Чтение онлайн

Малика плакала все громче, Самира кричала от страха. Марат прижался ко мне, дрожал всем телом.

— Амина, дети здесь ни при чем, — сказал Джахангир. — Хочешь убить меня — убивай. Но не при них.

— ПРИ НИХ! — заорала она. — Пусть видят, как умирает отец! Как умирал мой Рустам!

Она подняла пистолет, прицелилась.

— Прощай, Джахангир. Передавай Рустаму привет на том свете.

— НЕТ! — крикнул я и бросилась между ними.

Выстрел прогремел в тот момент, когда я закрыла Джахангира собой.

Но пуля прошла мимо меня.

Прямо в голову Джахангира.

Он упал как подкошенный. На белом мраморе пола расплылась лужа крови.

— ПАПА! — завизжал Марат.

— ДЖАХАНГИР! — кричала я, падая рядом с ним на колени.

Глаза его были открыты, но пустые. Кровь текла из раны на виске тонкой струйкой.

— Дыши, — шептала я. — Пожалуйста, дыши.

— Наконец-то, — сказала Амина с удовлетворением. — Наконец справедливость восторжествовала.

Она подошла ближе, посмотрела на умирающего Джахангира.

— Больно? — спросила она его. — Очень больно? Хорошо. Пусть болит так же, как болело мне шесть лет.

— Тварь, — прошипела я. — Убить человека при детях…

— Не человека. Зверя. Который убил моего сына.

Амина повернулась к детям. Малика и Самира рыдали в углу, Марат стоял рядом с отцом и смотрел на кровь.

— А вы, щенки, запомните этот день, — сказала она им. — Запомните, что бывает с теми, кто убивает чужих детей.

— Не трогайте их! — закричала я.

— Не трону. Пусть живут. Сиротами.

В этот момент в дом ворвались наши охранники. Магомед с автоматом, еще трое.

— РУКИ ВВЕРХ! — заорал он.

Амина даже не попыталась сопротивляться. Опустила пистолет, подняла руки.

— Убийца, — сказал Магомед. — Стреляла в хозяина.

— Стреляла, — спокойно ответила Амина. — И не жалею.

— Сука, — он поднял автомат. — За хозяина ответишь.

— Отвечу. На том свете. Перед Рустамом.

Очередь из автомата разорвала Амину пополам. Она упала рядом с Джахангиром, кровь смешалась с его кровью.

— Хозяин как? — спросил Магомед.

— Жив, — прощупала я пульс. — Но еле дышит. Скорую!

— Уже едет.

Следующие часы были адом. Реанимация, операция, врачи с каменными лицами.

— Пуля задела мозг, — сказал нейрохирург. — Извлекли, но последствия непредсказуемы.

— Он выживет?

— Возможно. Но может остаться в коме.

— Надолго?

— Не знаем. Может, неделю. Может, годы.

Джахангир лежал в реанимации, подключенный к аппаратам. Дышал через трубку, не реагировал на голоса.

А дети… дети сломались.

Марат перестал разговаривать. Сидел часами, смотрел в одну точку. Малика плакала каждую ночь, звала папу. Самира не понимала, что произошло, но чувствовала — что-то страшное.

— Мама, — спросила как-то Малика. — Папа умер?

— Нет, детка. Папа спит.

— Когда проснется?

— Не знаю. Врачи стараются его разбудить.

— А плохая тетя? Та, что стреляла?

— Плохой тети больше нет.

— Хорошо, — сказала Малика серьезно. — Она была очень плохая.

Да. Амина была плохая. Но она добилась своего. Джахангир лежал в коме, а я осталась одна с тремя детьми.

И с империей, которую теперь должна была защищать сама.

В первый день после покушения ко мне пришли все старшие по рангу. Магомед, Ислам, Руслан — ближайшие помощники Джахангира.

— Ханум, — сказал Магомед. — Нужно решать, что делать дальше.

— Что вы имеете в виду?

— Дела не ждут. Хозяин в коме, а враги уже точат ножи.

— Какие враги?

— Конкуренты. Они думают, что теперь легко нас раздавить.

— И что предлагаете?

— Временно руководство берет кто-то из нас. До выздоровления хозяина.

Я посмотрела на этих мужчин. Верных, но амбициозных. Знала — стоит отдать власть, и они ее не вернут.

— Нет, — сказала я твердо. — Руководить буду я.

— Вы? — Магомед даже не скрыл удивления. — Но вы же…

— Жена Джахангира. Мать его детей. И единственная, кто имеет право говорить от его имени.

— Ханум, это серьезные дела…

— Серьезнее смерти? Серьезнее того, что на моих глазах убивали мужа?

Я встала, выпрямилась.

— С сегодняшнего дня я говорю от имени Джахангира. Все решения принимаю я. Все отчеты — мне. Поняли?

Мужчины переглянулись. Магомед кивнул первым.

— Поняли, ханум. Слушаемся.

Так начался мой путь от жертвы к королеве.

Путь, который продлится двенадцать лет.

Двенадцать лет спустя

Я шла по коридору частной клиники, держа на руках месячного внука. За спиной следовала охрана — пять человек в черных костюмах. За двенадцать лет я привыкла никуда не ходить одна.

— Ханум, может, лучше завтра? — предложил Магомед. — Поздно уже.

— Нет, — ответила я твердо. — Сегодня.

Сегодня Марат приезжал к нам с женой. Наташа — русская девочка, которую он встретил в университете. Красивая, умная, не побоялась выйти замуж за сына криминального авторитета.

— Бабушка, — сказал он мне, передавая ребенка сразу после родов моей невестки, — познакомьтесь со своим внуком. Джахангир.

— Джахангир? — я посмотрела на крошечное личико.

— В честь деда. Пусть носит его имя.

Малыш спал, сжав кулачки. Точная копия Марата в младенчестве. А значит, и копия Джахангира.

И тогда меня осенило. Двенадцать лет я приходила к мужу каждый день. Рассказывала о делах, о детях, о том, как они растут. Но он не просыпался.

А сегодня… сегодня у нас появился внук.

Третье поколение. Продолжение династии.

Спустя месяц…

Палата была как всегда. Белые стены, медицинское оборудование, запах антисептика. Джахангир лежал на кровати, подключенный к аппаратам. Лицо осунулось, волосы поседели, но черты остались те же.