Чтение онлайн

Пока Антонина Петровна за стеной смотрит новости Пригорода и между делом набирает петли на вязальных спицах, я в её старом халате на голое тело меряю шагами просторный зал. Иногда выглядываю в окно. Картинка за ним давно утонула в зимнем вечере, слиплась и почернела.

Потому я рассматриваю картины на стенах и книги, выставленные за стеклянными дверцами немецкого гарнитура, и аккуратные пирамиды обувных коробок сверху под самым потолком.

Одна из них мне знакома.

"Весарио-модельс" — бабушкины зимние сапоги. Она их купила, совсем чуть-чуть поносила и кому-то отдала. А коробку оставила. Хранила в ней нитки, иголки и прочую мелочь для рукоделия.

"Не лезь! Растеряешь!" — ворчала бабушка, когда я, взобравшись на стул, норовила стащить "Весарио" с полки.

А когда мама Оля умерла, коробку с рукодельными прелестями забрала Антонина Петровна.

Помню, как она подмышкой несла её, перевязанную лентой, на свой этаж. Надпись "Весарио-модельс" качалась в такт её неторопливым шагам.

Сейчас мне до дрожи в коленях хочется спустить бабушкины сокровища на пол и прикоснуться к ним. Погладить каждую тесьму, каждый неровно отрезанный лоскут. Зарыться пальцами в пуговицы, набрать полный кулак и выпустить. Послушать, как они загремят, рассыпаясь, вдохнуть их запах, вспомнить маму Олю, всплакнуть.

Я взбираюсь на стремянку, будто нарочно приставленную здесь же у стены, тянусь за коробкой, хватаю её за картонные бока и начинаю осторожно спускаться.

"Весарио" потеряла былую яркость, стала гораздо легче, чем казалась мне в детстве, и больше не перевязана тёмно-синей лентой.

Мне остаётся сделать последний шаг, когда раздаётся стук в дверь.

Один длинный удар, три коротких, ещё один после паузы и два коротких следом.

Эта композиция повторяется дважды…

Моё сердце дважды ударяется о грудную клетку и застревает в рёбрах. Попав в ловушку, беспомощно дёргается.

"Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук…"

Руки теряют силу и больше не слушаются.

Коробка, набитая пряжей и нитями, превращается в груду кирпичей, удержать которую мне не по силам. Она скользит картонными боками в моих влажных ладонях, дрожит, извивается, срывается прочь и с грохотом падает на пол.

От удара крышка слетает, и всё содержимое одной бесформенной массой раскатывается по комнате.

Антонина Петровна на шум не реагирует. Она приглушает звук телевизора и, шаркая кожаными тапочками, направляется в прихожую.

Я хочу броситься ей под ноги, схватить за руку, истошно закричать: "Прошу Вас, не открывайте!" Но парализованная страхом продолжаю стоять на стремянке в шаге от пола и смотреть на пёстрое мессиво у себя под ногами.

— Кто там? — спрашивает Антонина Петровна. Она уже у двери и готова распахнуть её, не дожидаясь ответа.

А там женский голос.

— Здравствуйте! — доносится снаружи. — Это Лара! Помните меня? Я живу над Вами…

Лара…

Не просто так она в точности повторила комбинацию Полянского. Это издёвка. Намёк.

Один длинный удар, три коротких, ещё один после паузы и два коротких следом.

Это он подсказал ей.

Или постучал за неё…

Не удивлюсь, если этот ублюдок стоит сейчас за её спиной.

"Не впускайте их, прошу Вас!" — кричу про себя, но вслух не могу произнести ни звука. Ужас держит меня за горло, поперёк которого сморщенным печёным яблоком ворочается сердце.

Антонина Петровна между тем лязгает замком, распахивает дверь и запускает Лару.

Кажется, женщина в самом деле пришла одна.

Что ж, уже не плохо…

Громко цокая шпильками, она переступает порог и затаскивает за собой мою дорожную сумку на колёсах. Плотно набитую вещами. Слишком громоздкую для узкого коридора.

Антонина Петровна принимает сумку, пристраивает в углу за дверью.

Мне из комнаты плохо видно прихожую.

За фигурными стёклами закрытых зальных дверей силуэты двух женщин выглядят цветными пятнами, движущимися в жёлтом электрическом свете.

— Я так понимаю, Даша здесь? — спрашивает Лара. — Видела, Вы уводили её с лестницы…

— Здравствуй, Ларочка… Конечно, здесь… — отвечает Антонина Петровна. — Притихла что-то… Наверно, уснула…

Лжёт.

Она знает, что я не сплю.

Она не могла не услышать моего грохота.

Стоп!

Антонина Петровна назвала эту суку Ларочкой?

— Наговорила мне… — с досадой произносит кашемировая женщина. Её духи уже в комнате. И меня тошнит от них. — Слышали бы Вы, Антонина Петровна, какую чушь она плела!

— Прости её, милая. Ей всего девятнадцать. А на неё уже столько всего обрушилось…

Что? Она перед ней ещё и оправдывается?

— Ладно… — вздыхает женский голос. Следом скрипит лаковая сумочка, затем трещит пластиковая молния. — Вещи я занесла… А вот деньги… — шелест купюр. — Это последняя арендная плата. Возвращаю. Это всё, чем я могу помочь! Деньги сейчас девочке не помешают!

— Хорошо, Ларочка… Спасибо тебе…

— Ну, мне пора! — нарочито громко, чтобы я слышала, произносит Лара. — Не болейте! И не держите зла!..

Антонина Петровна бубнит в ответ дежурные любезности, а Лара снова стучит шпильками, гремит дверным замком и убирается прочь.

Когда в прихожую возвращается тишина, ко мне возвращается способность двигаться, видеть и ясно мыслить.

Антонина Петровна спокойно приняла мои вещи. Не задавая вопросов, взяла деньги. Любезничала с Ларой. Благодарила. Извинялась.

Что? Это? Было?

Она не удивилась, когда нашла меня на ледяных ступенях, зарёванную и босую. И сейчас, когда я уже несколько часов брожу по её дому, ем её еду и снашиваю её халат, она спокойно вяжет, смотрит телевизор и не спрашивает меня, что случилось.

Почему?

Почему, чёрт возьми, она ни о чём меня не спрашивает?

Да потому что она знает больше меня.

Потому что эта с виду милая добрая женщина определённо что-то скрывает.

А что именно ей известно, я понимаю уже через пару мгновений, когда ещё раз внимательно вглядываюсь в разнопёструю кучу у себя под ногами, только что извергнутую обувной коробкой.

"Какого хрена… " — тяжело сглатываю и осторожно спускаюсь со стремянки.

Бусины и пуговицы липнут к моим босыми ступням, вонзаются в них округлыми боками.