Чтение онлайн

— Почему ты такая… спокойная?

Почему не кричишь? Не злишься? Не уходишь от меня?

Я чувствовал, как голос дрожит. Это было… унизительно. Но честно.

— Это же всё из-за меня. Моя фамилия, мой мир, моя грязь…

Я принёс тебе это.

Я отвёл взгляд. Потому что если бы она сейчас отвернулась — я бы не выдержал.

Но она не отвернулась.

Её пальцы скользнули по моей руке. Потом обхватили мою ладонь.

Тонкая, тёплая, крепкая хватка.

— Потому что ты — не они, — сказала она.

Я вскинул на неё глаза.

— Потому что ты смотришь на меня… как будто я — не просто часть твоей жизни. А как будто я — твоя.

Потому что я помню, как ты держал меня, когда я была на грани.

Потому что всё это время я чувствовала, что я — не одна.

Ты рядом. Ты держишь. Даже если сам сыплешься.

И потому что я тебя люблю, Марко.

Эти слова...

Я слышал их уже. Но сейчас — они были другими.

Не из света. А из огня. Из боли. Из выбора.

Я прижался к её лбу, едва не дрожа.

— Обещай…

— Что?

— Что ты всегда будешь такой. Настоящей. Моей.

Она улыбнулась. Тихо. Почти неслышно.

— Обещаю.

Она была на мне — тёплая, живая, настоящая.

Я не спешил. Я смотрел. Запоминал изгибы, родинки, дыхание.

Каждый раз, когда она выгибалась навстречу, я срывался.

Но сдерживался. Потому что хотел медленно сойти с ума.

— Ты сводишь меня с ума, — прошептал я, прикусывая её мочку. — Ты вообще знаешь, что со мной творишь?

— Думаю, да, — прошептала она в ответ, выгибаясь подо мной. — И я обожаю это.

Я прижал её к себе, провёл рукой по внутренней стороне бедра, медленно, с нажимом.

Она зажмурилась и тихо застонала, выгнувшись сильнее.

Её ногти впились в мои плечи.

— Скажи мне, чего ты хочешь, Лия.

— Тебя. Жестче. Ближе. Глубже.

Я всмотрелся в её глаза и в следующий миг вошёл в неё, резко, одним движением.

Она вскрикнула — не от боли, от того, как сильно этого ждала.

Как будто я вернул её к жизни.

— Вот так? — прошипел я у неё на шее.

— Да, чёрт возьми, вот так. Не останавливайся.

Я задавал ритм, а она принимала его с каждым сантиметром, с каждым стоном, с каждым проклятым «ещё».

Она тянулась ко мне, как будто я — кислород, без которого ей не дышать.

Я держал её за талию, впечатывая в матрас, пока она не застонала моё имя так, как будто срывалась в пропасть.

— Твоя. Слышишь? — выдохнула она. — Я вся твоя.

— Нет, — прошептал я в самый её рот. — Ты — это я.

Она укусила меня за губу, а потом впилась в поцелуй так, как будто пыталась украсть мою душу.

И я отдал.

До последнего вздоха.

Лия

Я проснулась от вибрации.

Тихий, ритмичный звук — словно сердце в телефоне.

Марко рядом лежал на спине, одна рука под моими плечами. Мы всё ещё были близко, сплетены телами, дыханием, сном. Я не хотела двигаться. Даже думать не хотела.

Но он — уже проснулся.

Рука потянулась к телефону.

Он приподнялся, сел, спина напряжённая, как струна.

— Да. — Его голос был хриплым, низким, опасным. — Говори.

Я молчала, наблюдала. Тишина по ту сторону линии была длинной. Потом он выдохнул:

— Ты уверен?

Пауза.

Глаза Марко резко сузились. Челюсть сжалась. Он встал, накидывая штаны и тёмную рубашку.

— Хорошо. Жду на точке.

И отключил.

Я медленно приподнялась, не спрашивая. Просто смотрела. Он чувствовал это.

Повернулся ко мне — всё ещё полуголый, с непокрытой злостью в глазах и чем-то похожим на… волнение?

— Это Нэйтан, — сказал он. — Он что-то нашёл.

— Что? — спросила я, сев на край кровати.

Он подошёл, провёл пальцами по моей щеке. Осторожно. Почти нежно.

— Пока не знаю. Но это важно.

Он наклонился, поцеловал мой лоб.

— Спи. Я вернусь к утру.

— Нет. Ты вернёшься, когда это закончится, — прошептала я.

Он кивнул.

— Я сделаю это. Ради тебя.

Марко вышел из спальни быстро, не оборачиваясь.

Я не спала.

Хотя пыталась. Снова и снова.

Но каждое движение простыни напоминало о нём.

Каждая тень на потолке — о том, что он ушёл.

Марко.

И хоть я верила ему — знала, что он вернётся, — тревога жила во мне, как вторая кожа.

Я решила: сегодня я останусь дома. Не буду работать. Не буду притворяться. Просто… попробую дышать.

Кухня была наполнена запахами.

Солнечный свет скользил по плитке, будто случайно, лениво.

У плиты стояла Марианна — наша повар. Маленькая, круглая, с пучком и вечным фартуком. Её лицо светилось, когда она увидела меня.

— О, синьора, — улыбнулась она, — вы проснулись. Идеально. Я как раз готовлю что-то, что лечит всё — даже тоску.

Она помахала ложкой в сторону кастрюли.

— А тоска сегодня у меня как раз на завтрак, — пробормотала я, садясь на высокий табурет у острова. — Готовьте двойную порцию.

Мы говорили долго. О еде. О погоде. О её кошке, которая украла с кухни целую куриную ножку.

А потом — вдруг — о семье.

— Ваш Марко… — тихо сказала она, наливая мне кофе. — Он изменился. С тех пор, как вы здесь. Он стал… человеком.

Я замерла с чашкой в руках.

— А до этого он кем был?

— Призраком, — прошептала она. — Он только ходил, дышал, приказывал. Но не жил.

Сердце сжалось.

После завтрака я поблагодарила её, поцеловала в щёку и ушла в свою комнату.

Но одиночество всё равно дышало мне в затылок.

Я взяла телефон и почти сразу нажала на контакт: Риз.

— Привет, — сказала я. — Ты занят?

— Для тебя — никогда, — ответил он, и я услышала улыбку в его голосе.

— Хочешь приехать? Просто… поболтать. Побыть. Помолчать.