Чтение онлайн

А я… я попросила позвонить Ольге и оставить билет для неё. На самое лучшее место. Надеюсь, она приедет.

Что приедет Гордей - даже не надеюсь. Он честно сказал сразу - что не приедет. Но я хочу знать, что он написал мне. Кручусь возле кабинета отца, интуитивно понимая, что мне нужно попасть туда. Дёргаю ручку.

– Заперто.

Филипп стоит в проходе, с бутылкой воды.

– Знаю...

Беру его за руку, увожу к себе в комнату. В ванную. Достаю телефон.

– Пришло кое-что...
– показываю ему экран.

Там его девушка, написала ему, что больше она не его девушка.

Молча сползает по стене на пол на корточки.

Сажусь также рядом.

– Ты ее любишь?

– Люблю...

– А она?

– Она, так просто... По приколу со мной.

– И приколы закончились?

– Ага.

– Не сожалей о ней.

– Легко сказать... я то люблю.

– Я тоже люблю мужчину, который не любит меня, - признаюсь я.

Он скашивает на меня скептический взгляд.

– Балеруна этого что ли?

Я танцую в паре с Камилем. Тот самый парень, что признавался мне когда-то в любви...

Мне технически проще вспомнить все с ним, чем откатать заново с новым партнёром. Он не отказался.

– Нет, другого мужчину.

– Если он тебя не любит, значит, он кретин. Забей, он тебя не достоин.

Улыбаясь, качаю головой.

– Нет, это так не работает. Он достоин.

– У него есть девушка?

– Нет... Вряд ли. Но ему нравятся другие женщины. Не такие как я.

– А что с тобой не так?

Пожимаю плечами.

– Может быть, я жалкая? Или слишком закрытая. Или... глупая. Или просто некрасивая для него. Не сексуальная. Я не знаю. Но я бы хотела понять, что именно во мне не так. Я бы ради него это попыталась исправить.

– Вот ещё... Пошел он!

– Нет, - грустно улыбаясь, отвожу взгляд.
– А может быть, он просто не успел меня полюбить.

– Там, кстати, этот приехал. Балерун твой.

– Камиль. Странно. Сегодня нет репетиции. Остались только прогоны на сцене.

– Угу... Пьет чай с Фаиной. Веник припер огромный.

– Филь...

– Э-э-э, попрошу!
– возмущённо.
– Фил - да, Филя - нет.

Смешной... Мне кажется, я люблю брата. Мне с ним хорошо.

– Ладно, Фил. Мама говорит, что ты бандит и гопник.

– Пф...
– закатывает глаза.

– И я очень надеюсь, что да. Быть может, ты умеешь, открывать замки без ключа?

– В комнату... отца?

– Да.

– Божена!
– стучится мама.
– Дочка, спустись у нас гость. Камиль.

Камиль очень нравится маме.

Переглядываемся с братом. Прячу под чистыми полотенцами телефон.

Иду в гостиную.

– Извини, Камиль, что охрана забирает телефоны, но у нас такая ситуация...

– Я всё понимаю. Нет проблем.

– Добрый день, - присаживаюсь за стол.

В гостиной благоухает цветами. Корзина с ними стоит на тумбе.

– Это Камиль принес для тебя...
– показывая на цветы, улыбается мама.

– Благодарю.

Камиль очень тактичен. Говорит со мной только на "безопасные" и приятные темы. Не прикасается вне репетиций. На репетициях - бережно.

Мы станцевались мгновенно, словно не было перерыва.

У меня нет к нему претензий. Но и интереса тоже нет.

Однако, я внимательно смотрю на его реакции, пытаясь оценить себя глазами мужчины.

Я ему очень нравлюсь до сих пор. Даже без своих волос.

Мама демонстрирует нежнейшую тиару из лебединых перьев и жемчуга для моего костюма.

– Примеришь?

– Нет... Потом.

Мама выходит. Нам с Камилем не о чем говорить. Он рассказывает о каких то балетных историях, конфузах, интересных моментах.

А мне больше не интересно это.

Ещё - что я должна претендовать на место примы, что у меня отличная форма. Что моя техника превосходит его партнёршу. Какие восхитительные пластичные у меня руки, гибкие ноги.

А мне хочется рассказать ему какой ценой эта техника случилась. Быть может, тогда он перестал бы пытаться развлекать и хвалить меня этой темой.

– Божена, я могу приезжать к тебе как старый друг?

– Не стоит, Камиль, - вежливо качаю головой.
– Я больше не балетная.

– А какая же? Балет - это навсегда. Даже если бросить.

– Смотря чем выжигать...

– Что, прости?

– Извини. Я не очень себя чувствую. Пойду к себе.

– Конечно...
– опускает взгляд.

Когда прохожу мимо кабинета отца, дверь внезапно открывается и Фил затягивает меня внутрь. Тихо прикрывая за собой.

– Оу...

Запирает изнутри.

– Ну, вау ля.

– Как ты открыл?!

– Украл связку при переезде.

– А такой с виду ангелочек!

– Внешность обманчива.

– Мне тебя очень не хватало, - признаюсь я.

– Когда?

– Всегда...

Смутившись, быстро переводит тему.

– Что мы ищем?

– Записку от Гордея.

– Вот этого Гордея?
– поднимает со стола личное дело Ершова.

Там его фото. Беру в руки, вглядываясь в чёрно-белый квадратик.

– Это он?
– заглядывает Фил.

– Он...

– "Позывной - Псих". Ну, не знаю...

– Что не так?!
– ревностно прижимаю к себе папку.

– Я б тебя наедине с ним не оставил. Бородатый. Покоцанный. Как басмач.

– А я была с ним наедине. Он меня ни разу не обидел. Заботился обо мне...

– Ну и старый для тебя.

– Ничего он не старый!

Ищу на папке год его рождения.

– Ему тридцать. Это просто щетина! И фотка такая.

– Вот этот посимпатичнее, - поднимает со стола второе дело.

– Это Алишер, - морщусь я.

На фото он моложе лет на десять.

– Мансуров. Тот человек, которого надо опасаться. Запомни его лицо, на всякий случай.

– Это он?!
– вглядывается хмуро Фил.