Чтение онлайн

— Твою мать… — только и выдыхаю я.

— Жива, пока что, — продолжает Меркурий, голос его становится тише. — Но допрашивали жёстко… Артём, там ещё кое-что по инфе про неё.

— Говори! — перебиваю я, не в силах сдержать дрожь.

— Врач СИЗО подтвердил: беременна. Двенадцать недель.

Мир сужается до точки, всё вокруг исчезает, остаётся только этот голос в трубке и одна единственная мысль:

“Правда. Беременна. От него.”

Я зажимаю переносицу, пытаюсь взять себя в руки. Говорю, с трудом сдерживая голос:

— Вывози её. Любой ценой.

— Уже готовим операцию. Но, — Меркурий замолкает, — ребёнок Юры — это проблема?

Я смотрю в залитое дождём окно. Где-то там, за этой стеной воды, в чужой стране — женщина, которую люблю, женщина с ребёнком ненавистного Юры, с этой чужой кровью в утробе. Сердце разрывается, но решение приходит мгновенно.

— Спасать будем обоих, — выдавливаю я. — Потом подумаем.

Меркурий хмыкает, отключается. Я сжимаю телефон, вглядываюсь в ночной город — и впервые за долгое время не знаю, что будет дальше.

Камера.

Холодный бетон жжёт ступни, будто вытягивает из меня последние силы. Я поджимаю ноги под себя, но и так не легче — кажется, что эта сырость и холод уже давно впитались в кости. Воздух вязкий, тяжёлый, словно в нём растворился чей-то застарелый страх — и теперь он живёт во мне. Запах плесени, пота, ржавчины и чего-то ещё — чего-то мрачного, липкого, от чего хочется зажмуриться и исчезнуть.

Я сжимаюсь в комок на узкой койке, обхватываю себя руками, будто надеюсь удержать в себе остатки тепла и разума. Тело всё время дрожит — то ли от холода, то ли от того, что внутри. Всё внутри — один огромный оголённый нерв. Всё внутри — он. Это ощущение, что кто-то чужой поселился под кожей, и теперь всё вращается вокруг него.

Я не помню, сколько прошло дней. Три? Четыре? Может, неделя? Здесь время не измеряется часами — только криками в коридоре, тяжёлыми шагами надзирателей, короткими глотками воды из ржавой кружки, которая пахнет железом и страхом. Всё остальное — вязкое, мутное, как будто я тону в болоте, и с каждым днём оно затягивает всё сильнее.

Вдруг — грохот. Дверь распахивается так резко, что я вздрагиваю всем телом.

— На выход!

Голос надзирателя режет по нервам, но я не позволяю себе показать страх. Я уже научилась быть тенью. Научилась прятаться внутри себя, не реагировать, не дергаться. Я медленно поднимаюсь, ноги ватные, будто чужие, но я заставляю их слушаться, будто эти шаги — последнее, что ещё принадлежит мне.

«Опять допрос. Опять боль… Они не оставят меня в покое, пока не сломают. Ещё одна попытка. Может, последняя?»

Коридор кажется бесконечным, как туннель в аду. Над головой тускло мигают лампы, их свет делает стены ещё грязнее, ещё страшнее. На бетоне — царапины, каракули, кто-то пытался оставить след, выцарапать своё имя, дату, крик. Я невольно провожу пальцами по стене, чувствуя чужую боль — она смешивается с моей, становится одной.

Дверь в комнату допросов. Сердце бешено стучит в груди, будто хочет выскочить наружу. Не та дверь, где бьют. Здесь — стол, два стула, и...

Он.

Артём.

Я замираю, будто меня окатили ледяной водой. В боковом свете он кажется почти призраком, но слишком настоящим, чтобы поверить в спасение. Высокий, плечи широкие, но осанка напряжённая — будто на нём висит груз, который не сбросить. Щёки впали, черты лица заострились. Губы обветрены и потресканы, на скуле тёмная ссадина с кровавой коркой, под глазом — синяк, который начал желтеть, а на лбу тонкая засохшая полоска крови. Щетина подчёркивает резкие скулы и твёрдую линию подбородка, но в уголках рта застыла усталость, почти невидимая дрожь. Даже в мятой, грязной чёрной куртке и чужих джинсах он выглядит... несгибаемым, настоящим. В лице что-то хищное, волчье, и в то же время — до боли родное, родное до слёз.

И главное — его глаза. Карие, почти чёрные, с маленькими огоньками где-то в глубине. В них всё: усталость, которую не спрятать, злость, отчаяние, и ещё что-то — что-то, от чего у меня перехватывает дыхание. Он смотрит прямо на меня — не сквозь, не мимо, а в самую душу.

Мир трещит, как разбитое стекло. Сердце срывается с места, я едва дышу. Всё, что было — боль, страх, унижение, — вырывается наружу, не даёт сдержаться.

— Лада... — его голос. Хриплый, сорванный, будто он давно не говорил, или слишком долго кричал. Он настоящий. Не сон.

И я рассыпаюсь. Слёзы срываются сами собой, бегут по щекам, не спрашивая разрешения. Всё тело сотрясается в рыданиях, я оседаю на пол, вцепившись в колени, чтобы не рассыпаться окончательно. Я не могу держать фасад, не могу быть сильной. Я больше не могу.

— Ты... ты... — голос срывается, губы дрожат. Я не могу говорить, могу только дрожать и смотреть на него сквозь слёзы. Всё внутри трещит, рвётся на части.

Артём резко встаёт, почти кидается ко мне, но надзиратель грубо оттаскивает его назад.

— Без контакта!

Артём замирает, его руки сжаты в кулаки так сильно, что костяшки побелели. Он смотрит на меня так, словно сейчас бросится и разорвёт всех, кто меня тронул. В его глазах — ужас от того, в каком я состоянии, ярость к тем, кто это сделал, и что-то ещё. Что-то очень личное, от чего мне становится одновременно страшнее и светлее.

Я смотрю на него сквозь слёзы и вдруг понимаю: он не просто вымотан — он избит, измучен, но не сломлен. На запястьях следы от наручников, на шее багровый синяк, виднеется след от ожога. Его пытали. Я узнаю эти следы, знаю, кто способен на такое. Но он держится. Он красивый — даже с разбитым лицом, даже с кровью на губах. Красивый этой своей мужественной, настоящей, жестокой силой.

— Всё кончено, — тихо говорит Артём, но в его голосе звучит не просто обещание — приговор каждому, кто нас сюда загнал. — Я тебя отсюда вытащу. Сейчас.

Я глотаю воздух, дрожу так, что стучат зубы. Но впервые за всё это время я чувствую — в груди загорается крохотная искра веры. Я выживу. Ради него, ради нас.

Я хочу сказать всё — и не могу. Слова застревают в горле. Я шепчу:

— Они... они знают про...

Я не могу договорить. Слова будто застряли в груди, давят, жгут. Я сама не знаю, от кого ребёнок… Не могу признаться даже себе.