Чтение онлайн

Ванная-кухня-комната-ванная-комната-кухня-коридор.

И вот я уже у двери натягиваю кроссовки, попутно набирая Элеоноре сообщение: «Зайдёшь вечером? Отдам одежду. Или встретимся где-нибудь?».

Отправить. Отлично.

— Бабуль, я пошла! — кричу, но ответа уже не слышу.

Опаздываю! Нужно поторопиться: на этой подработке задержки так просто с рук не спустят. Это не аниме-магазин, где можно халявно провести парочку часов.

Выхожу на лестничную площадку, уже собираюсь закрыть дверь, как замечаю висящий на ручке с обратной стороны подарочный пакет. Хватаю его, попутно закрывая ключом дверь, заглядываю внутрь. Книга.

Достав её, с удивлением вскидываю брови.

Рэй Брэдбери. «Из праха восставшие».

Вы серьёзно? Я хочу купить эту книгу уже пару месяцев, но денег жалко, а читать в электронном варианте не люблю. Что за чертовщина? Иду к лифту, нажимаю на кнопку вызова, только после этого проверяю пакет на наличие каких-нибудь записок или открыток, но, кроме книги, внутри ничего нет.

Кто мог знать о том, что я хотела книгу, и кто вообще мог додуматься оставить её на двери?

Отец? Он такими вещами не занимается, да и с роду никогда бы не догадался, что я люблю читать. Мы с ним не настолько близки.

Элли? Возможно. Я могла при ней упоминать об этой книге. Но подруга никогда исподтишка ничего не дарит, всё время пытается втюхать открыто, будто жертвует на благотворительность.

Возможно, Гриша знает. Мы много с ним болтаем ни о чём, но с чего ему вообще что-либо дарить? Парень даже не в курсе, где я живу.

А больше я ни с кем и не общаюсь.

Двери лифта открываются, и я захожу внутрь, нетерпеливо нажимая на кнопку первого этажа. Открыв книгу, пролистываю её. Ничего. Ни надписей на страницах, ни пожеланий на форзаце, даже цены нет. Книга новая, с идеальными страницами будто только что напечатана.

И тут я замираю из-за неожиданной бредовой мысли по поводу того, кто мог её подбросить. Нет. Чепуха. Не стал бы Назаров присылать подобные вещи. Элли могла ему проболтаться, подкинуть парочку идей, но…

Да не, бред.

Я слишком о себе возомнила, раз допустила мысль, что какой-то парень начнёт ухаживать за мной. Глупости. Скорее всего, это Элли. В её голову разные идеи от скуки могут заползти. Ну, что ж. Книга — не драгоценности, дорого не стоит, так что почитаю, а потом верну.

Лифт останавливается, и я поспешно вырываюсь на свободу, запихивая книгу и пакет в рюкзак. После подумаю над таинственным отправителем, сейчас нужно поторопиться на работу, иначе точно лишусь аванса.

Но, как только я вырываюсь из пропитанного сыростью, затхлым запахом и холодом подъезда, очередное событие обрушивается на голову, да так внезапно, что заставляет в ступоре замереть.

А это ещё что такое?

«Ира прости».

Назаров, урод!!!

Хоть бы запятую поставил!

Неровные буквы написаны белой краской прямо на асфальте перед подъездом и явно не сотрутся после первого дождя. Ну почему не мел, твою мать? Зачем так позорить-то?

Сидящие по бокам на скамейках бабки, заметив меня, начинают хихикать и причитать. А всё почему? Потому что я единственная Ира во всём этом сраном подъезде, кому эта надпись может быть адресована. Есть ещё одна Ирина, бабулька с первого этажа, но вряд ради неё будут так стараться.

— Ирочка, доброе утро!

Расселись тут ни свет, ни заря. Сплетни собирают. Небось, уже весь район в курсе, держу пари, кто-нибудь из них даже видел этого вандала.

— Доброе утро, Наталья Сергеевна, — притворно улыбаюсь, стараясь сдержать возмущение и негодование.

— Как там бабушка? Зайду сегодня к ней.

— Что это у тебя за ухажёр, признавайся? — перебивает её вторая.

— Хулиган, а не ухажёр. Ты посмотри, что с асфальтом сделал! Кто теперь оттирать будет-то, а? — возмущается третья.

— Да в тебе, Петровна, никакой романтики! — отмахивается ещё одна.

— Какая тут романтика-то? Когда так в душу гадят!

Я не обращаю внимания, подхожу к надписи и останавливаюсь, начиная недовольно вглядываться в слова, словно надеясь, что это поможет избавиться от них. Ну, Назаров. Ну, ты и нарвался, козёл. Этого я тебе точно не прощу…

Достаю сотовый и нахожу номер Назарова. Уверенно звоню ему, совсем не думая о том, что сейчас почти девять, и парень, скорее всего, ещё спит.

«Абонент не отвечает или временно…»

Сбрасываю.

Чертыхнувшись, качаю головой и направляюсь в сторону остановки — работу ведь никто не отменял. Попутно набираю Элли. На удивление девушка берёт трубку быстро.

— Дай номер Стаса, — с ходу говорю я, не дожидаясь, пока подруга начнёт сюсюкаться со своими «Дорогая» и «Зайка».

— Стаса? — удивляется блондинка, да ещё так, будто думая, что я хочу увести его у неё. — Зачем?

— За тем, что нужно поговорить с ним на счёт Назарова, — злюсь я. — Скинь сообщением. Сейчас!

— А… — тянет Элли. Держу пари, она в курсе его выходки. — Ладно. Сейчас скину.

— Давай, — отключаюсь.

Нет желания выслушивать её нескончаемую болтовню, снова ведь начнёт подсовывать Костю или жаловаться на неудачный маникюр. Нет, скорее всего, начнёт рассказывать про своих парней, а это последнее, что я хочу сейчас слышать.

Пиликает сообщение, и я опять утыкаюсь в мобильник. Так, отлично. Звоню Стасу и обрушиваю на него весь накопившийся гнев, пусть со своим другом сам разбирается. Как я поняла, только Стас может повлиять на Костю.

— Алло.

— Стас? Это Ира, — с ходу говорю я, нетерпеливо высматривая нужную маршрутку.

— Ира? — удивляется. — Ого. Случилось что?

— Я на счёт Назарова. Звонила ему, но он не отвечает. Этот придурок мне весь асфальт перед домом исписал. В конец заигрался. Не знаю, чего вы с ним добиваетесь, но я это просто так не оставлю.

— Воу-воу, погоди, — парень прокашливается, пытаясь переварить информацию. Он что, только что проснулся? Ах, да. Это же я вечно с утра пораньше на работу бегу, а им-то и без этого неплохо живётся. — Я же его просил к тебе не лезть, — вздыхает Стас. — Слушай, а ты уверена, что это он?

— А кто ещё?! — возмущаюсь я. — «Ира, прости», — передразниваю. — Теперь вся округа знает, что у меня кто-то завёлся. Ещё и книгу притащил, по любому это Элли его надоумила.

Стас вздыхает и что-то невнятно бормочет себе под нос. Я, наконец, замечаю маршрутку и машу рукой, чтобы та остановилась.

— Он вчера слёг с температурой, — признаётся парень. — К ночи ему хуже стало, сказал, что отлежится пару дней.

— С температурой? — захожу в транспорт и оплачиваю проезд. Протискиваюсь в самый конец маршрутки. — Это херово. Скорее всего, началось заражение раны. Если жар не спадёт, ему срочно нужно в больницу.