Памяти русского солдата —комбата Марка Евтюхина,геройски погибшего с 6-й ротой104-го парашютно-десантного полкаОт возмездия банды уходят —сквозь густой улус-кертский туман,словно черные духи природыс гор стекая в ночной Дагестан.Бог не смотрит…Но здесь по приказудесантура вгрызается в тьму.Тьма упряма, густа, непролазна.И расклад – двадцать семь к одному.Десантуру она накрывает,наплывает волна за волной.И душа за душой отлетает, —вместо —ангел становится в строй.Бьются молча,расчетливо,страшно.Слишком близко, —и пушки молчат.Вот сошлись в ножевой – рукопашнойдухи тьмы и последний солдат…Бьются в небе небесные роты.Но и там силам зла нет числа.И Шестаянебесной пехотырота в землю навечно вросла.Божьи дети —под Богом распяты.Торжествует злодейка-судьба…Но с небес слышен голос комбата:– Вызываю огонь на себя!Псков, 76-я Гвардейская десантно-штурмоваядивизия – Москва, 17 ноября 2008
Дикая дивизия
Хану НахичеванскомуРазбрелись,полегли в смутных небесах славяне.И не ведал никто,русский дух – он жив, не жив?..Отличились тогда други-братцы-мусульмане,други-братцы пошли да в Брусиловский прорыв.Австрияк пусть помрет,«накладут в штаны» мадьяры,не должно их тут быть – на Карпатских на горах.Там, где русский – в штыки,горцы там идут – в кинжалы,подчищая грешки…Да простит меня Аллах!Дайте саблей махнуть «дьяволу в мохнатой шапке», —честь семьи отстоять, да за русского царя…Убивали его,но с рукой срасталась шашка,его призрак – врага гнал за реки, за моря.Полусотня орлов тысячу с земли сживала,да в окрошку врага, —чтоб не безобразничал!И ползла на металл плоть живая – ножевая,пулеметный металл замолкал и отступал.Не имеет никто прав сказать, что горец дрался,как обозник какой,да за чьей-нибудь спиной!Ни один не ушел,в подлый плен никто не сдался,даже мертвый боец продолжал свой личный бой…Русский батюшка-царь восхищен был и прославлен,впрочем, речь не о нем,а о том, кто воевал.Каждый третий-второй был к Георгию представлен,каждый первый-второй, всадник или генерал,если б был православным, стать Георгием мечтал.И когда им кресты божьей милостью вручались,заменен был Георгий задвуглавленным орлом.Каждый первый-второй, все от «птички» отказались:– Нам верните джигита, да чтоб с боевым конем!И Георгий взмахнул в небесах своим копьем.Интересна судьба, а история лукава —царь пропал,но в войне «дьяволы» пробили брешь.И у верных престолу, обреченных и кровавых,впереди у героев – был Корниловский мятеж…8 сентября 2008
Русский бомж
Глаз налитой на скомканном лице,разбухшем, словно в луже сигарета.Стоит пальто у церкви на крыльцеи что-то шепчет Богу – с того света.Он тоже был когда-то человек…Имел свой дом и спал под одеялом.И девушка, не поднимая век,его когда-то в губы целовала.Теперь он бомж.И даже теплых слезнет для него в измученном народе.Не подают.И лишь смердячий песк нему без отвращения подходит.Но каждым утром, что уж тут скрывать,он «бабу ждет» и сдержанно воняет…Но каждый разс помойки «эта б…»его метлой поганою сгоняет.Он купит ей цветы, метлу, алмазза три рубля…«Дай бабок», – глухо стонет…И тянет мне в трясущейся ладонисвой налитой и одинокий глаз…1997
Попрошайка
Ты чужой здесь всему. И извилист твой путь.Но глядят прямо в душу глазенки собачьи.Ты любому готов даже руку лизнуть,что тебе соизволила бросить подачку.Ты как будто отстал… И порыв твой утих,но настойчиво тянет штанину ручонка…Ты боишься «ментов», а тем паче своих,но уже кажешь зубы лихого волчонка.Ты пока еще слаб, вот годков через пятьты возьмешь в руки нож, и душа загуляет…А ведь где-то живет твоя бедная мать,что на промысел этот тебя посылает…А ведь где-то еще и Россия живети слезливо, по-бабски, наш день проклинает,и скулит, ухватившись за впалый живот,и на грустные руки слезинки роняет.Впрочем, что я несу – нет у нищих судьбы.Я и сам тут живу – равнодушно послушен.Сквозь меня прорастают чужие цветы,и на Запад летят перелетные души.1997
Русская песня
Как бессловесно жить в Москве скандальной!Хочу на тройке,голос чтоб окреп,проехать по Руси многострадальной,где люди жнут свой горький, грешный хлеб.Кто нас казнит, кто тешит злую ревность?!Прости земля, прости, родная мать…Хочу взглянуть в лицо старухе древнейи черную ладонь поцеловать.О Русь моя, прекрасная и страшная,с тобой на месте лобном помолчуи, распевая песню бесшабашную,на тройке гиблой в небо улечу.Но через миг,под сердцем этот груз тая,вернусь опять в свою земную плоть…И небу прокричу:– Ведь мы же русские! —и, думаю, поймет меня Господь…А надо мной шальные ветры кружат,но надо удержаться все равно.Народ живет —и выдюжит,и сдюжит.Он выдержит и сдюжит —все равно!А вьюги злые круг за кругом чертят,но надо до конца судьбу пройти.И всё вперед,как раненые черти,несутся кони, выпучив белки.Навечно отведу от глаз ладони —ведь мне здесь умирать,судьбу храня.И кони,обезумевшие кони,быть может, к свету вынесут меня.На русском поле встану на колени,за павших другов помолюсьустало…Услышу голос,выплывший из тени:– Вы кто, простите,вас тут не стояло…20 марта 1997 – 28 ноября 2008
* * *
Словно жизнь моя взята в ренту,душу тянут из под руки —проститутки, попы, президенты,тати, лешие, ведьмаки.Но меня защищают с лаем,окружив мой пустой стакан,кот ученый, собака злая,баба – пьяная вдрабадан.2002
По России пойду я
По России пойду я —слушать песни берез.И сдержать не успею тихих, ласковых слез.Храм увижу старинный и замру, не дыша,и под плач журавлиный просветлеет душа…Эх, как ветры гуляют, и вороны кричат,звезды сыплются с неба – как столетья назад.В сердце смутная радость. Невозможно дышать.И с протяжною песней пропадает душа.Пьяный запах сирени, я валюсь на траву.И из прошлого тени надо мною плывут.Взмахи сабель и плети, кровь и цокот копыт…Но проходят столетья, Русь, как прежде, стоит.Над Окой в лунном свете чайка с криком кружит.Я люблю землю эту, без нее мне не жить.Широко я разлегся и гляжу высоко,волен я и безгрешен,да и гол как сокол.1 сентятбря 1997 – 2 августа 2008
Березовый лист
Валентину СорокинуПо-над Волгою молча пройдусь я…Нет за ней ни любви, ни земли…Как прощальная песня над Русью,через сердце летят журавли.Улетают куда-то к началу.В никуда – как любая мечта…Холм летит,Божью церковь качает,вдаль уноситпогост без креста.Дождь пошел параллельно, как ветер.И у самой расстрельной чертыоблака заплясали, как черти,перед бездною встав на дыбы…Уплотняются дали России,гул идет от исчезнувших птиц.Лишь печально зависв ветре синемодинокий березовый лист…Словно знает —деревья вернутся домой,как слеза, как на отмель волна.Да простит меня Бог,что я плачу душой,а душа, словно Волга, полна.1997 – 14–28 августа 2008
Потому что я русский
А. А. ПрохановуПотому что я русский,взлюбивший отчаянно землю,где бесплодные бабыналившийся колос растят,я фамильный погосткак последний окоп свой приемлюи, ступив на колени,расту на державных костях.И смотрю в небеса,и с поющей душой бездорожийпринимаю всю грязь,что монголо-татарин месил,и люблю я народ,что, не выйдя ни кожей ни рожей,в мировой океанлапоть свой против ветра пустил.Потому что я русский,живущий под Божеским небом,потому что есть мать,что приветит больного врага,поделюсь я ним, грешным, —блокадным, но выжившим хлебом.И пусть жрет нашу землю,с нее отправляясь в бега.Пусть вопит на весь мир,что живу и люблю я, умеялишь мечами махать,помирая, водяру глушу…Но казаха, тунгусаи вечно-скитальца евреяк океанам-морям,словно твой Моисей, вывожу.Потому что я русский,я знаю безбожные годы:как простой мужичок,что коряв, хитроват и бескрыл,глядя Богу в глаза,создавая Империи своды,по колено в кровищевеличие духа творил.И свои семенасею я уже в наших потемках.По ночам умирая,с утра возвожу русский Храм.И по крови моей,заливающей землю потомков,корабли уплываютк неведомым материкам.10 апреля 1994
* * *
Валентину СорокинуКак звенят по Руси колокольчики-ромашки,звонкий яростный свет прорастает из ночи.И на солнце летят эти бабочки-букашки,хоть по мордам их я не умею различить.Я ведь рос в городах очень разных-безобразных —и любимых до боли, и забывшихся потом.Не забылись коровы в разоренниках заразных,что вспоили меня порошковым молоком.Будем жить – не тужить,но прощать уже не будем,будем петь-горевать,но рожать другим концом.Ходят люди вокруг,вроде бы живые люди,но молчат-говорят собчаковым языком.Будем пить-хоронить, разговаривать не в меруна другом —только нам нужном языке отцов.Где-то Тряпкин поет,где-то Борюшка Примеров,Поликарпыч вещает,тихо плачется Рубцов.Исполать вам, друзья —лихоборцы вековые!Мы за вами идем —кто со Словом, кто с креста —познавать, изучать буквы русские живые,что способны вертеть землю —именем Христа.С молоком вам дано, чтоХристос по крови – русский,и понятно,что к нам приходил не по грибы…Ох, запеть бы сейчас и запить бы без закуски,камарилья бы вся, ох, возрадовалась бы!Только хрен вам и нам,не запьем и не закусим,если нефть не пропьем,не откроется Сезам…Каждый должен понять,если здесь ты – значит, русский,а иначе хана – вам и нам и…паханам…Как звенят по Руси колокольчики-ромашки,звонкий, яростный свет прорастает из ночи.И на солнце летят эти бабочки-букашки,хоть по мордам их я не умею различить.7—8 сентября 2008
* * *
Профессору В. П. СмирновуМы эту осень сами заказали.И нет в ней правды, есть одни стихи,как будто бы в пустом холодном залеотчитываем все свои грехи.Звенит листва монетой с того света,шуршит толпа в три тысячи голов.Свобода есть, а воли к жизни нету…И речь ясна, но нету русских слов.Душа шумит, ей кислорода мало,ржавеют клены, плачут тополя.Молчит природа, что-то в нас пропало —нет Родины вокруг, одна земля…13 сентября 2008
Стансы
Жизнь нас всех воевала,к земле пригибалаи, связав,навязала чужую игру.Мимо пуля летала,но не доставала,лишь нырять заставлялав любую дыру…Пусть не сразу мой рост доходил до оконца,быть сильнее и выше мне было не лень —ведь чем ниже садилось усталое солнце,тем длиннее была на земле моя тень.Жажда губ ножевых колотила и била,имена пропадали в звенящей нови.Ведь чем больше девчонок меня погубило,нерастраченной большестановилось любви.Я был вечно влюблен,уж такая порода…Но менялась Отчизна,менялись тела.И не так было все у страны, у народа.И тебя я не знал,хоть в душе ты жила.Годы,словно бродячие псы на дорогах,под колеса бросались, рыча и визжа…Ну, а я от тебя,как когда-то от многих,скрыть пытался сжигающий сердце пожар.Я ведь жил, и мужал,и накапливал силы,чтоб талант свой намыть в трудной русской воде.И отдать без остатка родимой России,и отдать без остатка любимой тебе.Не хочу я как все —торговать или хапать,я хотел бы служить,понимаешь, служить.Хватит сил ли, не знаю —энергии хватитчтоб ракету-носитель на Марс запустить.И бессилие душит,пьянит, словно брага, —никому я не нужен здесь в «этой стране».И страна не нужна,и народ-бедолага,и не нужен язык —словно мы на луне…Ты устала со мной.И разверилась вера.Слышишь,дочка за стенкой «Мадонну» поет…И метусь я душой,переполненной ветра,восемь разных ветров продувают ее.24 сентября 2008