Чтение онлайн

Потом он подошел к дверце сейфа, встроенного в стену, и, набрав комбинацию цифр, написанную на листочке бумаги Алексеем, открыл ее. Внутри лежал загранпаспорт, журналистское удостоверение, несколько тысяч крон, пару тысяч евро и банковская кредитная карточка. Все это доктор Недамански сложил в отдельный пакет и спрятал в ту же сумку, где лежала фотоаппаратура.

Они еще раз осмотрели комнату, чтобы ничего не забыть, и поехали назад.

– Ну вот, голубчик, – улыбнулся доктор, выкладывая перед Алексеем его сумки, – теперь можете ни о чем не беспокоиться. О вас будет беспокоиться милая пани Марта.

Он вежливо откланялся и ушел. Марта подошла к Алексею и присела возле него.

– Я хочу знать, кто вы.

– В каком смысле? Я же сказал: Алексей Соколов, репортер…

– А мне кажется, что вы русский шпион.

Алексей рассмеялся:

– Нет, шпион живет этажом выше. Вы, наверное, начитались нехороших книжек.

– Ne delejte legrace![14] Я не хочу с вами шутить, – Марта даже не улыбнулась в ответ на этот смех. – Что это за аппаратура? Кто вы?

– Я – репортер. А это моя аппаратура. Она всегда со мной. Это моя работа, понимаете? Ра-бо-та!

– Я не верю вам. Вы сказали, что приехали отдыхать. Так, – она снова указала взглядом на репортерскую сумку, набитую аппаратурой, – не отдыхают!

– А я по-другому отдыхать не умею, – Алексей смотрел на Марту веселым и искренним взглядом. – Одни умеют, а я нет. Для меня моя репортерская профессия – это все: и работа, и отдых, и вся жизнь.

– Я не могу понять такую жизнь, – Марта немного успокоилась. – Наверное, кроме работы в жизни человека должно быть еще что-то.

– А вы любите свою работу? – Алексей придвинул к себе репортерскую сумку.

– Конечно, – без всяких эмоций ответила Марта, – я очень люблю свою работу. И дорожу своей работой.

– А вчера вечером, когда вы… Ну, когда там, в парке… Вы были на работе?

– Конечно, нет. Я шла домой.

– Вот видите! Ведь вы могли пройти мимо? А не прошли. Снова стали сестрой милосердия. Потому что любите свою работу не только на работе, но везде и всегда. Так и я – репортер везде и всюду, даже на отдыхе. Кроме того, в моей профессии многое решает случай. Самое интересное в жизни репортера случается совершенно неожиданно, внезапно, поэтому надо быть всегда готовым.

– О, так вы папарацци? Бульварная пресса? Охотник за сенсациями и скандалами? Однако, у вас грязная работа.

– Нет, Марта, я занимаюсь экстремальной журналистикой.

– Что? – Марта тут же насторожилась. – Вы экстремист?

Алексей снова добродушно рассмеялся:

– Не экстремист, а экстремал.

– Spatne rozumim, co to znamena.[15] Я плохо понимаю вас.

– Я работаю там, где опасно. Понимаете? Там, где воюют, где происходят катастрофы, аварии, разные несчастья и беды. Туда посылают работать специальных репортеров.

Марта на мгновение задумалась.

– Но ведь это очень опасная работа. Наверное, вам за нее хорошо платят?

– Когда как, – серьезно ответил Алексей. – В зависимости от того, кто заказывает информацию. Ведь хорошо сделанная новость – это тоже товар. А товар надо уметь не только хорошо сделать, но и хорошо продать.

– Новости про войну – это плохой товар. Я не люблю такие новости. Это плохие новости. И все, кто делает эти новости – это люди жестокие. Я так думаю. Простите. Показывать смерть, кровь, слезы… Что в этом хорошего?

– Может, вы и правы, Марта, – в задумчивости сказал Алексей. – Но люди должны знать, что такое война. Фильмы показывают войну в ореоле некой романтики, приключений, как чье-то геройство. А мы, репортеры, показываем войну такой, как она есть: раненых, убитых, калеченых... Показывать войну – плохая эстетика, согласен с вами. Это не то что снимать эротику или работать в рекламе. Но наша работа тоже нужна. Чтобы у людей появилось отвращение к войне. На войне много грязи. И в окопах, и вообще… Правда о войне – не под заказ, а настоящая, какой мы видим в объективе – очень страшная. А для тех, кто делает войну – это бизнес. Но тоже грязный.

– Тогда чем ваша работа есть для вас? – Марта быстро взглянула на Алексея. – Бизнес? Деньги? Слава?

– Нет, – усмехнулся он. – Я не хотел бы получить награду от тех, кто делает войну. Тем более такую славу. Хотя, признаюсь, за мою работу мне обычно неплохо платят. Как профессионалу. Но для меня не это главное.

– Что же? Азарт? Адреналин?

– Нет. Просто у меня к войне счет.

– Spatne rozumim, co mate na mysli.[16]

– Не знаю, поймете ли вы меня, Марта. Вы живете в маленькой, очень красивой, тихой стране. А я родился и вырос в другой стране: очень большой, огромной, богатой и в то же время бедной. Даже нищей. Вся история моей страны – это история войн. То на нас нападали со всех сторон, то мы куда-то лезли… Как бы вам это объяснить попроще…

– О, чехам это хорошо знакомо! Можете ничего не объяснять.

Марта кивнула в знак того, что все поняла.

– Так вот, то на нас кто-то, то мы кого-то или куда-то. А потом стали искать врагов внутри своей же страны…

Алексей посмотрел Марте в глаза и тихо спросил:

– Вы можете прожить без родины?

– Без родины? – удивленно посмотрела на него Марта. – Как это? Моя родина маленькая, но это моя земля. Я тут родилась и никакой другой не желаю.

– А у меня нет родины, – вздохнул Алексей. – У меня ее забрала война. Поэтому я воюю с войной. У меня к ней свой счет. Особый…

– А что это за родина? – осторожно спросила Марта. – Я знаю Советский Союз, знаю Россию. Разве вы не русский, пан Соколов?

– Русский. Но я родился там, где кроме русских живет много других народов. На Кавказе.

– Pockejte,[17] – Марта пыталась вспомнить то, что знала про этот далекий для нее край. – Кавказ… Это, если я не ошибаюсь, горы, вино, Сочи, Черное море, какие-то курорты… Так? При чем тут война?

– При том, что кроме Сочи, вина и солнечных пляжей на Кавказе есть еще и Чечня…

В глазах Марты мелькнул испуг.

– Вы хотите сказать, что вы...

Алексей поспешил улыбнуться:

– Моя родина была ничуть не хуже вашей. Такая же маленькая, красивая, зеленая. Красивые высокие горы. Красивые люди. Война все изменила…

Он снова вздохнул.

– Как странно, – Марта тоже вздохнула, о чем-то вспомнив.

– Что странно, Марта?

– Все… Чечня, война, вы… Я мало знаю обо всем этом. Какие-то террористы, бомбардировки… Город весь в руинах. Страшно… Помню, как по телевидению показывали людей, которые прятались в подвалах. Кругом все горит, бомбы, много убитых, раненых, а они сидят в подвале. Ждут помощи. Я тогда плакала… Не могла понять, почему такая жестокость в наши дни. Зачем эта война? Еще я думала: какое счастье, что моя страна находится далеко от всего этого. Но все равно было жалко тех людей… И вот теперь вы… Оттуда… С той страшной войны…