Чтение онлайн

Былого носа «гвардии солдат»?..

Бабуленьки, а с вами я на равных,

И, как сказал один шальной поэт,

Позвольте с Вами, Alex Николавна,

Исполнить наш лиричный менуэт!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Свидетельство о публикации №110060902836

Хранилище 9

Игорь Белкин

Ну вот, опять не к фиге икс,

не к носу пулемёт –

наверное, идею «фикс»

взрастил «Аэрофлот» –

возить в летающих гробах

людей, живых вполне,

которым, видно, не судьба

жить в грёбаной стране.

Нет-нет, я Родину люблю

до горечи, до слёз,

любому гаду вырву клюв

и выброшу в навоз,

чтоб защитить её от зла,

но, Боже мой, зачем,

как допустить она смогла

пережиганья клемм

у организмов, душ, сердец,

коптящих белый свет,

где каждый сам дудец-игрец,

где жизнь – кордебалет?

Небрежность, фактор, человек,

дурной менталитет –

такая каша в голове,

а виноватых нет;

сегодня – лайнер, завтра – «МИГ»,

пансионат в огне,

в продуктах яд, и, чёрт возьми,

опять мы все в говне!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Привет вам, жители Земли,

От солнечного ветра!

Как жаль, что не изобрели

Цветок-тысячелетник;

Не дали ждущему права

Вершить свою судьбину,

Вплетая тёплые слова

В незавершённость линий;

И неспособного летать

Не превратили в птицу…

И всё равно вам: исполать

И мирный крест в десницу!

Я понимаю, трудно быть

Взрывным разноголосьем,

Гранично вкапывать столбы

В одну и ту же осень;

И говор с говором делить,

Край вырезать из края,

И оставаться на мели,

Фарватера не зная…

А я незрим и невесом,

И не слыву героем,

Мне цепи ваших хромосом

Вовек не перестроить;

Но я несу надежду вам

И омываю верой,

И освещаю Землю-храм

Лучом из атмосферы;

И расправляю ковыли,

И в небо льюсь озоном…

Мне жаль вас, жители Земли,

И в том свои резоны…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Не нёс по миру я суму,

Топор войны не нёс,

К теплу не жался ни к чьему,

Как отощавший пёс;

Не мазан мёдом по усам,

Не вскормлен сахарком,

Я души родственные сам

Обогревал теплом.

Да-да, случалось пострелять,

Выцеливая грудь,

Нам заслонившую опять

В неведомое путь!

Но это происки Судьбы,

Прорехи на рядне,

Прикрывшем чувственные лбы

И чёрное во мне...

А так я светел и горяч,

Восторжен, опьянён,

По жилам кровь бежит – кумач

Для праздничных знамён;

Улыбка шире грубых скул,

Глаза поярче фар,

И, коль я деве подмигнул,

Ей не унять пожар!

Она моя, а я её

И нам не важен срок,

Когда закончится питьё

Любви в один глоток!

Раскрепощённый и шальной

С уклоном в седину...

Прости меня, но я не твой,

Я в быте утону!

Гребок туда, гребок сюда –

Качаюсь на волне,

Гремят на рельсах поезда

По осени-весне;

Воркуют зимы надо мной

В обличье снегирей,

В груди аркадою цветной

Сто радуг по заре...

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Да не чёрствый я, просто уставший!

Ведь случается в жизни такое,

Человек, сорок вёрст прокопавший,

Ощущает в душе перебои.

Десять метров к источнику влаги,

Пара дней и закончено дело,

А не хочется лишнего шага

И лопата отяжелела.

Завалиться куда-нибудь слепо

На песчаное и травяное,

И не видеть, как маются в небе

Облака, перевитые зноем.

Отмахнуться от бабочки рыжей,

От вниманья и невниманья,

Никого бы не видеть, не слышать,

Даже собственное дыханье...

«»»»»»»

Лет пятьдесят тому назад

Я с транспарантом на парад

Ходил и голосил УРА!

Во имя мира и добра.

Цвели торжественные дни

И стопок никаких ни-ни,

Ну, если только за углом

И то не больше, чем вдвоём.

Тогда я перьями оброс,

Стихи писал, работы воз –

И вот я вызван на партком

К столу, покрытому сукном:

Партийным будь!

А я готов!

Я коммунист!

Не нужно слов,

Меня ведёт моя звезда

Во имя мира и труда!

Но тут вам нате! – двадцать лет

Отцу впаяли… партбилет

Я положил на тот же стол,

На то же самое сукно,

Где Ленин-папоротник цвёл,

Влача партийное бревно…

Лет двадцать пять тому назад

Шагал я тоже на парад,

Иначе прогрессивку – вжик –

Отрежут аж по корневик.

А транспарантик мы с дружком,

Скатав, бросали за углом

И грелись водкой – вот дела! –

Как все, открыто из горлА!

Какой тут, ёкарны, парад,

Когда любой тут брату брат,

Все вразнобой кричат УРА,

Трибун не видя ни хера!

Цвёл красный бантик на груди,

Рыгали сытые вожди,

Десяток лет сидел отец,

Потом амнистия… шыздец...

Да, в полном смысле, не вопрос!
– -

Отца смахнул туберкулёз,

Он отдыхает от страны,

Которой мы с ним не нужны…

В чём суть стиха?

Да ну вас на,

Я сам не знаю ни хрена,

Я просто истину лепил

Себе, чтоб помнил всё, дебил…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Жара стояла.

Засуха плыла

Ручьями пыли в жухлый подорожник

И с лап сосновых капала смола,