Чтение онлайн

После этого момента воспоминания будто бы затуманились.

Мелькал Каалнигар. Мелькало что-то красное. Вспышки и грохот. Неразборчивая мешанина из образов и ощущений.

И всё это на фоне бешеного желания кровопролития. Это если культурно. На деле же это желание плотно переплеталось с рассекаемой плотью и срубаемыми головами…

– Излишек магии я вывела, тело подлатала, - вновь подала голос Мараана, - Ну а голова – не моя забота.

– И на том спасибо, - отзывается Каалнигар.

Моё тело вновь ощущается как моя собственность. Ощущение чужой магии отступает, а спина ощущает твёрдую поверхность. Только привычное онемение разливается по всему телу.

– А теперь проваливайте, у меня ещё много работы.

– Ты, как всегда, само воплощение такта, - тянет Каалнигар, и я ощущаю как он поднимает моё тело и взваливает на своё плечо.

Сил на то чтобы открыть глаза у меня всё ещё нет. Более того, я не уверен что вообще способен на такое. Онемение было непривычно цепким, позволяя мне только думать.

Я мог ориентироваться только на слух и обоняние. И они подсказали мне что мы покинули целительские палаты. Запах крови, и хор приглушённых хрипов, остались позади. Мимо нас проносились сиинари. Кто-то спешил, от кого-то несло кровью и гарью. Беспокойные голоса перемежались со стонами раненных и громогласными приказами.

По моим ощущениям мы преодолели половину Крепости. Прежде чем он опустил меня на лежанку. Рядом звякнул металл по камню.

– Ну что, мальчишка, - заговорил Каалнигар, - Давай поговорим?

Судя по звукам он недолго повозился, устраиваясь поудобней. Немного помолчал, а затем вновь встал и принялся расхаживать туда-сюда.

– Для начала я коротко поясню тебе что случилось. Видишь ли… мда… Дело в том что та секира, которой орудовал мужик в тяжёлой броне, является оружием Мастеров Смерти. Ну да ты это и так уже понял, чай не совсем тугодум, а кое-какие знания у тебя всё-таки есть… Мда…

Он вновь замолчал, продолжая наворачивать круги по небольшой комнате. Мой нос различал запах гари, крови, каменной пыли и затхлости. До ушей доносились приглушённые голоса и отдалённый топот.

– Всё дело в секире, - заговорил Каалнигар, - Видишь ли, если верить легендам, каждое оружие Мастеров Смерти – далеко не простой артефакт. Согласно всё тем же легендам при ковке нового клинка использовалась частичка души самого Мастера Смерти, уж не знаю как. Именно это и делало их такими особенными.

С тяжким вздохом он уселся на что-то каменное. Я различил приглушённый лязг, чётко нарисовавший в моей голове как он устаивает свою глефу на коленях.

– Именно в этом и заключается наша проблема. Видишь ли, чтобы получить полный контроль над оружием современные Мастера Смерти тратят уйму времени. Думаешь, почему тебе удалось прибить того бронированного увальня? Да потому что он так и не овладел секирой в полной мере. Если ты помнишь на его руке не красовалось браслета. А вот тебя… да, тебя эта штука выбрала самостоятельно. Только не думай что ты стал её полноправным господином! Не дорос ты ещё до такого, мальчишка.

В его голосе явственно угадывалась усмешка.

– Для этого тебе придётся, скажем так, «пообщаться» с самой секирой. У неё нет настоящего разума, скорее она похожа на животное. Или очень тупого сиинари. Мда… главное, мальчишка, не давай слабины. Она будет противиться и пытаться навязать тебе свои желания, а ковали её для резни. Думаю тут сыграла роль личность её первого владельца, уж не знаю что в те времена за войны бушевали, но характер она имеет крайне скверный. Запомни, мальчишка, если ты дашь слабину то так и останешься тупым животным, только и желающим пролить чужой крови.

Очень… обнадёживающие слова. А отцепить то её от меня не судьба?!

– Сразу говорю, избавиться от неё не так просто как ты мог подумать. Мало того что она прицепилась к тебе браслетом, так через него она… м-м-м… скажем так, объединилась с тобой энергоканалами. Поверь мне, даже если тебе отрубить руку, последствия будут гораздо страшнее, а у нас нет времени на решение этой задачки.

Он вновь прервался на раздумья. Я же пытался… ничего я не пытался. Всё что я мог сделать так это слушать и нюхать. Господи, пожалуйста, только не дай этому старому маразматику впасть в лирическую меланхолию! Я лучше себе лоботомию сделаю чем буду слушать многочасовые философствования!

– Мы проигрываем, мальчишка, - подал голос старик, - Дуарулон не говорит об этом вслух, но и он это понимает. Мы отступаем. Зал за залой, рубеж за рубежом. Нас теснят. Меньше часа назад был очередной прорыв. Эти твари прорвались вглубь нашей обороны и… мы потеряли больше тысячи гражданских, прежде чем смогли заткнуть дыру.

Начавший притухать голос старика внезапно прервался шумом. Похоже он резко поднялся и подошёл к моей лежанке.

– Ладно! Что-то я заболтался с тобой. Забыл сказать, не переживай, паралич временный. Скоро твой организм отойдёт и ты сможешь двигаться как раньше. Это я попросил Мараану кое-что сделать с тобой. Видишь ли, то «общение» с оружием обычно проходит в состоянии транса. Когда клинок выбирает нового носителя то он проходит ряд процедур, погружающих его в состояние близкое к коме. Это позволяет тебе войти в контакт с клинком и порешать все ваши вопросы. Но, как ты наверное уже понял, у нас нет столько времени.

Я почувствовал как на мой лоб легла латая перчатка.

– Поэтому я погружу тебя в то состояние насильно. У тебя будет примерно сутки времени на то чтобы найти общий язык с твоей секирой. Ах да! Чуть не забыл! Я нашёл твои чётки и… немного их доработал. Думал отдать их, когда ты… я думал что ты выберешь сбежать из Крепости, за что прошу у тебя прощения.

Не знаю что повлияло больше, слова старика, те что про «прошу прощения», или его магия, но моё сознание рывком утянуло в темноту.

***

Я оказываюсь в комнате. Комнате без окон, дверей или каких либо украшений. Голый, каменный, футляр, в дальнем конце которого угадывается сгусток тьмы. В помещении нет каких-либо источников света, но я отчётливо вижу всё вокруг. И граница, между освещённой частью комнаты и сгустком тьмы, отчётливо движется в мою сторону.

Бросив на себя взгляд я понимаю что на мне нет ни брони ни оружия. Вместо привычной, и даже ожидаемой, одежды Крепости на мне… пятнистый камуфляж. На ногах берцы, на поясе ремень, со звездой на золочёной пряжке. Рукава закатаны до локтей, а голову венчает кепка. Метнувшиеся к голове руки не обнаруживают заострённых ушей. Совершенно тривиальные уши. Человеческие уши.

Ну… приплыли…

Из тьмы раздаётся приглушённое рычание, привлекая моё внимание. В клубах тьмы зажигаются два кроваво-красных огонька, а в следующую секунду из неё вылетает силуэт и устремляется ко мне.

– КРО-О-ОВЬ! – орёт силуэт, протягивая ко мне свои клешни, увенчанные кроваво-красными когтями.

Несётся прямолинейно, наплевав на защиту. За что и получает подошвой берца прямо в перекошенную морду. Рефлексы, они такие.

– Ты ещё что за хрен? – протягиваю я, внимательно осматривая тело, что растянулось на полу.