Чтение онлайн

Из черноты леса выныриваю на проселочную дорогу. Теперь по обеим сторонам — поля, залитые лунным светом. Куда мчится Граф?.. Приходится хорошенько выжимать педаль газа, чтобы не отстать от него.

Через четверть часа пикап снова сворачивает в лес, и теперь я крадусь за ним по чаще, густой настолько, что лунный свет почти не пробивает кроны елей, нависшие над дорогой. Чувствую под колесами скользкие корни, рытвины с водой и камни — так явно, словно ступаю по ним ногами. Меня совсем не удивляет, когда машина застревает в очередной яме — странно, что этого не произошло раньше.

Вижу через лобовое стекло, как дрожит свет от фар пикапа, а затем — исчезает.

Пробую выползти из ямы, но, кажется, застреваю еще сильнее. Выдыхаю. Кладу ладони на руль и утыкаюсь в них лбом.

Не то, чтобы я испытывала дикий ужас… но это чертовски неприятно — застрять ночью в лесу. И упустить Графа.

Включаю на мобильном фонарик и вылезаю из машины. Каблуки сапог мягко погружаются в грязь. Обхожу «Поло» — и понимаю, что придется вызывать помощь. Свечу фонариком вдоль дороги, в конце которой исчез Граф. А что, если фары погасли так резко потому, что он их выключил? Вдруг там — уже конец пути, а я буду сидеть в машине, так и не узнав этого наверняка?..

Достаю из бардачка складной ножик, прячу его в кармане куртки и отправляюсь за Графом, высвечивая себе путь фонариком.

Я не из робкого десятка, но эту прогулку приятной не назовешь.

Свет фонарика оживляет деревья, их тени перебегают дорогу, тянутся ко мне. Я слышу шелест поодаль, затем — с другой стороны — и крепче сжимаю в ладони ножик. Время от времени мне на голову падают с веток тяжелые холодные капли. У меня чуть сердце не выпрыгивает из груди, когда под ногой с надрывным хрустом ломается ветка.

Граф, теперь я ненавижу тебя еще и за это!

Кажется, я выхожу из леса такой же поседевшей, как Граф. Взъерошиваю ладонью волосы — и с них падают еловые иголки. Сапоги — по щиколотку в грязи. Но вид, который передо мной открывается, стоит ночной прогулки.

Лунный свет ровно и бело освещает гладь небольшого лесного озера. Я вижу причал с привязанной лодкой. А поодаль, ближе к лесу, — одноэтажный сруб с широкой террасой, обращенной к воде, и оранжевым окошком. Все это — яркое пятнышко света на черно-голубом фоне, луна, лодка, неподвижные вековые сосны — делает пейзаж похожим на открытку.

Выключаю фонарик и по ковру засохшей травы подбираюсь ближе. Замечаю припаркованный пикап. Заглядываю в горящее окошко, но мало что могу разобрать через полупрозрачную задернутую занавеску. Куда просторнее, чем выглядит снаружи. Горит камин… Графа не видно.

Мне кажется, я спокойна и сосредоточена — готова к любым сюрпризам, но поднимаюсь по ступенькам на крыльцо — и чувствую слабость в коленках. Сейчас меня с Графом связывает тоненькая, как паутинка, нить. Достаточно неверного взгляда — и она порвется. А я не хочу, чтобы она рвалась.

Дверь не заперта — и это вызывает во мне улыбку. Не успеваю приоткрыть ее и на ладонь, как дверь распахивается, — и передо мной предстает Граф.

— Крис, ну чего так долго?! — возмущается он настолько искренне, что от растерянности я начинаю хлопать ресницами. — Проходи… Давай, помогу снять куртку.

Невольно задерживаю дыхание. Приоткрываю рот, чтобы что-то сказать — но ничего не произношу.

Часы в глубине дома начинают глухо отбивать полночь.

— Проходи… Давай, помогу снять куртку.

Я машинально повинуюсь, хлопая от растерянности ресницами.

Граф едва касается пальцами моих плеч, помогая раздеться, но даже это прикосновение через тонкую шерсть джемпера заставляет меня прикрыть глаза.

— Ты знал?.. — смотрю на изгиб его спины, пока он вешает куртку — и не могу насмотреться.

Он словно тот мужчина, который постоянно чудился мне, но в которого я не верила.

— Заметил, когда ты стартанула за мной с парковки.

Граф поворачивается ко мне лицом. Он кажется таким… открытым, таким настоящим… Хочу запомнить этот образ, впитать его. Поверить в него.

Неужели тот человек с тростью и в перчатках — лишь одна из его ролей?

Вот он — мой Граф. Живет в избушке на берегу лесного озера, вместо черной рубашки носит светлую майку, вместо строгих брюк — джинсы. У него горит дровяной, а не электрический, камин. В его доме обитает огромный черный дог! Собака облизывается, глядя на меня, и мне становится спокойнее, когда она четко выполняет команду Графа «Арчи, сидеть!»

Бочком обходя дога, пробираюсь в комнату.

Настоящий лесной домик — вся мебель из дерева. Вместо ковра — самотканый половик. На диване — горка пестрых подушек.

Воздух насыщен ароматом хвои.

— Разуйся, пожалуйста. У меня здесь горничной нет, — Граф достает из шкафчика меховые тапочки и помогает мне их обуть.

Думаю, он специально касается моих лодыжек — и мое тело тотчас же реагирует: ускоряется сердцебиение, учащается дыхание. «Он словно крысолов, который играет на дудочке, — проносится у меня в голове. — Я понимаю это, но все равно следую за ним. Потому что — пока эта мелодия не оборвется — отвлечься от нее невозможно».

— Я заварил чай с малиной. Будешь?

Киваю, жадно рассматривая обстановку гостиной, — и не сразу осознаю, что голос Графа звучит уже из кухни. Иду на этот голос.

— Буду. Чай с малиной… — зачарованно произношу я, опираясь плечом о дверной косяк.

Наблюдаю, как Граф разливает заварку по чашкам, — просто прилипла к нему взглядом. Как же он похож на моего отца… Особенно сейчас, без шелухи.

— Осторожно, горячо, — предупреждает Граф — ласково, как ребенка, — но я все равно принимаю чашку из его рук.

Не могу больше находиться так далеко от него. Но мне все еще нужен повод, чтобы находиться рядом с ним. Я взволнована так, что, скорее, понимаю, чем ощущаю, — чашка и в самом деле горячая.

— Что это за место, Граф? — спрашиваю я и касаюсь губами кипятка — чтобы спрятать взгляд. Словно задаю неприличный вопрос.

— Мой дом.

— А коттедж в городе? — рассматриваю свое отражение в чашке.

— Декорации.

— Дог?

— Лучший друг.

— Твои книги?

— Лекарство от скуки.