Чтение онлайн

Отхожу, открывая обзор для его камер. Защёлка - опечатана. Стандартная свинцовая блямба печати. Не вскрыть - не нарушив её хоть и верёвочные, но очень прочные связи.

– Облом, - говорю, - приплыли.

– Да чё ты реверс рвёшь? Спужался?
– Подначивает меня комп, - Рви их нахрен. Интересно же.

– Ты зум на печать сделай, а потом уже бухти, - отвечаю ему.

– Ох... ёёёё...
– реагирует он после небольшой паузы. В центре печати красуется эмблема Федерации, сопровождаемая по периметру грозным предупреждением "Не вскрывать! Собственность Федерации".

Переворачиваю свинцовый кругляш - с обратной стороны на нас таращится Имперский орёл - с аналогичной надписью.

– Ну, что, - говорю, - приплыли? Грузи его назад, с этим связываться.... Теперь ясно, что они такое сопровождение выделили-то.

– Да лан тебе, вскрывай, - настаивает Бродяга, - аккуратно только.

– Как аккуратно? Да и... ты знаешь что за подобное бывает?

– Не, а что?

– Ничего хорошего, - отрезаю я.
– Обоим.

– Не дрейфь. Скажем, что так и подобрали.

– Думаешь поверит кто-нибудь?

– Глянут на нас - поверят.

Да, вот тут он прав. Если мы долетим, то поверят по любому.

– Ты только не рви их, - горячится Бродяга.
– Ты это, придумай что-то достоверное.

– Хм... а что придумать-то?

– Ну....
– он задумывается.
– Если рассуждать логически, то мы - побиты, ну и конт тоже побитым быть должен. Логично? Подобное к подобному.

Логично-то, оно да. Но чем на корабле можно побить конт? Тут ни молотка, ни кувалды нет. Чем его курочить?

– Слушай....
– Оживляется Бродяга.
– Над тобой трасса жизнеобеспечения проходит.

– И?

– Там клапан один есть, его всё одно менять пора.

– И?

– Заладил. Нет, всё же вы люди - тупые создания.

– Зато тебя сделали!

– Ну... даже у вас иногда что-то полезное получается. Эх... ладно. Я сейчас подам избыточное, клапан сорвёт и - у тебя зажигалка есть?

– Да, - достаю из кармана дешёвую зажигалку.

– Там - кислород. Подождешь, я конт подтяну - его опалит, закоптит. Вот. А при сдаче скажем что его взрывом того. Гениально, да?

– Да иди ты в задницу. А если кислород рванёт? Я ж без руки останусь?

– У тебя их две.

– Иди в задницу, гений.

Он язвительно отвечает:

– Я бы и рад, да ножек нету. Да и не рванёт. Сейчас атмосферу стравим, а давление дозировать буду. Так что - всё путём, пройдёт. Заодно и верёвочки сгорят. Я же говорю -гениальное решение.

– Может тебе и гениальное, но мне оно не нравится.
– Продолжаю не соглашаться я.
– А чем я дышать буду? Тобой?

– У тебя в скафандре запас на пол часа. Успеем.

– А если....

– Успеем.
– Бродяга продолжает гнуть свою линию.
– Ну а если развалимся, так хоть узнаем перед смертью, ну перед твоей, что там. Ты-то всё одно воскреснешь... а мне это знание может единственным утешением будет. В вечности. Доставай зажигалку, сейчас конт отгоню к трубе и начинаю давление повышать.

Задраиваю шлем и иду за ползущим по ленте транспортёра контом.

– Стоп.
– Командует напарник.
– Тут. Вот трубу, синяя должна быть, видишь?

Поднимаю голову - да, надо мной проходит небольшая трубка толщиной в палец.

– Клапан видишь? Ну вон же он, впереди, в паре метров.

Да, действительно, впереди виден какой-то нарост с барашком вентиля.

– Вижу.

– К нему подноси и готовься. Стравливаю атмосферу. Давление повышаю... повышаю... клапан сифонит... ничего... готовься - сейчас сорвёт его!

Чиркаю колёсиком - ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?

– Не горит, - кричу Бродяге, - воздуха нет!

– Да....

Жжжжж-жжжааааах!

Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь - из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.

– Так.
– Бродяга абсолютно спокоен.
– Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.

Следую его совету - к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь - да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться....

– Это что?
– Спрашиваю.
– Пластик?

– Он самый, - уверенно отвечает напарник, - термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.

– Да знаю я, - отвечаю, изгибая трубку в сторону конта.
– В кислороде всё горит.

Навожу трубку на печать - верёвочка весело вспыхивает и рассыпается белым прахом. Свинцовая печать какое-то время сопротивляется, но вот и она начинает оплывать и скатывается вбок, цепляясь за выступ корпуса контейнера. С её оплывшей поверхности на меня продолжает смотреть голова Имперского орла.

– Сейчас органики добавлю, для копоти, - сообщает мне Бродяга и цвет пламени из сине-белого переходит в жёлтый. Теперь факел оставляет за собой чёрные полосы, когда я вожу им по крышке и корпусу конта.

– А органику ты где взял?
– Спрашиваю его, не прекращая пачкать конт.

– Из сортира, откуда же ещё, - в его голосе слышно удивление.
– С трубопровода фекального. От вас, людей, столько грязи.

– Так вонять же будет?!

– Ты в скафе, не учуешь.

Хлоп!

Из прогоревшей крышки конта выбрасывает короткий язык пламени.

Дёргаюсь и едва не выпускаю трубку.

– Что, напугался?
– Поддразнивает Бродяга.

– А там, внутри, не сгорит всё?
– Не обращая внимания на его издёвку спрашиваю.

– Эммм.... Не должно. Там груза мало, всё на дне лежит.
– Отвечает напарник.

– Может хватит уже?

– Ага, сейчас и закончим - Кислорода секунд на десять осталось.

И вправду - факел начинает опадать и спустя с десяток секунд пропадает вовсе.