Ночь — сгущенье бесплотных и тайных структур.Ночь — пора, когда разрешаются узыЗлобы дня.У меня -отпуск. Ретроспективный турВ Сиракузы.На крыльце своем сидя, чертит палкою на пескеСероглазый старик: он в отпуск давно ушел -Еще мальчиком. И гуляет вдали от стенОсажденного города — любопытен и неискушен.Этот мальчик бежит над обрывом петляющей тропкойИ вот–вот до заветного добежит ключа…Тайн коснется рукой благоговейной и робкой…Эх, в расчетах не ошибиться бы сгоряча…Чья-то тень нависает, чертеж заслонив от света.Он отмахивается: отойди, мол, не засти…Подымает взгляд — с занесенным мечом, в доспехах -Белокурый юнец. Глаза хмельные от власти.Отрок, отрок! Сам мальчишкою был давно ли?По тропинке над пропастью не тебя ли влекла тогда смелость?Нет! Не тронь… — чуть шевелятся губы: «Noli…»Чертежи мои! «Noli tangere circulos meos!»Там, в таинственном линий сплетенье — ключ…Тот, заветный… И ты ведь бежал к нему — помнишь?Немигающий взгляд из-под шлема всё так же колюч.Он не помнит. Не видит. Не знает. И мыслит о том лишь,Что он первым во вражеский город ворвался проворно.Что любой в этом городе — враг. И как доблестный воин…Что там шепчет старик? Что он так заслоняет упорно,Над каракулями на карачках? Не все равно ли!Раз!.. И дальше помчался… Темнеет под телом песок,Размываются формулы, катеты, гипотенузы…Кончен отпуск. Мне утро стучится в висок.Сиракузы…
Осень 2001
НОСТАЛЬГИЧЕСКОЕ
Школяры на вакациях -Где вы, братья–ваганты?Меж стручками в акациях -Меж вас мое место вакантно.Вариации вальсаНостальгируют вечно.Я, врастая в быт пальцами,Потенциально беспечна.Если что мне судьбинаИ обеспечила -Это те три аршина,Что и каждому встречному.Вокруг них все мы вертимсяПо орбитам ионным…В нас несбывшейся версиейДремлют наши Вийоны…
19.11.01
ВЕЧЕР (фантазия–ретро)
Вечереет. Вечер реетБелым флагом. День сдается.Золотым червонцем рдеет,Западая в запад, солнце.Безначальная дорогаТам теряется, где небоПлату спрашивает строгоЗа день, прожитый нелепо.По дороге — пни да ямы.И усталая старушкаСеменит, крепясь упрямоВслед за отроком тщедушным.Пожалеть никак не хочетБедолагу путник резвый.Там, где круче, путь короче.Так и ищет, где бы срезать.А старуха в странной гонке,Чуть живая от одышки,Будто нитка от иголки,Не отстанет от мальчишки.Меж землей и небом прорезьЕжедневно по червонцуПринимает и за совесть,И за страх не встретить солнца.Там, где их ночлег оплачен,Пыль дороги ляжет пухом.Не оглядывайся, мальчик!Поспевай за ним, старуха!И пока старуха теньюМчит за мальчиком беспечным -Пусть в архив сдается день мой,Но еще не гаснет вечер…
Июнь 2003
Часть третья. Largo, amoroso
ДУША ДО ВОСТРЕБОВАНИЯ
Отправлена Бог весть когда, нагая,В заброшенном почтовом отделенье,Куда сто лет не ходит адресат,Лежит душа. Пылится под ногами.И все еще надеяться не лень ей,Что он придет, найдет, что будет рад…Дистанция «рождение–погибель» -У каждого своя. Но тело — этоЛишь тень души, незримо льющей свет…В почтовом отделенье, на отшибе,Душа чуть дышит, истекая светом.А тень ее во тьме бредет сто лет…
Конец 70–х
РЕТРО–БЛЮЗ НА ТЕМУ «ВОРОНА»
Quoth the Raven,« Nevermore!»
Е. А. Рое
И опять не сплю ночей я:Час плачевного кочевья.За окном скрипят деревья,Словно мачты корабля.Снова прежняя бездомность,Слов никчёмность, чувств бездонность.Холод боли. Обреченность.И качается земля.Стыну. Вяну. И обмануС сладострастием гурманаСдамся поздно или рано -Мне наскучила борьба.Это просто старых бреднейВсплеск безмолвный, всплеск последний -Снов бесследней, слёз безвредней:Это просто — Не–Судьба…
1998
СЕНТИМЕНТАЛЬНЫЙ ПОЛОНЕЗ
До утра (а по–польски — do rana)
целовал я прекрасную грудь.
Zeby Ciebie nie tracic, Kochana,
я готов и на крестный путь!
(С. Чумаков. 1993)
Брат мой, брат мой! Открылось небо.И разверзлась у ног земля.Nic mi, nic mi od ciebie nie trzeba! —Так, ветвями чуть шевеля.Повторяет весенний ветерЗаклинанье, которым живу:Ничего мне не надо на светеОт тебя… Превращусь в траву,Или в воздух, которым дышишь,В тень желанную или свет…Может быть, ты тогда услышишьМой безмолвный привет?Но, вкусив всех мучений адских,Мне предписанных по судьбе.Брат мой, брат мой! Совсем не по–братскиЯ б хотела прижаться к тебе!И тогда, растворяясь в небеЗыбким облачком поутру,Брат мой! «Nic mi nie trzeba od ciebie!» -Вновь шепну тебе. И — умру.
1999
ВЧЕРАШНИЙ ДЕНЬ
День прополз, как по льду тюлень.Половица скрипит под ногой.— Что ты ищешь?— Вчерашний день.— Что ты шепчешь?— Побудь со мной…Под ногой шевельнулась тень.Ей неймется на склоне дня.— Что ты ищешь?— Вчерашний день.— Что ты шепчешь?— Оставь меня…Зимних сумерек вянет сирень.В доме пусто. Мрачно. Мертво.Что ищу я? Вчерашний день.Что шепчу я? Так, ничего…
28–29.01.80
ПОДРАЖАНИЕ Н. ГУМИЛЕВУ
Мир огней и отражений,Мир, ушедший безвозвратно,Мир прозрачный, зыбкий, хрупкийТы когда-то мне дарил.Мир тоски и откровений,Мир, сожженный троекратноИ воскресший в звездной крупкеПодарила я тебе.В тех мирах мы и поныне,Хоть и редко, обитаемИ душой опустошеннойИщем смутно путь туда.И в колодцах глаз не стынетОтраженье тропок тайных -Будто два умалишенных,Мы храним бесцельно их.С нами наши талисманы.Сманят нас они — и снамиИ туманами обнимут -Мы напьемся допьянаИ уйдем в другие страны,Где в толпе рожденных с намиЗатеряемся — и снимутС нас оковы бытия.Снимут с нас оковы страха,Боли той, что застит зренье,Мы поймем, что обретаемВсе, что было нам терять.И растают стены мрака.Станут видимы виденья.И друг друга мы узнаемИ навеки сохраним.
Конец 80–х
СТАРАЯ СТРАСТЬ
Зверь свирепый, зверь косматый!В клетке накрепко закрыт,Сколько лет ты, сном объятый,Был недвижим, как гранит.Но нечаянный, внезапныйТо ли оклик, то ли стон.Будто звон упавшей капли,Твой нарушил мирный сон.И косматая громадаОтряхнулась, поднялась…Вновь ты ожил, вновь ты рядом -Скрыл все небо, застишь ясь.И с упорством ярым, редкимСнова рвешься ты из пут,Сотрясая прутья клеткиС прежней силой — тут как тут.Бьешься, мрачен и неистов,О решетку головой.Вдруг примолкнешь, мой когтистый,И скулишь с такой тоской!Смотришь с горестным укором.Умереть почти готов,Молишь стонами и взором:Путь открой, сними засов!Не открою! Невозможно!Пусть в тюрьме бушует шквал!..Ах, зачем неосторожноКто-то сон твой оборвал!
1999
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Я подражаю Птицам:
У меня сломанное крыло.
Но взлететь мне необходимо.
Смерти кулак показать.
(С. Чумаков. Дерзость)
Ощущение крыльев вернулось.Ничего невозможного нет.Ты — мое возвращение в юность.Ты мой пропуск туда, где запрет -В край, куда с потаенной кручинойОдинокое время бредет…Там теперь высоко и пустынно.И неслышен и легок полег.Возвращаться в былое — нелепо?Или шанс нам дарован судьбой?Наша родина — звездное небо.Мы с тобою вернулись домой.В доме этом и мрак я приемлю:Он с любовью и праздником слит…Неизбежным паденьем на землюЭта сладость полета горчит…
Конец 80–х
* * *
Растравлять отболевшую рану,Сочинять отзвучавшую песню,Когда умирать еще рано,А родишься ли — неизвестно…Потеряв и кураж, и бдительность,Ждешь, придет ли твоя весна…Черный день вышивала действительностьПо ажурной канве сна.Серый день вышивала действительностьПо воздушной цветной канве.Небесные силы! Спасите насОт нечувствия мертвых камней!От него не спастись, хоть тресни,Занятием этим странным:Сочинять отзвучавшие песни,Растравлять отболевшие раны…