Танец большого секрета
Шрифт:
Страх начинается в макушке. Прокатывается по позвоночнику, как волна яда, вытекает через кончики пальцев.
Я кричу:
— Отпусти меня!
Брыкаюсь. Пинаю. Попадаю в колено. Он морщится, но не отпускает. Наоборот, сгибается, как зверь, и впивается пальцами в мои волосы.
— Как же мне нравятся твои волосы… — шепчет он, почти ласково. — Думаешь, за всё, что ты наделала, отплатить ими будет мало?
Он делает движение. Резкое. Точное.
Я падаю на бок. В его руке — пучок. Мои волосы. Мокрые, тёмные, живые ещё секунду назад. Сколько он срезал не знаю. Да и неважно.
Потому что в этот момент я вижу: у него в руках — нож.
Важно одно: Он дал мне шанс.
Не осознавая этого.
Я не плачу.
Я не молю.Я — запоминаю.
Потому что теперь у меня есть оружие.
Даже если оно пока в его руке.
КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ!