Татуаж сердца
Шрифт:
Чужие мысли
Парапет
Ведьма
Отцу
А в Питере осень – знаешь?
Черемуховые холода
Вредная привычка
Колючка с колючкой
К Варваре
Мелодии Востока
Выбор
Бесценному другу Николаю Малетину
Поделиться с друзьями:
Чужие стихи набили ватную голову.Нас научили не думать самим,А запоминать чужое.Чтобы мы однажды, но поздно поняли,Как достаточно было то, изначально пустое.Чужие истории будоражат зависть —Каждому кажется, что у соседа трава сочнее.Какая религия нами правит,Когда представляем себя в чужой постели.Чужие книги вкладываем в свою голову.Байты и биты кривой неприглядной речи.Они рассказали, что в человеке всего поровну —Дерьма и мыслей о чем-то сакрально-вечном…Полжизни учимся выполнять правила.Сначала скулим и притворно ищем свободу.А когда нам предлагают чуть заглянуть за грани,Говорим, что быть правильным – это сегодня модно.Когда я смотрю сейчас на еще младенцев,Я хочу всех спасти от взрослого этого бреда.Но матрица крепко их держит в ажурных чепцах,А тех, кто пытается спрыгнуть – просто зовет поэтом…
Бывает так – сидишь на парапете,И вроде ливень льет, как из ведра.И скрип на старой плеерской кассетеВсе жилы завязал узлом с утра..Сидишь и внемлешь этому покою,Который, может, даже нищетойКому-то вдруг покажется порою.А ты богат. Ты счастлив. Ты живой.И также справедлива тень иллюзий:Когда роскошный завтрак на БалиНе вдохновляет. Тащит будто юзомПо берегам безрадостной земли.Сижу на подоконнике горячемИ вновь пишу в забытую тетрадь:«Как счастлива теперь быть снова зрячей.Смотреть. Любить. Писать и снова ждать».
Душа мечтает о покое,Душа намучилась сполна,И чувство странное такоеМне говорит: «Опять одна…»Я не хочу любить стихийно,Я не умею быть нежна,Быть может, в этом вечном миреУ каждого своя судьба?Моя судьба – моя дорога,Что круче все день ото дня.И я не гневаюсь на Бога,Что создал он такой меня.Да я не знаю страсти чувства,Да, не любила никогда…И пусть мне будет очень грустно,Что я не встретила тебя…Иди себе другой дорогой,Иди спокойно, не спеша…И пусть не мучает тревога,Пусть отойдет души тоска.И я останусь незнакомкой,Другой, чужой и не твоей…К чему ж нам, милый, бабьи толки!Ты не зови меня своей…Во мне – ведьминский магнетизм,В моих глазах огонь шабаша,В душе моей сплошной цинизм.Сея судьба, увы, не наша…Обворожить могу любого,Могу навеки привязать…Но в мире нет пока такого,Кто б смог меня околдовать!И вылетаю я в окно,За ночью – ночь, за годом – годы…Быть может, мне предрешено,Метлой мести свои невзгоды?Лечу по небу, мысли ясны,В глазах чертовский огонек,И было, видно, все напрасно…Зачем влюбился, паренек?!Ведь сердце ведьмы – черный камень,Оно безжалостно стучит…Его разрушить сможет пламя,Но мой костер пока молчит!Пока готовят люди дровни,Пока вещают мне вердикт,Ищу я в небе себе ровню,Быть может, ОН и пролетит?!
Мы сошлись в одной точке с тобойВ середине холодной апреля.Много зим пролетело за мной.Много лет и твоих пролетело.Коммунальный, но в сущности адМы все вместе прошли не в припрыжку,И я помню, как каждый был радВ своей комнате думать над книжкой.А потом шлейф твоей же судьбыУготовил нам странное чудо —Из своей ну почти беднотыМы сейчас можем много и всюду.Ты ведешь нас своею звездой,Трудолюбием, жизненным рвением.Нас теперь чуть побольше с тобой:И мы скажем тебе – С Днем Рождения!
А в Питере осень – знаешь?..Такая бездомная и пустая…Как разоренная герцогиня —Лишенная статуса, титула, имя…Такая безумно несчастная дама,Спасшая гордость и старую раму,Что подарила ей раньше прабабка…Она говорила, что будет несладко,И ежегодно поборники в зимуВ залог забирают их жизни картину…И каждый сезон – круговая порука —Рисует все заново – тонкости звука,Деревья, опавшие желтые листья,Промозглые ветры и темные мысли…Отходит, любуется, снова рисует…Меняет мольберты, палитры смакует…Но каждый ноябрь собиратели мздыПриходят под вечер при свете луны…И грубо снимают написанный холст,А ночь терпеливо сжигает тот мост,Что сроднил пуповиной герцогиню с зимой…И осень признала проигранный бой…Но, покорно смиряясь, продолжает опятьКаждый ранний сентябрь себя рисовать…
Черемухи холодное дыханьеНа коже ощущаю, как укол…Как осени мое воспоминанье,Как безутешных проводов повтор…Но в этих холодах блеснет надежда —Июньская жара возьмет реванш…И снова все согреет солнцем нежным,И лето отчеканит звонкий марш…Но а сегодня – майская прохладаНас отчего-то дразнит холодцой…И птиц весенних громкая плеядаТоропит лето песнею про зной…
Сизым облаком привычкиЯ вдыхала вкус дурмана…Хохотала истеричкой,Ей же после и рыдала.Я курила сигаретуС редким именем твоимИ делила только с ветромВесь тлетворный никотин…Ты проник в мой каждый атом,Обволакивая больно…В сердце выкуренный кратер,И сказала я – «Довольно».Вот теперь уж многолетьемЯ хвалюсь – куренье в прошлом.Но порой доносит ветерЗапах едкой тяжкой ноши…И опять манит запретом,Что так больно может ранить…Бросить можно сигарету,Но не выдохнуть мне память…
Твои руки спасают от порчи —От прогорклой со временем жизни,От скользнувшей по краешку ночиТемной тенью пугающей мысли.Твои руки спасают от смрада —Неприятных и мелочных вдохов.Я впиваюсь в твои ароматы —И как будто бы чувствую Бога.Твои руки спасают от грусти —От напыщенной бархатной лени.Только б знать, что меня не отпустишь,Теплой кошкой уснув на коленях.Твои руки спасают от страхов —От пустой пожелтевшей коробки,Где молитвы от жизненных краховТак пугают шептанием негромким.Твои руки спасают от рифмы —Много пишет лишь сердцем несчастный.Мы встречаемся с преданным грифомЛишь тайком, когда солнце погасло.Твои руки ведут меня к чуду —Это ты меня водишь за ручку.Мы теперь неразлучные всюду —Дочь и мама. Колючка с колючкой.
Звучат мелодии Китая,Переплетаясь в нежный шелк…От красоты их сердце тает,Как будто снег с него сошел…И незнакомыми словами,Как нитями из всех цветов,Картину кто-то вышиваетНа пяльцах музыки из снов…И сладко-бархатные нотыЯ увезу с собой в душе.Чтоб в дни промозглой непогодыНайти их в старом багаже…
Пока есть силы – выбирай…Друзей, религию, дорогу.Кромешный ад иль тихий рай,Волну морей иль мелкость брода.Пока есть силы – выбирай…Свои пределы и границы.С судьбою выбранной играйВ пятнашки, прятки иль в «Зарницу»…Пока есть силы – выбирай…Любви причудливости формы.Побыть героем себе дай,Без кандалов привычной нормы.Пока есть силы – выбирай…Геройство, трусость или скуку…Над жизнью чаще поднимайСвою опущенную руку.У всех есть силы выбирать…Без страхов, слабостей, смятенья.Чтобы в конце не проклинатьЧужую жизнь с твоею тенью…
«Здесь так редко встречаешь своих…»Как-то раз ты обмолвился фразойНе читала я мыслей твоих —Только стало понятно мне сразу,Что породы особой ты будешь,Родословная сила твоя —Что тебя никогда не забудешь,Так однажды подумала я.Ты – волшебник, чудак и мой гуру…Ты – единственный честный ответ.Из меня, как из злаковой дурры,Ты печешь столь изысканный хлеб…Я с тобою – сильнее и выше,Я с тобою – правдива, как Маат.И спасибо тебе, что ты слышишь,Когда рядом с тобой говорят…