона, исписанная карандашными пометками. Это был мир одного человека. Мир, выстроенный по его правилам, для его нужд. В нем не было места для кого-то еще.

Отложив веник, я достала из чулана ведро, налила теплой воды из крана (этот бытовой комфорт в глуши все еще вызывал лёгкое потрясение), взяла тряпку и принялась за работу.

Я работала, а Лев занялся своими делами: проверил задвижку на трубе, перебрал какие-то припасы на полке, потом взял топор и скрылся в пристройке, откуда вскоре донеслись мерные, мощные удары — он колол дрова. Каждый удар отдавался в моей груди вибрацией, напоминая о его силе, о его звериной, нерастраченной энергии.

Вернувшись с охапкой поленьев, он сбросил их в корзину у печи и снял куртку, с которой осыпался снег. Его волосы были покрыты инеем, щеки покраснели от мороза. Он выглядел… живым. Ошеломляюще настоящим. Не как Алексей с его безупречным, будто сошедшим с глянца видом. Лев был частью этой стихии, он противостоял ей, черпал из нее силы.

— Спасибо, — сказал он, заметив мой взгляд на чистом полу. — Стало свежее.

— Все равно нечем заняться, — пробормотала я, отжимая тряпку.

Я закончила уборку, прополоскала тряпку, вылила воду. Мои движения стали увереннее, тело понемногу слушалось, хотя боль в плече напоминала о себе тупым, ноющим эхом.

Я поставила ведро на место, развесила тряпку на перекладине у печи и осталась стоять посреди комнаты, не зная, чем заняться дальше. Рутина закончилась, и снова нахлынула пустота, которую надо было чем-то заполнять, чтобы не думать. Не думать об Алексее, не думать о запертой в четырёх стенах реальности, не думать о странном, магнетическом присутствии хозяина этого дома.

Лев, скинув промокшие сапоги, подошел к полкам с книгами. Его движения были бесшумными, плавными, как у большого хищника. Он достал одну из потрепанных книг в темном переплете, перелистал несколько страниц и, казалось, погрузился в чтение, прислонившись к косяку двери. Но я заметила, как его взгляд время от времени скользит по окну, оценивая плотность снежной пелены, как его тело остается слегка напряженным, готовым в любой миг к действию.