Чтение онлайн

Мне неловко просить его, ведь очевидно, что мужчина уже закончил свой рабочий день.

Смываюсь, пока он меня не увидел. Вызываю такси, жду, когда подъедет. Женя скинула локацию, и до пирса около часа езды. Наверняка будет стоить немало.

Ладно. У меня на карте есть кое-какие накопления. Ведь здесь я почти не трачу денег. Меня кормят, поят, у меня есть крыша над головой…

Такси приезжает, и я сажусь. Пристёгиваюсь. Диктую адрес.

И перед тем, как машина трогается, бросаю взгляд наверх. На тёмные окна третьего этажа.

Филипп стоит у окна и смотрит вниз. На меня.

Наши взгляды сцепляются на одну секунду. Даже с такого расстояния я чувствую его ярость.

Машина трогается.

Я отворачиваюсь первой.

Фил

— Куда она поехала? — рычу, глядя Нинель в глаза.

Она судорожно втягивает носом воздух, медленно ставя бокал на стол.

— Уля?

— Нет, блять, тень моя! Конечно, Уля! Куда. Она. Поехала?!

— Сказала, на день рождения подруги, — блеет Нинель. — А что не так?

Всё не так!

Она попёрлась куда-то на ночь глядя в таком виде, а её тётка, походу, даже не уточнила адрес.

— Куда конкретно? — давлю я. — Мне нужно место.

— Она не сказала, — просаживается до шёпота голос Нинель. — Давай я ей позвоню, — тянется к телефону.

— Не надо…

Вылетаю на улицу, вьебав входной дверью.

Заставляю Игоря выгнать тачку из гаража. Сажусь назад.

— Куда, Филипп Всеволодович?

— Пока в сторону города, — бросаю, открывая ВК.

У кого сегодня день рождения?

Если, конечно, Ульяна не соврала об этом…

Сначала захожу на её страницу, но Ульяна в офлайне. Можно ей написать, но я не пишу.

Листаю ленту. Бесконечные посты, рилсы, фотки…

Вот! У Розы Адамян днюха. Баннер-приглашение светит на весь экран. Вечеринка пройдёт на их частном пирсе, и я отлично знаю это место.

— К Адамянам, — бросаю Игорю. — Не домой, к пирсу.

Хотя их дом там же. Но подъехать к самому пирсу можно так, чтобы не тащиться через главные ворота их особняка.

Мы едем минут сорок до Ривьера-сити. Чувствуя моё бешенство, Игорь явно торопится, выжимая всю мощь из мерса.

В самом городе немного сбавляет скорость, и мы ползём по старой части города. Туристов ещё полно, гуляют, бездумно бегают через дорогу, бухают, фоткаются. Безликая масса. Счастливые в своём ущербном однообразии. Мне хотелось бы быть как они. Такой же серой массой, бухать на лавочке и не иметь такие спецэффекты с психикой. Но мне это всё недоступно, увы.

Я даже выпить не могу, потому что точно усугублю ситуацию.

Игорь тормозит и смотрит на меня через зеркало заднего вида.

— Мне вас ждать?

— Обязательно, — рычу в ответ и вываливаюсь на улицу.

До пирса дохожу в полной темноте по неизвестным многим тропам. Между заборами двух частных территорий.

Музыку слышу издалека. И пьяные вопли.

Врываюсь в разгар веселья, в самый эпицентр хаоса и смешиваюсь с толпой.

Не хочу, чтобы меня узнали, но это происходит практически сразу.

— Сабуров, — виснет на мне пьяная девица. — Неужели ты? И я такая пьяная, что могу даже тебя потрогать.

Бокал в её руке держится нетвёрдо, и она проливает на мою футболку какой-то коктейль. Воняет арбузом и водкой.

Я знать не знаю эту девку. Возможно, студентка академии. Не первокурсница, старше.

Снимаю её руку со своей шеи.

— Ты обозналась, — бросаю сухо.

Отхожу в сторону, стягиваю футболку, запихиваю её край в задний карман.

В меня врезается кто-то сбоку.

— Листерман! — вопит Ларин, вдавливаясь лбом в мой лоб. — Неужели Филя с нами наконец побухает?! Надо пацанам сказать!

И начинает орать, перекрикивая музыку, о том, что я тут. Сабуров — тут!

Сукабля…

Отхожу к бару, упираюсь ладонями в его гладкую поверхность и делаю глубокий вдох.

И дебилу понятно, почему такому, как я, нельзя посещать вечеринки. Внешний хаос быстро пробуждает хаос внутренний. Я становлюсь нестабилен. Меня может выбросить в неадекват, я могу причинить боль.

Обо мне говорят: псих, сумасшедший, убил кого-то или избил в прошлом году. Слухи правдивы. Я псих, сумасшедший, чокнутый, да. И я избил одного парня со своего курса, который решил, что может копнуть в моё личное глубже, чем остальные. Он знал Кристину. Он заговорил о ней. Обвинил в том, что она шлюха и трахалась с ним до меня. И много с кем.

Тот парень лежал в больнице, потом уехал, покинул город. Мой отец замял и слухи, и любые его попытки добиться возмездия за переломанные руки и разбитое в мясо табло. Меня вновь перевели на домашнее обучение, хотя я только вернулся в академию и планировал учиться там.

И вот теперь я снова на грани срыва. Из-за Ульяны. Из-за того, что не понимаю, что со мной происходит.

Выдыхаю весь воздух из лёгких и снова затягиваюсь кислородом.

По спине проползает острый ноготок.

Замираю.

— Фил… Тебе плохо?

Оборачиваюсь.

Роза Адамян. Сестра старого приятеля. Девчонка, которая знает о моих проблемах. Не всё, но достаточно.

— Я кое-кого ищу. Поможешь? — хрипит мой голос.

— Кого?

— Свою… родственницу. Ульяну Ахматову. Она с первого курса.

В глазах Розы недоумение.

— Подожди, дай подумать…

Тут человек триста, ну конечно, она не знает каждого в лицо. И может не знать Ульяну лично.

— С кем она пришла, Филипп?

— Не знаю. Может, с Литвиновым. Или с этой… Как её? Озёрная.

— С Женькой? — вспыхивают глаза Розы. — Точно, я видела твою Ахматову пять минут назад.

— Где?

Роза переводит взгляд на бассейн, я тоже туда смотрю.

Ульяна…

Ульяна в блядском платье с бокалом в руке. Сидит на краю, болтает ногами в голубой воде и открыто улыбается Адаму.

Тот в бассейне. И ясен хрен, на нём только шорты.

Он ныряет, потом выныривает и трясёт головой, как собака шкурой. Намеренно обрызгивая Улю.

А она хихикает. И пьёт. И вообще… Какого хрена она делает?