Чтение онлайн

– Серьёзно? Ну ничего себе признание. Ладно, ученица, приступаем к первому уроку выживания в реальном мире.

Он достаёт из шкафа две кухонные прихватки, одну протягивает мне.

– Прихватка?
– я с сомнением разглядываю яркий кусочек ткани.
– Ты издеваешься?

– Ни капли. Это символ твоего нового статуса — начинающего кулинара. А теперь — марш к раковине, мыть руки.

Пока я выполняю команду, Макс раскладывает на столе ингредиенты: помидоры, лук, чеснок, оливковое масло, пачку пасты. Его движения уверенные, отточенные — видно, что он делал это сотни раз.

– Итак, первый закон кухни: всё должно быть под рукой. Второй: не торопись. Третий… - он делает паузу, глядя мне в глаза, - не бойся ошибок. Даже если подгорит — это не конец света.

Я киваю, чувствуя, как внутри растёт странное, непривычное тепло. Не от предстоящего кулинарного эксперимента, а от его тона — мягкого, терпеливого, без тени насмешки.

– Ладно, - говорю, сглотнув ком в горле.
– Показывай, с чего начать.

Макс улыбается, берёт мой кулак с зажатым в нём ножом и аккуратно расправляет пальцы. Его тёплая ладонь накрывает мою, направляя движение.

– Вот так. Медленно и плавно. Представь, что режешь не помидоры, а… шёлк.

Я смеюсь, но стараюсь повторить его плавные движения. Первые кубики получаются неровными, но он не критикует — только мягко поправляет, снова кладёт свою руку на мою.

– Уже лучше. Видишь?

– Вижу. Но пока это больше похоже на рубку дров, чем на кулинарию.

Глава 16. Без ума

Ульяна.

– Вижу. Но пока это больше похоже на рубку дров, чем на кулинарию.

– Это нормально. Главное — процесс. И компания.

Его слова звучат так просто, но от них внутри всё теплеет ещё сильнее. Я поднимаю взгляд — он смотрит на меня, и в его глазах нет ни насмешки, ни раздражения. Только внимание. Только забота.

Пока я режу овощи, Макс зажигает плиту, ставит сковороду, наливает масло. Оно начинает тихо шипеть, наполняя кухню уютным ароматом.

– Теперь лук, - говорит он, пододвигая ко мне нарезанные полукольца.
– Только осторожно. Лук любит слёзы.

– А я — нет.

Мы оба смеёмся. Я осторожно выкладываю лук в сковороду. Он начинает тихо шкворчать, золотиться, и я невольно улыбаюсь — получается!

Макс добавляет чеснок, и аромат становится ещё насыщеннее. Я чувствую, как расслабляются плечи, как уходит напряжение. Это больше не просто готовка — это ритуал. Наш ритуал.

– Попробуй, - он протягивает мне ложку с соусом.
– Что добавить?

Я осторожно пробую. Вкус — неидеальный, но тёплый, домашний.

– Соли, наверное. И… чуть базилика.

– Отлично! Ты хорошо чувствуешь баланс.

Он сыплет специи, перемешивает, а потом вдруг поворачивается ко мне. Его пальцы мягко касаются моей щеки — на ней осталось крошечное пятнышко томатного сока.

– Вот так, - шёпотом говорит он, стирая след.
– Теперь точно идеально.

Я замираю. Наши лица — в считанных сантиметрах друг от друга. Время будто останавливается.

Сердце стучит так громко, что, кажется, он должен услышать. Но он просто улыбается и возвращается к плите.

Мы заканчиваем готовить молча, но тишина теперь другая — наполненная ожиданием, теплом, чем-то новым.

Когда паста уже на тарелках, а чай налит в кружки, мы садимся за маленький стол.

– За первый совместный ужин?
– Макс поднимает свою чашку.

– За первый, - улыбаюсь я, соприкасаясь с ним краем кружки.

Первый же кусочек оказывается неожиданно вкусным — идеальным, тёплым, настоящим. Идеальным, потому что мы приготовили это вместе.

После ужина, парень вручает мне свою футболку и домашние шорты, и я тоже отправляюсь в душ.

Тёплая вода смывает остатки напряжения дня, а аромат его геля для душа — ненавязчивый, с нотками кедра и мяты — окутывает меня словно невидимый плащ. На мгновение закрываю глаза, позволяя себе раствориться в этом ощущении уюта и безопасности.

Когда выхожу, в его одежде, которая висит на мне, словно мешок, в комнате уже приглушённый свет. Макс сидит на краю дивана, листая что-то в телефоне, но тут же поднимает взгляд, как только я появляюсь в дверях.

– Всё в порядке?
– спрашивает тихо, откладывая телефон.

– Да, - киваю, чувствуя, как щёки слегка розовеют под его внимательным взглядом.
– Спасибо за вещи.

– Не за что. Чувствуй себя как дома.
– Он слегка улыбается.

Я медленно подхожу к дивану, сажусь рядом. Футболка и шорты мягкие, ещё хранят тепло его рук. Это странное, но приятное чувство — носить что-то, что было на нём.

Макс чуть сдвигается, давая мне больше места, но между нами всё ещё остаётся крошечный зазор. Молчание не давит — оно наполнено чем-то невысказанным, но ощутимым.

– Как будем делить подушку?
– Разрезаю тишину, пытаясь хоть как разрядить обстановку.

– Я постелил подушку тебе. Себе куртку в простынь завернул.
– Пожимает плечами.
– Устроит спать вольтом? Или на пол пойдёшь?
– ухмыляется.

– Ещё чего!
– Фыркаю, и перелазию к стенке, укладываясь на противоположную от него сторону.

Макс гасит свет, и комната погружается в полумрак, лишь тусклый отблеск уличного фонаря пробивается сквозь неплотно задвинутые шторы. Слышу, как он устраивается рядом, шуршит тканью — видимо, разворачивает свою импровизированную подушку из куртки.

– Удобно?
– спрашиваю чуть слышно.

– Нормально, - отзывается он.
– Ты как?