Чтение онлайн

Раздается женский крик, который я немедленно узнаю и начинаю жать на кнопку закрытия дверей быстрее.

– Совсем сдурел?

Димон начинает жать на кнопку открытия с такой же интенсивностью.

– Уймись, блин, – я пытаюсь оттолкнуть его, он меня, но в этот момент в лифт все же влетает миниатюрная блондинка в халате медсестры и с двумя стаканами кофе.

– Фух, Димончик, спасибо, что подождал. Меня Амосов за кофе послал, а он зараза даже в подстаканнике горячий. Так хоть быстрее донесу. Кстати, когда к нам заглянешь? Крестник твой тебя уже заждался.

– Да вот…

Начинает было Дима, но я рявкаю.

– Никогда. И вообще, Гуляева, ты замужем. Чего ты хвостом тут вертишь?

Марина – наша общая знакомая и неудачная любовь Димы, вздрагивает.

– Ой, мамочки. Кирилл? Не узнала. Хотя стоило бы, в лифте слишком мрачная атмосфера.

– Это из-за того, что ты беспрерывно мелешь языком, – фыркаю я.

Марина смотрит на Диму

– Димончик, а когда твой дикий друг уйдет? Надеюсь скоро?

– Я тоже надеюсь, Гуляева. – Фыркаю я. – И вообще, ты-то что здесь делаешь при муже миллиардере? Выгуливаешь новые туфли?

– Димончик, вот объясни, – Марина показательно игнорирует меня. – Как у такой милошки как ты, может быть такой друг-козёл?

– Так я специально выбирал, – ржет Димон. – Для большего контраста. Кстати, давай сюда, чтоб не обжигалась.

Он отбирает стаканы с кофе у Марины, а она мило улыбается ему, чем злит меня еще больше.

Расчетливая коза. Сама выбрала миллиардера вместо Димы, а теперь еще подругу из себя корчит.

Бесит.

Приехав на этаж хирургии, я надеваю халат, бахиллы и маску, и только после этого меня провожают в реанимацию.

Хотя, Марина и говорит несколько раз, что это против правил.

Впрочем, задерживаться я и сам не планирую.

Только спрошу какого хрена происходит.

Странно видеть всемогущего Сабурова бледным, с синяками под глазами, опутанного паутиной капельниц и проводов.

Неправильно это как-то.

Но лишь только я захожу, он открывает глаза и хмыкнув, тяжело произносит:

– Кто бы мог подумать, что я буду рад тебя видеть, Омут.

– Где Рита? – Болтать о всякой херне нет никакого желания.

– Забрали Риту с Артемом. Анзор “Дрэг” забрал в качестве заложников.

– Понял, – я разворачиваюсь, но Сабуров меня снова зовет. – Мобильный мой возьми. Там есть номер Егора Муратова, он поможет на него выйти. Тот с его бывшим генеральным повязан был. Кучу времени сэкономишь.

– Ясно, возьму, – киваю я, а после бросаю через плечо. – Найду Марго и Артема, заберу их. И только попробуй, снова отобрать. Тебе и шлюх хватит.

Если честно, я удивлен информации о связи Сабурова с Егором Муратовым. Последний ни в чем криминальном никогда не светился, да и его международная компания слишком крупная для таких мелочей. У них и так с прибылью всё в порядке. Связь с криминалом может только навредить.

Впрочем, вполне возможно, что это именно просто на уровне общения. Всё же и Муратов, и Сабуров очень крупные фигуры, вот и пересекались.

Самое идиотское, что мобильный Сабурова оказывается простреленным и никакую инфу соответственно я с него взять не могу.

Твою мать!

Крупных связей у меня тоже нет, поэтому просто так завалиться к Муратову я не могу. Да и время поджимает.

Зато у меня есть не менее крутые коллеги.

Выйдя из больницы я набираю Байта, голос того звучит как всегда с чуть вымученной интонацией:

– Кир, чего тебе? Проблемы или опять по Марго? Я все еще в процессе поиска.

Хорошо, когда человек сразу понимает, что просто так ему не позвонят.

– У меня инфа по ней. Нужно связаться с Муратовым.

Байт присвистывает.

– Ого, на какой ты уровень вышел. Кир, а оно тебе надо?

– А возня с твоей тебе нужна? – Раздраженно переспрашиваю я, потому что у Байта с его женщиной тоже те еще попадосы.

– Ладно-ладно, не рычи, сейчас номер личный нарою. Свяжешься.

– Спасибо. Я в долгу.

– Не расплатишься, – ухмыляется Байт и скидывает.

Пока я дохожу до машины на мой мобильный уже приходит нужная информация. Что-что, а спец он классный.

Надеюсь вся эта беготня того стоит и Муратов действительно сможет помочь.

Набрав номер, сначала слышу гудки, а после в трубке раздается холодный, чуть отстраненный голос.

– Муратов слушает.

– Добрый день, – я не собираюсь долго бродить вокруг да около. – Меня зовут Кирилл Реутов, я от Сабурова…

– По поводу Марго? – Точно так же, без лишних отступлений спрашивает Муратов.

Черт, а мне этот мужик нравится.

– Да. Он сказал вы можете помочь.

– Через пятнадцать минут в ЦентрПлаза, – назначает он. – Успеете?

– Я бросаю взгляд на наручные часы. – Да, я в этом районе как раз.

– Хорошо, буду ждать в ресторане “Лэйк”, на первом этаже. Столик на мое имя. Вас проводят.

– Договорились.

Настроение немного улучшается, судя по вопросам Муратов в теме, значит есть шанс, что я смогу вытащить свою девочку как можно раньше. Может даже сегодня.

Первое, что я понимаю, когда вижу Егора Муратова сидящего за столиком в ресторане – это игрок куда более высшего дивизиона, чем я мог себе представить. И в который я попасть не смогу при всем желании.

Начиная с того, что кроме него в ресторане вообще никого нет, а заканчивая простым спокойствием и уверенностью в каждом движении, даже мимолетном.

Такое не приобретается, с такой внутренней силой нужно родиться.

– Кирилл? – Окликает он меня, когда мне преграждает дорогу шкаф в дорогом костюме.

– Да, я с тобой договаривался, – коротко отвечаю я.

– С вами, – неспешно исправляет меня шкаф. – К Егору Александровичу нужно обращаться на “вы”.

– Я учту, – фыркаю я.