И дым с кислинкою лесной,и запах прели.Как оживлённо пред костромв лесу похмельном.Но до апреля далеко —изымут саженьособым таяньем снеговиз тьмы лебяжьей.Эмаль суфлейную сведут, —и с дна проталинвосстанут будни, чтобы тутжизньславославить:высвистывать из клювов птиц,из их аортызабаву: вязь знакомых лиц,глас полустёртый…И день, зеркально-ясный, весьсокоточащий,друзьямблагую выдаст весть:весна – на счастье!2001
Скрипачка
Прости меня одну, боярыня и скрипка,боярыня слепа, не скрипка – скорлупа.Скудна моя печаль, долга её улыбка,подол затёртый мнёт усохшая стопа.Шифонной розы лоск старее амулетов,сдувает воздух – нет! — белила и сурьму.Прости меня одну, скрипачка: где-то лето, —перста сложила ты в своём глухом дому.Сыграй мне про любовь на итальяно страстно,не открывая глаз, не закрывая рта,чтоб жаркий русский стон безжалостно-безгласныйпронзил основу – ствол – тягчайшего хребта.Сыграй, старуха-смерть…2001
Птички
«Вечная память прекрасным и звучным словам!» [1]Вечная слава пригожеству бархатной шейки,на фоне портьеры скупому и злому семейству,вечная слава бездушью — домашним силкам.Вечная слава коварным и острым скребкам,будничных дел подчищающих сонную негу,гневным речам и упрёкам, и ломтику хлеба —слава. Память вечная — только прекрасным Словам.…столь атласным, столь нежным, столь выспренным, милым,столь – звучащим аккордам на скрипке души,что и ты разглядеть их, мой милый, не в силах,что и ты уберечь их во мне не спешишь.Ах, слова! как болезненна наша размычка,как излишни — дела и бодряцких невежеств звонки.Умирают – и вправду — скрипичные звонкие птичкиот тоски ненаписанной, необычайной строки…2001