Соколиная книга
Шрифт:
* * *
* * *
* * *
* * *
* * *
Поэма
1
Немой безумец появился ночью,мерцая взглядом,мне письмо дает:«Ты долженговорить учить мя: отче…»И потащил в сгоревший самолет.«Я – летчик-испытатель был,высотыя покорял в честь Родины моей.И на посту погиб, уже в полете…Как СССР…Никто я и ничей.Я импульс твойиз будущих простраций,оживший, как адамово ребро.Я вылетел: во время – из пространства.И космос я вне Родины обрел.Тебя я выбрал – ты тоской исполнен —ведущий сына отчею стезей.Свезу тебя – на время – в преисподню,развею в пух и прах, сровняв с землей.И Рим увидишь, и свою Россию,и станешь самым низшим —так и быть —научишься не есть,не тратить силу…Но ты меня научишь говорить!»Смотрю в его лицои понимаю:в глазах – моя судьба.Вдруг из-под векя выхожу и голубем пускаюсвой голос: «То сигнал мой, человек…»В висках гудит,я сам себе не верю…но в сердце слышу тот же самый гул:«Се человек! И он стучится в двери.Открой ему!»Я больше не могу!Чу, голоса!..Кто это был? —Туманнов глазах и мыслях(может, чей-то сглаз?).Не дочитал до дна я книги страннойего могучих – до безумья – глаз.Ну вот и все…Теперь пора обратно —туда, где жил – в неведомой тоске….Но мне вослед вопят немые братьявне русских словна русском языке.2
Иль душа исчерпалась моя,или речь потеряла основу?!Но язык – сквозь столетья —по Словучертит круг – на Восток бытия.Нету сил немоту удержать,поднимаясь в глубины сознанья.Затопляет ненужное знанье,суетой разъедая, как ржа.Дальше космос…И вспомнить боюсь,что скулит родовая природа…Но какие лихие уродыдушу вводят упрямо в искус.Вслед за солнцем пойду сквозь века.Оглянусь…Но монгол гикнет сзади!И зарежет кривыми глазамито, что свалитсяс языка.3
Я был нем средь вчерашних прозрений.Вновь безумец возрос со спиныи копать сталвдоль собственной тенидень за днемв глубь столетий иных…Нависали забытые лицапо-над бездной,а он через шагто стрелу запускал за границу,то скуластый петровский башмак.То кровищу с нечистою силойиз буденновки выплеснул прочь.Смерть, косою взмахнув,в небо взмыла.Отчий череп скатился обочь…В землю сгинул безумец полночный,страшный дар я руками схватил,как прозрели безглазые очи:«Ты признай меня сыном своим!Я отцом твоим буду в Той жизни,но вселюсь в тебя Здесь,словно в Храм.Станешь камнем Грядущей Отчизны —как мой гроб, твоя Вера стара…»Свет пропал.Растревоженно стало.Ком могильный упал в мои сны.Появился безумец усталый,стал копать,но с другой стороны.Ладно, бог с ним…К отпущенным срокамотчий череп – сквозь все времена —мне нести,словно чашу Востока.Да наполнится Духом она!Бог со мною…Мне надо немного, —откровения – в день изо дня —как землепод лопатой Немого:«Ты мое полюби, не меня…»4
Здесь русский дух подавлен интеллектом,теряясь в подсознательном…И слог —вне русских слов – понятным диалектом —снисходит до толпы,как местный бог.Душою – в гроб,а глоткою – наружуздесь каждый сам себе и бог, и черт.здесь русский хлеб,осыпавшийся в лужу,судьбой не принимается в расчет.Здесь к Западу все тянутся руками,отбрасывая тени на Восток.Здесь искренне протягивают каменьголодному,приняв на грудь – по сто.Здесь каждый ощущает запах смерти,хоть не осознает свою вину.Здесь можно даже смерть свою измерить, —лишь резковлево руку протянув.Здесь можно все забыть, оставить в прошломи не понять —от Родины вдали —как сушат шаг, черствея на подошвах,сырые крошки аржаной земли…5
Соблазнами, ниспосланными с неба,влеком на протяжении веков,отправился я, взяв краюху хлеба,на поиски безумца своего.И грезил я грядущими веками,но в прошлое лишь взглядом попадал.Вечор набрел на вещий серый камень.На нем надменный ворон восседал.Он встрепенулся.Крыльями косымизатмились солнце, тень моя, тропа.«Сей камень —пограничный столб России,сто лет уже – как с неба он упал.Он выбор твой, он вечный твой хозяин,дающий силу слабым в трудный миг.Чем дольше пред твоими он глазами,тем меньше остается для других.Решай.Твоей гордыне не удастсявне разума мытариться весь век.Пойдешь направо —вступишь в государство,налево – ты свободный человек…»«А где же Бог?! —Ответь, седая птица…»Исчезли камень, ворон и тропа…Смотрю —к земле,прям посередь границы,вжимаясь в почву,мой немой припал.Как будто воду пьет – притом не в меру.Промежду пальцев проросли цветы…«Я слушаю, что происходит в мирена свете Том,теперь послушай ты.Как родовое срубленное древо,твоя Отчизна, в землю угодив,в крови омывшись,вышла Светлой Девой.Ты сын Ее, тебя ждет мир —иди!Ты есть един – ты воплощенье рода —в тебе поет невытравленный плод.Ты – Человек, ты – Дух Того Народа,ты – самовозрождаемый народ.Теперь иди, неси свой крест к порогуиного Царства,пасынок мечты.По мертвецам сюда найдешь дорогу.Меня же больше не увидишь ты!..»Ну, вот и все. Прочь от воспоминаний —к родным и просветленным небесам,шепча себе святое заклинанье:«О врачеватель,исцелися сам».6
Я вышел из земель —с каких лишь мертвымвозврат возможен – в качестве идей…Я здесь, как пыли столб, как воздух спертый,как перевоплощение людей.Вершу средь оживающих надгробийсвой круг,что предначертан был судьбой.Из прахапроступают тел подобья.И русский дух общается со мной.И мать-земля расходится кругами…Навек встают под флаг мой мертвецы —убогих дедов светлые отцызвенят мечами и гремят костями.Родимым песням предаются вволюи пашут землю,обнажая суть.Я их могилы посыпаю солью —чтоб смерть ко мне совсем забыла путь.И на слезах моих взрастает небыль —пуская корни в будущность и в старь, —что человек, подняв глазищи к небу,прочувствует, как Истина проста…Из круга выйду я —в родное лоно, —над Спасской башнею звезда взойдет.И вовремя родившийся ребенокменя – по Слову – к людям отведет.7
Толпа, плодоносящая от Слова,суть есть —Народ от Личности моей,когда мой дух,пройдя путем Христовым,на землю ступит в качестве идей.И это мой народ,что ждан и гадан,что вечно рядом – в песнях, сказках жил,взыскующий Божественного Градасередь земли, вдали от зла и лжи.Во мне оживший —с тем и этим светом —на тайный глас пришедший к алтарю…Рим и Византиус…Россия! – этимя именем отныне говорю.Познав – как благо свыше —распростертымсебя на предначертанной доске,я буду говорить на русском мертвом —страны немых – творящем языке.Вот он, мой крест.Вот дедовы заветы.Вот та одна из множества дорог.Кладу поклон в четыре части света.Ну, вот и всё:там Бог, а тут порог. * * *
* * *
* * *
* * *
Те слова
* * *
«Русский Икар» Ильи Глазунова
* * *
Поделиться с друзьями: