Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1, Коллектив авторов

Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Коллектив авторов

Шрифт:

Выборг

Я сделал свой выбор,

Я выбрал залив.

Д. Самойлов

Я сделала выбор: я выбрала Выборг,Всю осень живу на сыром берегу,Где волны качают серебряных рыбокИ ветер метёт золотую пургу.Одна, как отшельник, у края заливаПечали свои зарываю в пескеИ глажу осоки упругую гриву,И травы сушу на пустом чердаке —От гриппа и кашля, простуды и боли…Шиповник сажаю, от ветра укрыв.Я счастлива здесь, словно птица на воле,Свободна, как сильный и гордый залив.Я долго искала. Я сделала выбор.Всё, бывшее прежде, спалила дотла.И, словно булыжник из крепости Выборг,Корнями и сердцем в ту землю вросла.

Сны о Венеции

Спит Венеция в дожде,Тихо, сумеречно, рано.Только брызги по воде,Только марево тумана.Но среди пустых гондол,Мокрых башен и палаццоЗвуки скрипок и виолНачинают просыпаться.За смычками вслед – гобой,Флейты, трубы в до-мажоре,Величаво сам собойКлавесин вступает в споры.Прогоняю странный сон,Мне почудились, наверно,Этот серый полутон,Это струнное аллегро.Растворяется в дождеЗвук оркестра… Piano, piano…Только брызги по воде,Сыро, холодно и рано.

Двор

Этот двор – как труба или пропасть,Мир, что кажется в детстве так прочен,Из окна – ледяная суровостьСтен соседних и неба кусочек.Каждый шаг здесь отчётливо слышен,Каждый житель с балкончика виден.Сто семей уместилось под крышей,В тесноте, да никак не в обиде.В белом фартуке дворник, как стражникМоего беззаботного мира,Всё ключами гремел… Но однаждыВ новом доме мне дали квартиру.Все разъехались вскоре куда-то,Но по-прежнему душу тревожитДвор-колодец с небесной заплатойИ становится мне всё дороже.

Новогодний снег

Ещё, казалось,долгий векС осенней скукой не расстаться.Но, к счастью,выпал первый снегПод Новый год, почти в двенадцать.А я леплю снеговика,Шары катаю,строю крепость,Коньком по зеркалу каткаПишу какую-то нелепость,Что я люблю тебя давно…И ты давно об этом знаешь,Но утром,выглянув в окно,Ты слов моих не прочитаешь:Едва застывший тонкий лёдЛетящим снегом запорошит.И снова будет Новый годИ встречен без тебя, и прожит.

Я занимаю столик у окна

Я занимаю столик у окнаИ жду тебя с остывшей чашкой кофе.А вдруг мелькнётво тьме знакомый профиль,Но в этот вечер снова я одна.В углу оркестр наигрывает джаз,Смеётся саксофон, а может, плачет…Наверно, всё сложилось бы иначе,Но снова здесь я в этот поздний час.Я понимаю: столько лет прошло…Здесь всё по-старому,и прежнее названьеТревожит душу мне воспоминаньем,Как свет через витражное стекло.Всё, как тогда, уютен зал и чист,Репертуар оркестрика всё тот же,Но на тебя нисколько не похожийИграет здесь другой саксофонист.Звучит бессмертный «Маленький цветок»,Любимый твой и твой коронный номер.Нам не судьба быть вместе в этом доме,Ты – где-то, знаменит и одинок.И я одна сюда приеду вновь,С осенними ненастьями встречаясь.Мне кажется, здесь навсегда осталисьИ музыка, и юность, и любовь.

Михаил БАЛАШОВ

Гербарий

Ах, как пахнет зеленью весна!Как лужайка летом опьяняет!Проникают запахи до дна.Заполняют запахи до края…В городе природа чуть жива:Блёкнет всё в бензиновом угаре…Вдруг смертельным запахом траваДушу опалила, как в пожаре.Что там запах леса и лугов —Я пронизан до последней жилкиЗапахом… агонии цветовВ грохоте бензиновой косилки.

Пыль

Причудлива, логична, неверна, —Сухая пыль кофейного зернаНа дне стакана сеточкою трещинДва силуэта показала – женщин.За годы этот образ не поблёк —Два профиля впечатались в сетчатку —Тревожащий причудливый намёк —Нередко возвращаюсь к отпечатку…Заваривая кофе всякий раз,Я не жалею нескольких минутокПред марафоном предстоящих суток,Чтобы на дне опять увидеть вас…Уже другие кофе, век, стакан —Так силуэты и не повторились,А может, не пробились сквозь обман,А я в пыли увидеть что-то силюсь…

Цветы

Чернеют скорбные цветы,Желтеют траурные буквы…Лежишь под буквами не ты…И речи – не тебе как будто.И я боюсь произнести,Вдохнуть мешающее слово…Цветам уже не зацвести —И в сердце рушатся основы.Жгут незадавленные слёзы,Плотина держится едва.Молчу, какие тут слова!Дрожат чернеющие розы.Не ты, не ты, жива, жива —Надежда глупая на чудо:А вдруг на час, на миг – оттуда.Нашёл бы главные слова…А может, мне… туда – отсюда?На миг, на час… жива, жива.Сейчас окликну, ты ответишь.Чего ж ты медлишь, окликай!Чернеет памяти река —Один, один на этом свете.

Утренняя встреча

Блеснул в весенней сонной чащеНеверным пятнышком ручей.Не очень даже настоящий.Совсем пока ещё ничей.Почти без голоса и силы,Ещё не знающий – куда,Такой беспомощный и милый…И очень вкусная вода.

Попытка выжить

В. Воробьёву

Сместился центр тяжести в стихах —И каждым словом плоть рвалась на клочья,И шевелился бездыханный прахТого, кому в горах не смог помочь я.Я еженощно вспоминал тот день —И целый год в бреду и на бумагеРубил в снегу к спасению ступень,И расходился со спасеньем в шаге.Сам триста раз я погибал в снегу,Но каждым утром просыпался с болью.Порой казалось – больше не могу,И прятал память в черноте застолья.Но ни слова, ни водка не вернутНи тот карниз, ни ветер, ни страховку.И никогда не превратится трудУвечной памяти – в живого Вовку.

Недели мечутся по кругу

Недели мечутся по кругу:Полсотни – год, полсотни – два.Года десятками друг к другуЛожатся, как в строку слова.В кольцо очередная фразаСложилась, вечность завершив,Застыв до следующего раза —На миг – до следующей души.И вновь неделя за неделей —До завершения витка.И те, кто что-то не успели,Придут опять наверняка.

Сбитый мотоциклист

Вот он, только что – жив и здоров.Может, пункт номер два и не точен…По асфальту размазана кровь.Ощущение, честно, – не очень.Ситуация – «до» и «теперь».Между ними секунда вместилась.Перед кем-то захлопнулась дверь,А быть может, кто знает, – открылась…

За меня давали двоих небитых

За меня давали двоих небитых.Кто давал и кому – пустое.И неважно, на сколько и с кем мы квитыИ чего равновесье стоит.Не бывает обменов вполне равнозначных:Ни отдать и ни взять целиком не сможешь.Никакое пособие или задачникНе научит – и всё же, всё же…Неудачи, проблемы не позабыты.То, что было с нами, – отнюдь не пустое.На пороге стояли двое небитых —Пусть же будут удачливей эти двое.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11-46

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Коллектив авторов

Шрифт: