Стихотворения
Шрифт:
берете души на постой.
Да, Вы не правы...
И пусть в речах моих сейчас
одна отрава,
но верю я - придет мой час,
а Вы не правы...
Звучат прощальные слова,
гремят составы,
жизнь, как всегда, сейчас права,
а Вы неправы...
1966
БАЛЛАДА О БРОДЯЧЕМ МУЗЫКАНТЕ
По дорогам бродил музыкант,
Был он юн, синеглаз и хорош...
Свой веселый и добрый талант
людям он раздавал ни за грош.
Если он играл в миноре,
все печалились, и вскоре
птицы все замолкали в лесах,
люди все промокали в слезах.
Но играл он мажорные трели,
все смеялись, плясали и пели.
И ни крова, ни мягкой постели,
и ни жирных, ни лакомых блюд,
нет у юного менестреля,
но зато его песни поют.
Так и жил он, но однажды
встретил рыцарей плюмажных,
и скучал между ними король.
Приказал он: «Сыграй мне, изволь!»
И рыдал, а потом хохотал он,
и сказал: «Мне тебя не хватало!
Я беру тебя в свиту. Отныне
будешь ты, мой певец, дворянином.
Быть бродягой грешно и позорно...
Станешь ты музыкантом придворным.
Будешь вдоволь есть и пить,
стану я тебя любить».
«Нет, король, фальшивы песни,
что поют для короля,
мне твой замок будет тесен,
дом мой — это вся земля!»
По дорогам бродил музыкант,
был он юн, синеглаз и хорош.
Свой веселый и добрый талант
Людям он раздавал ни за грош.
1966
СОНЕТ РАЗЛУКИ
Как несправедливо мы судим,
как горько жалеем потом...
Уходят любимые люди.
Пустеют, и сердце, и дом.
Неважно, что было причиной.
Иные их ждут города...
Но это еще не кручина,
уходят порой в никуда.
И это уже невозвратно...
Не то, что, мол, где-то живет
и пишет нам неаккуратно.
Он воздух, вода, небосвод -
вот чем он вернулся обратно.
как будто его кто-то ждет.
1968
КОГДА ОБОЗНАЧИШЬ НАЧАЛО
Когда обозначишь начало,
и станет мученьем игра,
и в поисках слова ночами
наступит открытий пора,
и станет безумство логичным,
вскрывающим истины пласт,
и поиск гармоний привычным,
пока, как раба, не продаст
надменной, пугливой богине,
в тщеславье и темной тоске
писавшей значками па глине,
стилом на вощеной доске
глухие неясные ноты
и строфы без тропов и рифм.
Потом их скопировал кто-то
и все переврал, повторив
одно только слово дотошно,
одну только мысль до конца:
в сравненье с Любовью ничтожны
все блага, и мысль мудреца,
и хитрость жрецов, и походы,
несущие сладких рабынь,
затменья, и сдвиги природы,
и кровь, и вселенская стынь.
И как бы перо ни стремилось
другие слова начертать,
выводит: «Любовь — это милость. . .»
И с этим никак, ни черта. . .
На разных наречиях руки
выводят все это в тоске.
А в мире разлуки, разлуки,
и все на одном языке. . .
1968
УСТОЙЧИВЫЙ ЗАПАХ МУЖЧИНЫ
Я на базе работаю грузчиком,
специальность имею водителя...
Я вот еду в трамвае - и грустно мне, -
и печально мне удивительно.
А студенточки с сумками модными
(плюнуть некуда, больно уж тощие)
от меня асе воротят мордами .
Ну, несет от меня не цветочками.
Но для них же - селедку и камбалу
бочки-ящики грузим с кирюхами.
Я привыкший, а их бы в ту кабалу -
покатали бы тару, не нюхали.
Ладно, нюхай носами учеными
телогрейку Андреева Вовочки ...
Мы сегодня селедку копченую
разгрузили за две поллитровочки.
Вижу, киса одна - ну, девчушечка,
мне состроила глазки веселые.
Видно, насморк у ней, не расчухала,
что селедочным пахну рассолом я.
Что поделать, спецовочка личная
провоняла селедкой и водочкой ...
Ох, если б сволочь, что с виду приличная
натуральной воняла бы сволочью.
1968
МАРТ. СУМЕРКИ.
Как в сумерки красив весенний синий снег!
Стальные облака краснеют по краям...
Ты, Время, не спеши, останови свой бег,
из дальнего окна доносится рояль...
И пальцы, спотыкаясь в музыке своей,
не вытянут никак логическую нить.
Прекрасней всех поет бездушный соловей...
А сколько нужно мук, чтоб руки с сердцем слить!
Все ближе, все точней мелодии канва,
наверно от повторов клавиши болят...
А мне все веселей, светлеет голова,
и музыка цветет, как вешние поля.
Вот тремоло дрожит, как жаворонка трель,
качаются леса аккордами ветров.
А вот капелью нот запричитал апрель,
и стелются дымы в низинах от костров.