Чтение онлайн

Господи… дай мне сил! Я очень тебя прошу! Дай мне сил сдюжить всё!

— Сын, — на автомате кладу ключи на комод.

В квартире тишина.

— Ромка! — зову.

Но в ответ снова тишина. Включаю свет в прихожей и вижу на комоде белый лист с витиеватым почерком сына.

"Мам, я к себе уехал. Выкину вещи этой су… и вернусь. Не волнуйся. Я в порядке."

Слёзы катятся по щекам, но я стираю их тыльной стороной ладони. Нет времени плакать. Нет времени сдаваться.

Я должна быть сильной. Для него. Для нас.

Потому что, если я сломаюсь, кто тогда соберёт нас обратно?

Бросаю пакеты с продуктами у входа, ключей от машины нет. На ней уехал.

Господи, лишь бы бед не натворил. Захлопываю входную дверь и бегу вниз, параллельно звоню Ромке, но он трубку не берет.

Дечочки, мои хорошие! Я читаю каждый комментарий, они очень сильно вдохновляют писать дальше. Я очень рада, что эта непростая история вам очень интересна. Еле держусь, чтобы не спойлерить каждой в ответ)

PS. Саундтреки - это музыка под которую я пишу историю. Нужно их выкладывать или нет? Маякните в коммах, плиз)

Всех обнимаю, завтра будет либо огромный кусь, либо 2-3 главы.

Вика.

— Ромка, возьми трубку! — голос срывается, пока я дрожащими пальцами вновь нажимаю на вызов.

Гудки. Один. Второй. Третий.

Внутри меня разрастается паника.

Господи, он же сейчас у себя в квартире. Один. С её вещами.

Я не знаю, что он собирается сделать, но его состояние... оно пугает меня до чёртиков.

Я бегу вниз по лестнице, стараясь не оступиться. Ноги подкашиваются, но я не могу позволить себе замедлиться.

— Рома, мать твою, возьми телефон!

Снова тишина.

Я выбегаю на улицу, холодный воздух бьёт в лицо, срывает с плеч капюшон. Такси, на котором я приехала, всё ещё стоит у обочины, водитель наблюдает за мной через боковое стекло с лёгким удивлением.

— Поехали! Быстро! — тараторю, захлопывая дверцу.

— Куда?

Я даю адрес Ромки.

В голове – сплошной шум. Гудение в ушах, тяжёлые удары сердца. В висках пульсирует дикая боль, но я даже не пытаюсь сосредоточиться на ней.

— Быстрее, пожалуйста, — запыханно прошу.

Машина резко срывается с места.

Я стискиваю телефон в руках, молюсь, чтобы он наконец-то ответил, чтобы я услышала его голос.

Но он не отвечает.

Не сбрасывает, не отключает.

Просто… ничего.

Внутри меня что-то надламывается.

Я крепче вжимаюсь в спинку сиденья, стиснув зубы.

Я знаю, как он себя чувствует.

Какой-то звериный инстинкт подсказывает мне: он не просто выкинет её вещи.

Он хочет избавиться от неё. Уничтожить её из своей жизни.

А что если…?

Нет. Нет.

Ромка не идиот.

Но злость.

Та ярость, что кипела в его глазах вчера…

Господи…

Растираю ладонями лицо.

— Скорость прибавьте! — рявкаю водителю, не узнавая собственного голоса.

И пока машина тащится по загруженным улицам столицы. В моей голове успевают все сценарии прокрутиться: от самого страшного, до самого лайтового.

Я молюсь, впервые за долгие годы я прошу Вселенную мне помочь.

Город будто издевается надо мной.

Красные светофоры. Поток машин. Люди, спешащие куда-то в суете, и ни один из них не понимает, что мой мир рушится.

Водитель бросает на меня тревожные взгляды в зеркало, но я не могу сейчас думать об этом.

— Давайте быстрее, прошу!

Вцепляюсь в телефон. Но он по-прежнему молчит.

Ромка по-прежнему молчит.

Чёрт.

Я вспоминаю его лицо вчера ночью.

Этот дикий, ослепляющий гнев.

Пустоту в глазах.

Нет.

Нет.

Господи, только бы он ничего не натворил.

В груди так больно, будто кто-то сжимает сердце ледяными пальцами.

Я стараюсь дышать глубже, но это не помогает.

Паника накрывает меня с головой.

Машина тормозит у его дома, и я вылетаю на тротуар, захлопывая дверь.

— Ждите здесь! — бросаю водителю на бегу, даже не проверяя, ответил ли он.

Влетаю в подъезд, вызываю лифт, но он едет слишком медленно.

Долбаные, грёбаные медленные двери!

Я не жду.

Бегу по лестнице.

Один пролёт.

Второй.

Третий.

Я запыхалась, сердце колотится так, что, кажется, вот-вот выскочит из груди.

Подбегаю к двери и начинаю колотить в неё изо всех сил.

— Ромка! Открой!

Тишина.

— Сын, пожалуйста! Открывай немедленно!

Я снова нажимаю на звонок.

Ничего.

Чёрт!

Меня бросает в жар.

Прокручиваются самые страшные сценарии.

Я в ужасе оглядываюсь по сторонам, как будто надеюсь найти решение.

— Рома! Я вызову полицию, если ты не откроешь! — голос срывается в истеричный крик.

Тишина.

Я в отчаянии упираюсь лбом в дверь, дыхание сбито, руки дрожат.

И вдруг — щелчок замка.

Дверь медленно открывается.

Я замираю, не сразу осознавая, что происходит.

На пороге стоит мой сын.

И я понимаю, что он пьян.

Глаза красные, мутные, дыхание тяжелое, одежда мятая. В руке он держит бутылку чего-то тёмного, наполовину пустую.

Боже…

— Мам… — голос осипший, с надрывом. Он качается на ногах, моргает медленно, будто не сразу понимает, кто перед ним.

Облегчение пронзает меня насквозь.

Он жив.

Он цел.

Господи…

Я хватаю его за плечи, крепко, так, что он вздрагивает.

— Ты… идиот! — голос мой дрожит, эмоции захлёстывают так, что слёзы тут же наворачиваются на глаза.

Я притягиваю его к себе, обнимаю, судорожно вдыхая запах алкоголя.

— Ты… идиот, — повторяю шепотом , чувствуя, как внутри всё сжимается от боли.