Здрасьте, я ваш папа
Шрифт:
Да куда же запропастилась эта хозяйка?
Я иду на кухню и выглядываю в окно. И вдруг вижу… моего страстного дикаря!
Он сидит у подъезда.
Я чувствую, как мои губы расплываются в счастливой улыбке. Он не ушел! Не испугался придуманного мужа. И моего утреннего агрессивного напора.
Он ждет меня.
Я скоро выйду!
Скажу ему, что абсолютно свободна. И спрошу, наконец, его имя…
С хозяйкой все прошло удачно. Как раз перед ее приходом я развесила постельное белье, обнаружила на балконе забытую бейсболку Лизы и надела ее на голову. Посмотрела в зеркало в прихожей - приличная девушка, без синих волос.
Я радостно вылетаю на улицу, предвкушая новую встречу с бородатым дикарем.
Но скамейка у подъезда пуста. Он ушел!
Не дождался.
Не мог посидеть еще немного!
Может, он вообще меня не ждал? А! Он, наверное, просто вызвал такси. И сидел у подъезда, пока машина не приехала.
А я, дура, придумала себе, что он мечтает продолжить знакомство…
Я для него просто случайная девчонка из бара. Развлечение на одну ночь. Если бы он захотел продолжения - не ушел бы. Во всяком случае, без номера телефона...
Да чего я скисла? Он мне тоже нафиг не сдался!
Он слишком дикий, слишком бородатый… Слишком необузданный. А еще он сильный и нежный.
Блин.
Он классный. Но не мой.
Да у меня и нет сейчас времени на парней! Госы на носу. А я еще и наполовину не готова.
* * *
месяц спустя
Сегодня у нас госы.
А вчера я вымачивала волосы в томатном соке. Моя синяя краска практически смылась, и я покрасилась в спокойный русый. Но он получился с тошнотворым зеленым оттенком. Просто речная тина, а не волосы!
Но Лиза сказала, что ничего страшного, надо просто сделать маску из томатного сока.
Ну я и вымазалась в красной жиже. Замотала голову полиэтиленовым пакетом, сижу, зубрю билеты. И чувствую, что меня все сильнее и сильнее тошнит… Запах мерзкий. И цвет. И консистенция…
Никогда у меня не было отвращения к томатному соку. Наоборот, я всегда пила его литрами. А тут такое…
Смывала я импровизированную маску, еле сдерживая тошноту.
Высушила волосы, порадовалась, что зеленый оттенок действительно исчез, и легла спать.
А наутро меня снова тошнило… И дома, и в универе.
* * *
– Привет!
Я выхожу из туалета. Лиза разглядывает мои волосы.
– Классный цвет!
– Ага, - киваю я.
– Спасибо за подсказку.
– Как ты? Спала хоть немного? Я - вообще нет.
– Спала. Но меня почему-то ужасно тошнит...
– Меня тоже тошнит от этих долбаных диффур, - горячо отзывается Лиза.
– Ненавижу их!
– А тебя рвет?
– интересуюсь я.
– Ну, не настолько...
– А меня только что вырвало в туалете.
– Что? Серьезно?
– Ага.
– Траванулась, что ли?
– Да вроде нечем…
– Пойдем, я тебя в медпункт отведу.
– Не надо. Мне уже полегчало.
* * *
– Милочка, вы чего такая бледная?
– спрашивает меня наш самый суровый препод Станислав Леонидович.
– Не выспалась.
– Надо беречь себя!
– Теперь буду беречь. После госов.
Я пытаюсь выдавить улыбку. И начинаю отвечать. И вот, когда я подбираюсь ко второму вопросу, на меня снова накатывает тошнота. Еще и голова кружится... Да блин!
Я держусь за горло и быстро дышу. Комиссия из четырех преподов строго смотрит на меня.
– Давайте зачетку!
– Да я знаю! Я учила.
Не надо ставить мне тройку! Я сейчас все расскажу.
– Мы все знаем, что вы учили. Просто покажите решение задачи.
Я протягиваю исписанные листы. Препод просматривает их и рисует в моей зачетке: “отл.”
Я встаю и на трясущихся ногах иду к двери.
– Разве можно так себя доводить?
– говорит кто-то из преподавателей.
– Очень старательная студентка, - вторит другой.
Уф. Госы позади. Вроде, я должна радоваться. Но я не чувствую ни капли радости.
Я чувствую себя ужасно...
Я сижу на подоконнике. Минут через пятнадцать ко мне присоединяется Лиза.
– Сдала на “хор.”!
– возбужденно вопит она.
– За неделю подготовилась.
Я молча улыбаюсь.
– Ты как вообще?
– вглядывается в мое лицо Лиза.
– Ну ты отмочила на экзамене! Побледнела, глаза шальные, на лбу капли пота… Я думала, ты там в обморок грохнешься.
– Я тоже так думала.
– Опять тошнит?
– спрашивает Лиза.
– Ага.
– Если бы я не знала, что ты ведешь монашескую жизнь, то решила бы, что ты беременна...
8
Андрей
– Вествлетерен, - говорю я, плюхнувшись на барный табурет.
Бармен кивает и ставит передо мной стакан.
– Осталось последняя бутылка, - заявляет он.
– В смысле?
– Новая поставка через две недели, не раньше.
– Ты рехнулся, что ли?
– Мы не рассчитывали на такой спрос. Обычно “Вествлетерен” мало кто заказывает. Должно было хватить на год.
– А я выжрал все за месяц...
– Именно!
– Добудь мне "Вествлетерен!" Ты бармен, ты должен меня поить. Чтобы завтра был ящик. Или уйду в другой бар.
– Во всей округе по нулям, - ухмыляется бармен.
– Блин.
– Смотрю, ты изменяешь любимому пиву, - говорит он.
– Чего?
– Уже бухой пришел, вот чего.
– А. Ну да. Ко мне дружбан заскочил. С коньяком.
И я ему весь вечер жаловался, что, блин, пропала Мальвина, невеста моя… Ладно, не невеста. Но…
Как так вообще?
Девчонка просто исчезла! Месяц ищу - не нашел.
И, если честно, мне начинает казаться, что ее вообще не было. Эту мысль мне подкинул Роб, давний друг.
Посмотрел на мою кислую рожу и говорит: