Чтение онлайн

Поднимаю со стола ее кольцо. Помято. Хмурясь, правлю его. Надеваю спящей жене на палец.

Вот так…

Через час звонит ее будильник.

Настороженно наблюдаю как она идёт в душ, переодевается, не обращая на меня внимание.

И снова злюсь. Теперь на нее.

– Я обед приготовил.

– Спасибо.

Уходит сушить волосы.

Сжимаю челюсти, дёргая от злости желваками.

Врываюсь в ванную, отрубив фен, поднимаю ее за талию, усаживая на тумбу.

– Хочу тебя…

Впиваюсь в губы, ныряю руками под одежду. Сжимаю грудь, касаясь ее языка своим. Горячая волна возбуждения, вместе с мурашками поднимающимися снизу вверх, обещают мне горячее примирение.

– Стой…

Дотягиваясь, Яра открывает шкафчик. Достает оттуда пачку презервативов. Впечатывает мне в грудак.

Машинально ловлю, чтобы не упали.

– Не понял…

– Ну, вот так теперь. Принесешь справку, что чистый, тогда обсудим альтернативы.

– Ты чо?..

Волосы по телу встают дыбом, лицо моё сводит.

– Так. Нахуй…

Теперь взрывает меня, до вспышек в глазах!

Хочется переломать всё.

Ухожу к окну, скрещивая руки на груди. Застыв как камень, слепо смотрю на проезжающие мимо машины. В ушах шумит, не слышу ничего. Трясёт от несправедливости ее подач!

Серьёзно, блять?!

Ты допускаешь такую мысль? Или ты наказываешь меня так?

Тихий стук…

Скашиваю глаза на стол. Колечко…

– Наденешь своё, тогда, и я надену.

“Может быть”, - звучит в ее интонациях.

Слышу, как застегивает молнию. Входная дверь хлопает.

Заебись, побухал…

Глава 4 - Значит, не кажется

– Принимай дела…

Двигает мне по столу серую бумажную папку майор Мансуров.

– Папки… - невесело ухмыляюсь я, забирая их себе.
– Сто лет наверное этим серым папкам, никак не сменят.

Мы сидим в кафешке. Она прямо на территории. Как столовая, только для офицерского состава. Да и по интерьеру и предлагаемому меню столовой это назвать сложно.

– Так, и дело не новое. Внутренняя безопасность.

Показывает пальцем на маркировку секретности.

– За территорию корпуса не выносить.

– Я технику безопасности знаю. Это не мой уровень доступа, - двигаю обратно.

– С сегодняшнего дня твой. Я его поднял.

На папке резолюция “закрыто”.

– Не новое … Опять в бумагах погрязну. Ну что ж.

Открываю первую страницу. Пробегаюсь взглядом - “генерал Мансуров”. С удивлением поднимаю глаза.

– Родственник? Извините!
– тут же осекаюсь я.

– Однофамилец, - на мгновение растягиваются тонкие губы Алишера в улыбке.
– У нас это одна из самых распространенных фамилий.

– Мм… Я изучу дело в максимально короткие сроки.

Зависаю в затемнённом окне взглядом.

– У тебя что-то случилось?

– Нет… С чего такой вывод?

– У меня квалификация менталиста. Ты расстроена.

– Это не повлияет на работу, будьте уверены, товарищ майор.

– Можно, просто Алишер. Если мы одни. Так что тебя расстроило?
– прикуривает сигарету.
– Может я дам тебе бесценный комментарий. Как менталист.

Раскрывая веером пальцы, развожу руками.

Ну, окей.

– Мне кажется, что мне врут кое в чем. Близкий человек.

– Если тебе, Диляра, кажется, что тебе врут. То тебе нихера не кажется, - выпускает дым вверх.

Я чувствую удушье от этой мысли.

– А если всё-таки кажется?

Все мое нутро протестует против такой ментальной подачи по Ивану и нашим отношениям. Даже не смотря на то, что он засранец и сам создал всю эту ситуацию.

– Сомневаешься, что сомневаешься?
– ухмыляется он.

– Я человек такой. Рациональный. Все ставлю под сомнение. Всегда.

Тоже достаю сигарету.

– Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.

Прикуривает мне

– Культивируй.

Встаёт.

– Работай. Не буду мешать.

Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.

Так… Генерал, значит, Мансуров.

А похож он на Алишера чем-то отдаленно… Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.

Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?

Торговля оружием…

Убийства…

Похищение, удержание несовершеннолетней… Варвары Феоктистовой.

В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.

Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.

– Это же Варя… - бормочу шокированно.
– Да ну…

Варя!! Точно! Только юная совсем.

Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного - Андрея.

Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.

Так, Мансуров этот - ее “генерал”, что ли?!

Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.

Потому что, мы на разных уровнях допуска. Да и вообще, работу я могу обсуждать только с шефом.

Да и не хочу я с Иваном говорить. И домой ехать не-хо-чу.

В груди тянет, выматывая…

Скотина ты, Зольников.

“…То нихера тебе не кажется…”, - крутится в голове.

Трезвый Иван бы так не сделал. Но я и от пьяного это принять не могу. Он, может, уже и сам не помнит, как там что было, черт его знает. Накачан он был прилично.

Как будем жить - не знаю.

Вечером, скрипя зубами, еду домой. И к нему не могу. И без него не могу. Отвратительное чувство!

Поднимаюсь не на лифте, а по лестнице. Специально оттягивая встречу. Окна горят, значит, Иван уже дома.

Челюсти сводит.

Захожу, и не могу челюсти разжать, чтобы поздороваться.

– Привет, Яра, - хмурится виновато.

Киваю.

Опускаю взгляд на его кисть.

– Не нашел Стас кольца, - хрипит недовольно.

– Не то, чтобы я удивлена… - шепчу, так как голосовые связки не слушаются.