Чтение онлайн

– Значит, тебе есть, что скрывать, да?
– мой голос дрожит. Уже не понимаю, то ли от обиды, то ли от злости.

– Мне нечего скрывать, но залезать в чужой телефон, как минимум, неприлично. Я же в твой телефон не залезаю.

– Залезь! Я ничего от тебя не скрываю.

– Не залезу. Воспитание не позволяет.

От такого заявления я теряюсь на несколько секунд.

– Хочешь сказать, я невоспитанная?!

Матвей закатывает глаза.

– Юль, устройся на работу, а? От круглосуточного ничегонеделания у тебя поехала крыша.

– Ах ты уже хочешь, чтобы я устроилась на работу?
– упираю руки в бока.
– А не ты ли просил меня не работать, потому что хотел, чтобы я встречала тебя с работы с борщом и в сексуальном белье?

– Я передумал. Не хочу ни борщ, ни сексуальное белье. Хочу, чтобы ты работала и не парила мне мозги. Тем более я уже не помню, когда последний раз ты встречала меня с борщом и в белье. Последний год ты встречаешь меня только с истериками.

Матвей берёт кружку чая и равнодушно шагает мимо меня в свой кабинет. Сейчас он засядет там работать часа так на два. Придёт в постель не раньше трех ночи, когда я буду спать. Нервы сдают окончательно. Скулю себе в ладонь.

Я не могу больше это терпеть! Не хочу! Сколько можно?! У него на первом месте работа, на втором друзья, на третьем я. Чем я это заслужила? Да, я немного психовала и перегибала палку из-за того, что долго не получается забеременеть. Но и Матвей не святой!

Решительно направляюсь в его кабинет. Распахиваю дверь без стука.

– С меня хватит, Матвей. Я ухожу.

Муж отрывает от компьютера уставшие глаза и смотрит на меня.

– Юль, можно не пилить мне мозг? Я устал. Ложись в кровать и жди меня. Я сейчас закончу дела и приду к тебе.

– Ты вернулся в час ночи, от тебя пахнет женскими духами, а на рубашке след от помады!

– Это не то, что ты подумала.

Не то, что я подумала! Видите ли, это не то, что я подумала! А что тогда? Муж, вернувшийся ночью из бара со следом помады на воротнике и шлейфом женских духов, - что это, если не то, что я подумала?

Спорить бессмысленно, понимаю. Лучше уйти. Просто взять и уйти. Наконец-то решиться на этот шаг.

Молча разворачиваюсь и выхожу из кабинета Матвея. В спальне достаю из шкафа чемодан и принимаюсь бросать в него свои вещи. Действую механически. Но вдруг резко останавливаюсь с платьем в руках, почувствовав, как к горлу подкатила тошнота. Стараюсь сглотнуть ее. Воздух становится вязким, комната плывет перед глазами. Хватаюсь рукой за шкаф.

– Далеко собралась?
– приводит меня в чувство злой голос мужа.

Матвей за пару шагов преодолевает расстояние между нами. Выхватывает из рук платье, потом выгребает одежду из чемодана и с силой швыряет её обратно в шкаф.

– Что за спектакль ты устроила?
– рычит.

– Это не спектакль. Я ухожу.

– Успокойся, истеричка.

– Ах, я истеричка?!
– разозлившись, топаю ногой.
– Меня достало это, Матвей! Просто достало уже! Ты ни во что меня не ставишь и не уважаешь!

– Хватит, Юля! Ты себе придумала невесть что и бесишься. Я не изменяю тебе. Я люблю тебя. Ну сходил я в бар с друзьями. Что в этом такого? Ты же ходишь в кафе с подругами.

– Мои подруги не снимают себе парней на одну ночь, когда мы сидим в кафе, - шиплю.
– Я твоих друзей не знаю, что ли? Я прекрасно знаю этих аморальных дегенератов. У них одно на уме: прийти в бар, чтобы склеить там на одну ночь девушку.

– Да какая разница, что у них на уме?! Пускай делают, что хотят. Это их дело. Или ты думаешь, что если мои друзья выпрыгнут в окно, то и я выпрыгну в окно? По-твоему, у меня нет своих мозгов?

– Они ходят в бары, чтобы клеить баб, а ты там с ними…

– Но я же не клею никого!
– взрывается криком на всю квартиру.
– Я пришел домой, к тебе. Да, мои друзья ещё остались сидеть, когда я ушел. Возможно, они подцепят каких-нибудь девушек. Но это их дело! Я тут при чем?

– От тебя несёт женскими духами, а на воротнике след от помады, - я уже не кричу, потому что мой голос дрожит, а к глазам подступили слёзы. Делаю к Матвею шаг.
– Вот. Розовый след.

Резким движением Матвей срывает с себя галстук и принимается быстро расстёгивать рубашку. Снимает ее и смотрит на воротник.

– Какая-то розовая краска. Почему ты думаешь, что это помада?

– А что тогда?

– Да мало ли что это может быть? Испачкался где-то.

Стараюсь нормализовать дыхание. Справедливости ради, это не розовый след от губ, а просто мазок. Он с внешней стороны воротника, так что и правда можно было где-то испачкаться. Но другое дело, что это уже не первый раз. Далеко не первый. Матвей и раньше приходил с такими мазками на рубашке. То на воротнике, то на манжетах. И почему-то эти мазки всегда «женских» цветов: розовые и красные.

Совпадение? Не думаю.

– Юль, ну хватит, - Матвей произносит примирительным тоном. Осторожно кладёт руки мне на талию и притягивает к себе.
– Ты же знаешь, что я тебя люблю.

Молчу. Мне хочется расплакаться. Может, Матвей прав, и я правда истерю на пустом месте?

Губы мужа касаются моих волос, затем виска, затем скулы, доходят до рта, на секунду останавливаются, а затем целуют. Я замираю, не шевелюсь. Не хочу отвечать на поцелуй мужа, но Матвей усиливает его, и я сдаюсь. Обвиваю шею супруга, льну к его обнаженному торсу. Матвей так страстно меня целует, как будто и правда любит. Хотя почему «как будто»? Муж совершенно точно меня любит. Иначе зачем терпит мои закидоны? Нет, ну правда. Разве бы он жил со мной, если бы хотел изменять? Давно бы развёлся и гулял по бабам, как его друзья.

Эти мысли успокаивают меня. Я отдаюсь страсти, целую мужа так же жадно и неистово, как он меня. Мы падаем на кровать. Не отрываемся друг от друга ни на секунду, а засыпаем совсем поздно и в обнимку.

Утром нас поднимает будильник Матвея. Муж вылезает из кровати и направляется в душ, а я плетусь на кухню готовить ему завтрак. Иногда Матвей работает по выходным. А если точнее, то не иногда, а регулярно. Я бы даже сказала, что часто. Сегодня - не исключение. Матвею надо в офис.

Мне это не нравится. Я неоднократно говорила мужу, что хочу проводить с ним хотя бы выходные, но Матвей только отмахивался. Он трудоголик до мозга костей. Вот и сейчас я злюсь. Вчера он провёл вечер с друзьями, сегодня уходит на работу.

– Во сколько ты вернешься?
– спрашиваю без настроения.

Матвей поднимает на меня глаза, считывает по моему лицу недовольство, тихо вздыхает и возвращается к тарелке с омлетом.

– Вечером, но не поздно.

– Это во сколько?

– Часов в пять. Хочешь, сходим в кино?

Про кино - это такая затравка, чтоб меня подмаслить.

Пожимаю плечами.

– Мне всё равно.

– Юль, пожалуйста, хватит, - устало просит.
– У меня контракт с немцами. Как только подпишу его, стану свободнее. Можем даже съездить куда-нибудь отдохнуть.