Чтение онлайн

— Моя идеальная жена, — шепчет он, отводя волосы с моего лица. Они падают обратно стеной прядей, и я могу не смотреть ему в глаза. Я просто поддаюсь телу и опускаюсь на него, моя влажная щель на его твердом стволе.

Он стонет, и хотя у меня вырывается всхлип, я держусь. Я нащупываю рукой свой лифчик, наклоняясь, чтобы поцеловать его.

Слезы жгут глаза. Я зажмуриваюсь, вытаскиваю клинок из тайника и, прежде чем успеваю передумать, подношу его к его горлу.

Когда холодное лезвие касается кожи, все останавливается.

Тишина.

Я открываю глаза и отстраняюсь — он смотрит на меня.

Вдох.

Еще один.

Я приказываю себе сделать это. Рука не двигается.

За маму. За свободу.

Но меня держат эти серебристые глаза. Мы оба не двигаемся.

— Не делай этого, ptichka, — шепчет он осторожно, как приручающий дикого зверя. — Отдайся мне вместо этого.

На секунду я позволяю себе представить. Уронить нож и все свои принципы.

— Не могу. — Я голая, сверху этого удивительного, страшного, смертельно опасного мужчины, и я замешкалась в своей единственной цели. По всем меркам он уже должен быть мертв. Металл у самой артерии на его шее, пульсирующей под кожей.

Одно нажатие.

Я должна.

Но нажимаю не рукой. А бедрами — вниз, на его твердый ствол.

— Я дам тебе все, — продолжает он хриплым шепотом. — Всю свободу, какую ты хочешь, и всю любовь, сколько сможешь взять. Ты смелая и сильная, и я уважаю это. Я на твоей стороне.

— Ты убил мою мать. — Почва под ногами тверже. Рука дрожит, но я могу это сделать, даже пойманная его взглядом.

— Мои руки по локоть в крови, да, — говорит он тихо и спокойно. — Но не в ее, ptichka.

Я не верю. Не могу.

— Что это, черт возьми, значит? Ptichka. — Моя рука дрожит, и нож надрезает кожу его шеи. Красная дорожка сползает на подушку.

Ну что ж. Я сказала, что это будет не моя девичья кровь на простынях. Я была права.

Он усмехается.

— Ты хочешь знать, да?

— Все равно, — бурчу я раздраженно. — Погуглю после того, как ты умрешь.

Но я не убиваю его. Смотрю в его глаза и желаю, чтобы все было иначе.

— Это значит «птичка». Русское, ласковое.

Вот так. Пшик. Он использовал обычное нежное обращение. Ничего особенного.

Я собираюсь его убить. Я. Как только вспомню, когда последний раз кто-то называл меня не Шарлоттой, не Рапунцель, а…

— Но можно перевести и как «маленькая певчая птичка».

Боже.

Есть только один человек, который называет меня своей маленькой певчей птичкой.

— Ты…

— Да. — Он медленно поднимает руку, берет мою, большим пальцем гладит костяшки и убирает нож от своей шеи, пока я в шоке. Мой муж — тот самый человек, на которого я опиралась, который верил в меня. Первый, кто хвалил мои песни или сочувствовал, когда я снимала маску и показывала одиночество.

— Я все время слушал тебя.

Я так очарована мыслью, что он заботился обо мне, что забываю о его других грехах. Сжимаю рукоять ножа крепче.

Месть. Еще осталась месть за маму. Каким бы ласковым он ни был, это не оправдывает убийства. Я делаю вдох, укрепляя решимость, и замахиваюсь, чтобы ударить его в живот.

Но, пока я двигаюсь, он тоже — перехватывает мою руку, прижимает ее к кровати над моей головой. Я тянусь к его глазам, чтобы царапать, бить, и поднимаю колени быстро, резко.

Он слишком быстр. Другую руку тоже вывернули, его бедра накрывают мои, прижимая меня к постели.

Я в ловушке. Обе мои кисти в одной его руке, он тяжело лежит сверху, мой центр открыт, грудь голая, его грубые волосы на груди трутся о соски. Его твердый ствол давит мне на живот, а ноги раздвигают мои.

Свободной рукой он скользит костяшками по моей щеке.

— А теперь, маленькая певчая птичка. Послушай меня.

Николай

Ей нужно лишь мгновение, чтобы осознать, что она поймана.

— Ублюдок, — шипит она.

Несмотря на отчаянные попытки, вырваться ей не удается, и нож, все еще зажатый в ее пальцах, она так и не использует. Могла бы порезать мне руки, но не делает этого. Мой член прижат к ее самой чувствительной точке. И она влажная. Слишком возбуждена. Восхитительно возбуждена.

— Ты собираешься изнасиловать меня? — в ее словах вызов, в глазах дерзость, но в голосе звенит тонкая нить страха. Дрожь.

— Моя девочка. Как будто я позволил бы тебе так легко отделаться. Я говорил тебе уже — если хочешь мой член, придется умолять. Вся эта сладкая влага — хорошее начало. — Я двигаю бедрами, подчеркивая, насколько скользко между нами, затем касаюсь ее лба большим пальцем, проводя по мягкому пушку волос. — Но мне нужна и твоя душа. Твои слова. Скажи, что не можешь прожить ни минуты без меня внутри тебя.

— Я не сломаюсь.

Не совсем так я бы это выразил, но все же:

— Сломаешься.

Я молюсь, чтобы был прав. Я слишком сильно ее люблю, чтобы отпустить.

— Я ненавижу тебя. — Но даже злости в ее голосе нет. Больше тоска. И пока она извивается подо мной, я понимаю: глаза ее закрываются от того, что набухшие соски трутся о жесткие волосы на моей груди.

Я опускаю голову, скольжу губами по ее губам. На миг она поддается, прежде чем плотно сжать рот.

— Я не убивал твою мать, — отстраняюсь я, чтобы она увидела правду в моем лице.

Она фыркает.

— Ты следил за мной. Играл со мной. Я не знаю, какая у тебя игра, Эдмонтон, но я тебе не верю.

Игра? Она проста. Это любовь. Я хочу завоевать ее сердце.

— Почему ты так уверена? — Мое тело по-прежнему откликается на нее, даже пока мы говорим. Член рвется войти в нее. Но я сдерживаюсь. Ее доверие должно прийти первым.

— Ты сам сказал. Ты сказал, твой брат ушел так же, как моя мать. Убит из-за мафиозной вражды.

Я качаю головой.

— Убит тем, кому должен был доверять. Вот в чем сходство. Я говорил твоему отцу, что понимаю.

Она моргает, хмурится.

— Тоттенхэм убил твоего брата.