Чтение онлайн

Я помню всё: вы были под Луной,

купались и плескались в лунном свете,

а я стоял под чахлою звездой

на самой гиблой и дурной планете.

Вы говорили громко о стихах,

о музыке, цветах, мечтаниях и грёзе.

Я понял всё. Но ляпнул впопыхах,

не знаю почему, о самой гнусной прозе.

Признался в страсти, что желаю вас,

люблю одежду, волосы и тело.

Вы встали, словно статуя, анфас,

глаза метнули жалящие стрелы.

С тех пор я видел вас издалека.

Вы почему-то избегали встречи,

шаг ускоряли, горбились слегка

и нервно передёргивали плечи.

БАБОЧКА

Бабочка присела на цветок,

отдохнуть или попить нектара.

Крылья её тронул ветерок,

словно пальцы струны у гитары.

Бабочка изящна и нежна -

хрупкое и странное созданье.

Про неё недаром старина

складывала разные преданья.

Издавна считалось, что весной,

снег едва лишь на полях растает,

первые цветы взлетают над землёй,

в бабочек на солнце превращаясь.

И другой из глубины веков

взял рассказ себе я на заметку,

будто в бабочек и разных мотыльков

превратились души наших предков.

Тут запнулся мой певучий стих.

Сколько душ скопилось на планете!

Люди, берегите и жалейте их,

вдруг, мы, правда, внуки им и дети.

Бабочку под крылья ветерок

подхватил и скрыл за горизонтом.

Кто ты есть? Причудливый цветок

иль мой дед, что не вернулся с фронта?

* * *

Как хорошо весной в лесу у нас,

в нём нет ни суеты, ни революций.

Березы, как всегда, танцуют вальс

а первоцветы возле них толкутся.

Здесь множество знакомых и друзей:

вот одуванчик поднимает шляпу,

улыбку дарит во весь рот ручей,

и старый кедр протягивает лапу.

Я тоже их приветствовать спешу:

кого поклоном, а кого улыбкой.

Я рад всему, и даже мурашу

душа моя поёт волшебной скрипкой.

Как радостно в лесу у нас весной

припасть к берёзке, пожелать ей доли,

жизнь возлюбить любовью неземной

до тихих слез и до сердечной боли.

И на коленях Бога попросить,

чтобы в тоске, тревоге иль печали

я мог бы в лес весенний приходить,

и чтоб в душе мелодии звучали.

* * *

У нас зима. Метели без просвета.

Мороз скрипучий царствует во мгле.

А где-то на другом конце планеты

весна хозяйкой бродит по земле.

Идёт босая в светленькой косынке

легко, как будто баба под хмельком.

С большою радостью ей узкая тропинка

ложится под ноги цветастым рушником.

Она кивает головой знакомым

заморским бабочкам, невиданным цветам.

И разливается по тем краям истома,

и аромат струится по холмам.

Весна садится на лесном газоне.

Как хорошо и радостно кругом!

Но, вдруг, ей вспомнились российские гармони

и масленница с пляской и блином.

Душа забилась, как комар в тенетах:

"Нет, нет, ещё не время на покой,

пусть за меня здесь остаётся лето,

а я в Сибирь, верней к себе домой".