Повести временных мест, Гильман Ксения

Повести временных мест

Гильман Ксения

Шрифт:

К Мастеру

Возьми меня к себе – подельником,оруженосцем, подмастерьем…Вели точить по понедельникамносы твоим гусиным перьями начищать до блеска наскоротобою брошенное слово,быть подмастерьем возле мастераи не просить пути другого!Позволь мне стать твоей мелодией,твоей исписанной тетрадью…Не повтореньем, не пародией,но – продолженьем, бога ради!Позволь мне струнами, пожалуйста,покорно длить твои аккордыи золотом второго Фаустародиться из твоей реторты.Люби меня – строфу последнюю,что между звезд раскинет корни,искорени вину столетнюю —она страшнее всех агоний!Не дай в огне моим пропасть мирам,мехам – пролить мое вино…Я – Маргарита возле Мастераи не прошу судьбы иной…Из цикла «Канцоны», 2016

Питер

Залетный ветер плоть мою похитили сорок дней по пустошам таскал,но, грянув оземь, я узнала Питерв открывшемся мне зеркале зеркал.В меня глядели львы его и птицы,нетварным светом тлели купола,впивалась в окровавленные ситцыего Адмиралтейская игла.Неделя сна впадала в отходные,и – будто кто рассыпал карамель! —ночных огней цветные позывныевели челны улиссовы на мель.Трепал мой ветер радуги напраслин,мостил асфальт трофейным янтарем,купал мой дух в густом фонарном маслеи пахнул солью, морем, сентябрем.А я лежала, жадная до тверди,и улыбалась бреду моему,что за одно дыхание до смертиявился вновь распятому уму.В бреду я пела с теми, с кем хотела,и не был лишним мой цыганский альт…Но теплый воск безветренного телабезвольно тек на стонущий асфальт.И Питер, покривив гранит в усмешке,склонился над окалиной моей,и я, во тьме приметившая вешки,брела назад на зов его цирцей.Но больше голос мой в ключах альтовыхи в верхних «соль», случись когда достать,не путая святыни и альковы,не рвался ввысь и не срывался вспять.Из цикла «Питеромания», 2016

Ветер с моря

Ветер с моря, и губы твои обветрены…Сколько кануло писем с обочины времени?Ты скиталась солеными километрамиради права склониться у царского стремени.Ты платила за каждое слово златом,незатасканных рифм искала,чтобы нынче шептать их стражам крылатымГрибоедовского канала.Ты стоишь, как тезка твоя блаженная,босиком на снегу, песни ради юродствуя,и глядят из воды на тебя отраженияМандельштама, Ахматовой, Блока и Бродского.Ты охрипла, продрогла и хочешь чаю…А грифоны так смирно на тумбах сидят,только делая вид, что тебя замечаюти за мыслью твоей следят…Как исправить огрехи не совершённые?Как от груза беспомощных крыльев отделаться,если даже пустые иконы оконныеза тебя заступиться теперь не осмелятся?Что искать, если в воду канала канулото, что даже потерей-то не назвать?В этот раз в его лабиринте каменномоставайся-ка зимовать!Он найдет полсвечи и стакан вина в обед,сумасшедшими вдоволь накормит идеями —за каким же лешим сдалась весна тебе,если мели сменились такими неделями?..Оставайся ловить отражения стройныев зеркалах этих мутных рек,потому что грехи твои, ныне покойные,здесь рассыпали звонкий век.Из цикла «Питеромания», 2016

О…чество

Ты знаешь, что такое одиночество —октябрь к обеду…Так красочны кофейные пророчества,а принцы – не едут.Деревья первым заморозком тронутыи плачут, как дети…Нет никого в пределах целой комнатыи вовсе – на свете.Ты битый час сидишь на подоконнике —коленки застыли,гадаешь на тупом дешевом соннике…Опомнись – да ты ли?..По ком душа твоя скулит в такие дни,как чайник на плитке?По ком-нибудь, кто любит запах осении Шнитке…2016

Пари

Однажды с небом немногословнымя заключила одно парина то, что скоро лучом бескровнымвернусь назад в эпицентр зари…С холеным бесом, глядящим косо,неравный спор завязала я,твердя, что жизнь, безусловно, проза,но, разумеется, не моя.И с той поры я живу – навылет,как пуля-дура, живу – на взлет…И если бес тот души не вынет,то, может, небо меня возьмет…2016

Алиса

Забудь о двери и выбрось ключ,не смей заглядывать в эту мглу!Алиса, розовый сад колюч —твой бред коварней гвоздя в полу…Зачем тебе в кисее твоей,в атласных лентах и кружевахтакая цепкость его ветвей,такая дерзость в его словах?Зачем садам говорить? Садымолчат и тайны людей хранят,а этот – слишком болтлив, как ты,и, как и ты, суетой объят…Спокойно спи, не гаси свечи:во тьме покажется бог весть что,а если сад говорит – молчи!Там, верно, бесы среди цветов.Немало лет утекло с тех пор,как ты нашла потайную дверь…Пора оставить весь этот вздор,а если сад позовет – не верь!Коты степенны, и королейнаш век давно уже сдал в музей…Да, этот мир и скучней, и злей,но он практичнее и трезвей.Алиса! Зеркало не проститтвоих попыток пройти насквозь,и даже если тебе претитигра такая, она – всерьез.Так скоротечна твоя весна,пока поклонникам нет числа…Глядясь в осколки цветного сна,не замечала ты, как росла.Кто станет красить твои цветы,когда зима обретет права?Алиса! Где ты? Да где же ты?!Ах, если б знала ты, как права…Ну что поделать с тобой, дитя?Сама я скрыть не могу тоски:ночами жду, что в окно влетятмои волшебные светляки,с собой меня позовут опять,как в тот далекий весенний день,когда, отправившись погулять,я путь забыла в страну людей…Из цикла «Сказки (30+)», 2016

Сказка сказок

В какой-то момент ночь приблизится к точке кипения…Прошлого больше нет!Но есть имена, за которыми тихое пениеспящих давно планет…Возьми мои сны, как подарки ко дню возрождения, —нет ничего ценней,чем эти мои пасторали и блюзы осенниев копоти будних дней.Бывают глаза, от которых до самого космосавдруг пробирает дрожь,бывают века, по которым без верного компасапопросту не пройдешь.И если пока ты не веришь, что сердце излечится,лишь получив ответ,то просто смотри, как в засохших колодезях плещетсятихий небесный свет.Бывают миры, о которых, попав в паутину,забыла твоя звезда…Но ветхий закон, нас обрекший тянуть рутину,обжалован навсегда.И смуглым виском, и синеющей жилкой под кожейя тоже уже была!У нас на двоих и на целое небо, похоже,осталось лишь два крыла…Так что же ты сам, с вереницами данностей споря,не лепишь своей судьбы?Какого ты ждешь подаянья у мертвого моря,где в трюмах одни гробы?Твоим парусам не расправиться в яви небесной,пока ты на берегу!Повисни со мною над этой мерцающей бездной,а дальше – я помогу…2016

«Я – все, в твоей сходящееся точке…»

Я – все, в твоей сходящееся точке,пространство без предела и упрека,грядущий миф, сокрытый в липкой почке,ночной глагол, бичующий пророка.Я – реплика, меняющая пьесу,где был финал заведомо известен,и юный паж, целующий принцессу,и гордый царь, послушный Песне песней.Вселенная – в неспелой увертюре,сечение, сокрытое в граните,и море, ожидающее бури,и Парка, надрезающая нити…И новый свет, зовущий сердце выйтииз эры незначительных открытий.2016

«Есть небо и птица, летящая в небе…»

Есть небо и птица, летящая в небе,трава по колено и смуглые ноги,вечернего ветра усталый молебен —безмолвная песня об умершем боге.И в воздухе, пахнущем сладко и тонко,пронзительный отблеск нездешнего света…И где-то – другая босая девчонкаи песня другая, что ею не спета.И небо, и птица другие над нею,и всполох зарницы на глади заката,и степь перед ней, что молчит, зеленея,о чьих-то кострах, здесь увядших когда-то…Все круги пройдя, я вернусь в это лето,что стынет уже сентябрем на излете.Я буду опять и светла, и раздета,минувшего бога вкусившая плоти.И в круге открывшемся все повторится:закат, и дорога, и ветер, и песня,и ноги босые, и небо, и птица,и бог, что сквозь них прорастая, воскреснет.2016

Окарина

Над полем пела окарина,был воздух холоден и сух,последний крик седого клиначужой мечтой тревожил слух.Качал ноябрь травы сонно,и тлели вести на ветру,что снег, как плат, во время онопокроет схимницу в миру.Земля, уставшая молитьсяпоследним стаям о тепле,забудет голоса и лицаступавших с миром по земле,а те, кто брел по руслам мирабез компасов и без ветрил,у царских врат найдут кумира,что их когда-то сотворил…Но есть пути, что между строчек,есть рваный пульс иных частот,стай перелетных беглый почерки мудрых слов столетний мед.2017

Блокноты

…здесь где-нибудь платят за ноты,за рифмы, за всю эту пачкотню?Так у меня их – блокноты,тетради, не преданные огню!Да их у меня так много,что я сама утомилась считатьпо ним расстояние до Бога…Там что ни верста – распинают Христа.Там что ни любовь – то зарубка,совсем не спасает худая броня!…забыла мой адрес голубкас привязанным к лапке письмом для меня.А там, в безнадежной депеше, —признание сильных и лесть всех мастей…Но я оставляю все режепригоршню пшена для голубки моей.И лишь продолжаю в тумане,охрипнув на треть, повторять мой припевоб этой украденной манне,о найденной в сумраке звездной тропе……здесь нужен кому-нибудь этотвесь бред полуночный моих чертенят,что сами ослепли от светас тех пор, как стихами вселились в меня?..2017

1 2 3

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Повести временных мест

Гильман Ксения

Шрифт: