Прощёное воскресенье. Избранное, Шаменкова Людмила

Прощёное воскресенье. Избранное

Шаменкова Людмила

Шрифт:

4 апреля 2022

Ахматова и Гумилёв в Слепнёве

В комнате с широкими поламиСлышится неравномерный гул –Кто-то ходит стройными шагами,Сел к окну и ворот расстегнул.Руки смуглы,Запах экспедицийПронял даже брёвна этих стен.Вот опять не пишется, не спится,И сползает рукопись с колен.Ты скучала?Выскользнула рыбкой.Что, опять зовут тебя слоны?Он ответил пасмурной улыбкой:«Вреден мне избыток тишины!»Она вздохнула.Главное – все живыИ облака светлее, чем вчера.В широком блюде лиловеют сливы,И ходики поют, как тенора.И можно не стыдясь сморозить глупость.Кольнуть упрёком, не сдержав слезы.И вспомнить безмятежную науку –Глядеть на мир глазами стрекозы.«Так значит, вам жирафы длинной шеяДороже, чем законная – моя?»Губы чуть скривились, пламенея.«Ни к чему тут эта кисея!»Разлетелись птицы белой стаей.Выйдешь в поле, и подол в репьях.И колючки выдирать устанешьИз души – не из французского тряпья.Дом пустой как будто в небо рвётся.Бросить бы все эти лопухи!И когда неверный муж вернётся,Показать ему осенние стихи.Посмотрел и сморщился в ответ.«Я не верил, ты, мой друг, – поэт!»

Однажды в Ленинграде

Подаренная деверем шубейкаБыла расстелена поверх половика.Ведь это лучше, чем вокзальная скамейкаДля склонного к скитаньям чудака.Квартирные проблемы возвещали,Что теснота жилища – не порок.Они гостеприимству не мешалиИ были в некотором смысле впрок.Она молчала, побледнев от встряски,Он, руки запрокинув, засыпал.Его визит был вреден для огласки.Дистанция была соблюдена.А утром только слов прикосновенья.Ей выпала задача – утешать.Его же мучило людское озлобленье,Предательство, иначе не назвать.Любовь ли это?Горечь одиночеств?Кто знает.Но неслыханность пророчествЛегендой бродит над Невой,Неколебимой и живой.

12 февраля 2022

Ненастье

Что делать в этот день ненастный,Когда, переступив закон,Завесил север луг, опасныйТем, что похож на полигон.Что делать в этот день бесстрастный?Засунуть, что ли, чайник в печь?Но горек дым, безвкусен сахар,И не о том вообще-то речь.Природа, будто безработныйСкрипач, затерянный в толпе,Не знает, как играть по нотам,Которых не видать нигде.Игра, надевшая погоны,Уже весь мир завоевала.Чего ж ты хочешь от погоды,Закрывшей небо покрывалом?

14 апреля 2022

Стекляшка

Не золото, не сереброИ даже не медяшка –Мой стих, похожий на стекло,Скорей, стекляшку.Она лежит в густой пылиПетли дорожной,Терпя колёса и ступни,Сапог подошвы.Игривая, порой кольнётРезьбу кроссовкиИль просто путнику мигнётЛучом осколка.И тот поднимет, может быть,Блеснувший лучикИ будет солнце наводить,Как в детстве – лупой…В уме появится скамья,Чтоб выжечь буквы.Выходит, стёклышко – стезяК тому, что будет.

По сходству событий

По сходству событий – СызраньВсплывёт в голове как волна.Из дома московского вырвав,Туда занесла нас война.Город был худ, невелик,И жизнь кукрыниксами злилась.И щёки колол воротник,Грубыми нитками сшитый.Сегодня стоишь у плиты,Привычным объята угаром, –Не здесь твои думы, и тыСледишь за полётом снаряда.И даже половник стальнойТебе ненавистен по сходствуС металлом, бронёй боевойИ лживостью блеска геройства.

22 апреля 2022

О сновидениях

Сон – неуловимая легенда,Уличает в бедности рассудок,Не способный вычислить победноФормулу бесплотного рисунка.Чем ты видишь, коль глаза закрыты?Где ты бродишь, по каким туманам?Почему видения размыты,Как водою, только не из крана?Вещий сон порой предупреждаетО беде, которая случится.Только мозг упрямо забываетПролетевших звуков вереницу.Сон, бывает, унесёт в пространство,Где, как в детстве, дедушка резвится.И охватит страх, когда предстанутКак живые – умершие лица.

Март 2022

Неприметная

Ни в какое общество не входила –Путаться.Приговское творчествоНазывала глупостью.Сама с собой беседуя,Робела – показаться.И, на цензуру сетуя,Старалась улыбаться.Тихоня непроворная,Как улица – безлюдная,Среди цветущих – сорная,Среди сиявших – лунная,Такая неумелая,Прозрачней льдинки тающей,Теплом весенним веялаНа всех, её читающих.

Безмолвия посол

Ни сбывища,Ни скрывища,Ни крылища – к плечу.Держи, полынь-ковылища,Повинную речу.В пыли ступни у странницы,До ниток рван подол.Ни кровли, ни пристанища,Лишь горестный глагол.Тесна юдоль домашняя,Безлик поток недель.Луна тогда лишь страшная,Когда земля – постель.Пройти водой и посуху.Упасть во мох сухой.Не компасу, а посохуДовериться душой.Идти, вручая грамотуПространству и судьбе,Сквозь заросли и радугуК душевному в себе.Идёт, забыв несбывища,Держа в руке посох,К пристанищу и крылищуБезмолвия посол…

1969

«Иногда я думаю, что кто-то…»

Иногда я думаю, что кто-то,А не я стихами дышит.Что бессонная работа –Не моя, а помощь свыше.Может, это заблужденье?Для чего, подушку скомкав,Я ищу в изнеможеньеУдивительное слово.А оно скользит, юлит,Не даётся в руки.Потому что мир трещит,Заглушая звуки.Ум не может охватитьВихрь событий, так чтоСледует в стихи всадитьЛязг тяжёлых танков.Но не лезут ведь ониВсей бронёй стотоннойВ слово, тонкое, как нитьВ ткани бесподобной.Слово – тайна и призыв –Заостряет жало.Слову требуется жизнь,Чтоб попасть в скрижали.

Март 2022

Дом

Как хорошо войти в обжитый дом,Где ждёт тебя овечье одеяло.И запах дерева с растрескавшимся лакомПовеет незаметным ветерком.Здесь всё тебе по росту и размеру.И дом цветёт, как барбариса куст,Свои иголки спрятав в шифоньере,Который, как известно, полупуст.Дом – это маленькая пристань,Куда ведёт твоей судьбы залив.Ты отвергаешь пропаганду «истин»,Что дом мещанской тупостью грозит,Что культ уюта с тюлем ламбрекенаВедёт в болото, где гражданство спит.Но в век, когда безумствуют ракеты,Дом превращается в необходимый щит.И потому я не чураюсь бытаИ звона осуждаемых кастрюль.И даже стародавнее корытоБлестит, как самый солнечный июль.

2022

Моя фамилия

Фамилии своей я не стыжусь.В её звучанье скрыта соль славянства.Но сколько раз – припомнить не берусь –Искали в ней предания шаманства.Была кому-то я чужой, и буква шаВальяжный слух шипеньем раздражала.Да, есть в ней что-то от колючего ерша.Кололо «ша» и, будто ёж, шуршало.Знаток созвучий, спрятав в папку дурь,Пытался вымарать шершавое звучаньеИ предлагал округлый перламутрКак псевдоним высокого призванья.Но мне дружить со словом не впервой,И «ша» косматое мне нравится, поверьте.Шуршит, шуршит осокой над водой,Шарахаясь от реющего ветра.Ведь неспроста, судьбой наречена,Я с малых лет фамилии покорна,Носить её навек обречена,Как царь свою законную корону.

1 2 3 4

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Прощёное воскресенье. Избранное

Шаменкова Людмила

Шрифт: