Чтение онлайн

— Прокомментируете появление Мэла Келли на «Острове любви»? Когда вы последний раз общались?

— Хастингс, принимал хороший душ в последнее время?

Последний вопрос заставляет меня ускорить шаг.

«Быстрее, Хастингс. Ты жалок». Голос тренера Росси звучит у меня в голове, пока знакомый привкус желчи подкатывает к горлу.

Улица перед глазами расплывается, и я словно снова на поле стадиона «Овертон».

«Ты вообще здесь своё место заслужил? Так веди себя соответственно, чёрт возьми!»

Ноги несут меня вперёд.

«Жёстче! Быстрее! Неудивительно, что ты вратарь, Хастингс — бегаешь, как девчонка!»

Пульс учащается. Я мчу вперёд.

«Будь лучше, Хастингс. Будь лучше, если хочешь побеждать».

Я рождён, чтобы побеждать, поэтому заставляю себя бежать быстрее. Крики стихают с каждым ударом подошв о брусчатку. Несколько поворотов по переулкам – и я замедляю шаг у своего отеля.

Ни души. Переведя дыхание, я достаю телефон из пиджака и пишу в семейный чат.

Кэмерон:

Выходите через чёрный ход.

Едва швейцар пропускает меня внутрь, как я сталкиваюсь с толпой репортёров. Персонал «St. Claridge» пытается вытеснить их. Весь прошлый неделю я скрывался от посторонних глаз в поместье Хастингсов в Милл-Вэлли. Отель должен был стать передышкой на одну ночь перед возвращением в Лондон, где неизбежно вторжение в личную жизнь.

Просто так подняться в номер не выйдет. Я скольжу в полумрачное пиано-баре у лобби. Приглушённый свет отбрасывает тени на пожилых посетителей, которых усыпляют мягкие аккорды.

Идеально.

Пятись назад, не сводя глаз со входа, я направляюсь к укромному столику. Пристраиваюсь в угол, выглядывая из-за высокого бархатного бортика.

— Ты в бегах? – мелодичный голос заставляет меня вздрогнуть.

Я поворачиваюсь и вижу, что в кабинке сидит само воплощение техниколора.

— Э-э, прости. – Инстинктивно вскакиваю. Блять. Шум из холла нарастает, и все кабинки заняты. — Вообще-то… – Прочищаю горло. — Можно я тут посижу секунду?

— Если ответишь на мой вопрос.

Я снова ныряю на сиденье, как угорь, возвращающийся в свою пещеру.

— Вопрос?

— Ты в бегах? Или, ещё лучше, ты под прикрытием?

Мой взгляд фокусируется на человеке передо мной.

Яркие, круглые, выразительные глаза цвета морской волны, обрамлённые длинными тёмными ресницами, смотрят на меня. Высокие скулы, острый подбородок. Светлая кожа, которая словно светится даже в тусклом свете этого зала. Её губы полные, верхняя чуть тоньше нижней. Они складываются в тёплую, заразительную, слегка кривую улыбку. А ещё её волнистые длинные волосы цвета лавандового поля.

Она потрясающая.

Я сглатываю, чувствуя, как пересохло горло. Она приподнимает одну из своих выразительных бровей.

— Что-то вроде того, – выдавливаю я.

— Так и думала. Смокинг, пот на лбу – явно от чего-то интересного бежишь. – Её взгляд не отрывается от меня, пока она лихорадочно щёлкает деревянными спицами. На столе рядом лежит жёлтый клубок пряжи.

Я провожу пальцами по волосам, откидывая их назад. Тело сковывает настороженность.

Мне не стоит ни с кем контактировать.

План – подняться наверх и поспать пару часов. Но в груди разгорается любопытство.

Кто она? Объёмный свитер сползает с её плеча, обнажая чёткие ключицы над радугой, обнимающей её торс.

— Бегу – да. От чего-то интересного – нет, – уточняю я.

— Хм. – Она изучает меня взглядом. Уже раскусила, кто я? – Тогда нам понадобятся кодовые имена.

Нам. Вместо ожидаемой реакции «бей или беги» меня охватывает странное спокойствие.

— Ты правда не знаешь, кто я? – Звучит высокомерно, но расслабляться нельзя. Хотя очень хочется.

— А как же иначе, если ты не назовёшь своё кодовое имя?

Похоже, она действительно меня не знает. Или она гениальная актриса. Не впервой мне на это вестись.

Я киваю в её сторону.

— Ты первая.

— Утка.

— Что?

Её спицы постукивают, как лёгкий дождь в окно по ночам, когда меня будят кошмары. Это тревожно успокаивает.

— Теперь твоя очередь.

Окидываю зал взглядом. Может, рвануть отсюда? В углу зрения мелькают вспышки, и я снова смотрю на неё.

— Гусь?

— Это вопрос или утверждение? – Незнакомка перестаёт вязать, берёт стакан рядом и прихлёбывает через соломинку, не отводя от меня глаз.

Из груди вырывается смешок. Тепло в животе кажется чужим. Вопреки всякой логике, мне хочется продолжить эту игру. Выпрямляюсь и протягиваю руку:

— Гусь. Гусь Фезерингтон.

— Мне нравится. – Её маленькая ладонь сжимает мою крепко, но мягко. Мы пожимаем руки дольше, чем положено незнакомцам под вымышленными именами, и она первая отпускает.

— Часто так делаешь? – спрашиваю я.

— Привлекаю красивых мужчин в бегах?

Комплимент вырывает у меня улыбку.

— Красивых?

— Только не говори, что ты из тех парней, которые живут в параллельной вселенной без зеркал и делают вид, что не в курсе, как выглядит их лицо. – Снова поднятая бровь. Снова тепло в животе.

— Ну…спасибо? Наверное. – От чужого комплимента я отвык. — Я хотел спросить, часто ли ты занимаешься…тем, чем занимаешься, в заведении, куда, кажется, ходили мои бабушка с дедушкой?

На её щеках появляются ямочки.

— У твоих бабушки с дедушкой отменный вкус. Мои только научили меня эпическому массажу стоп.

— Массажу стоп? – Я сужаю глаза.

— Каждый раз, когда я приходила к бабуле, она доставала розовый лосьон, садилась у телевизора и пускала эти руки в дело. – Потрясает передо мной пальцами. — Слишком много информации?

— Мои водили меня в такие места на День святого Валентина. – Ухмыляюсь воспоминанию.

— Это мило. – Она скрещивает руки на груди.