…наш мастер сменный:У него снежинки на висках,Он — без ног… Такое, мама, вышло:Мы вчера тащили по пескамВсей артелью буровую вышку — Мир ещё такого и не знал!Только трактористы сплоховали:Всё случилось быстро, как обвал, — Вышка покачнулась на отвале.Видно, отскочить надумал он,Да не рассчитал — попал под полоз…Навалилось на него сто тонн,Придавило накрепко — по пояс!Что могли мы?! Душно до сих пор:Утерев лицо своё рябое,Он, как старший, приказал топорПринести. И я рубил живое!..Только бы успели довезти…Он лежит короткий, как колода.А погода… Чтоб её… прости:До того нелётная погода!Вот пролился на палатку гуд — Кажется, подмога прилетела.А скучать здесь, мама, не дают:Что ни день — то неотложней дело.И приеду я бородачом.Потерпи — дотянем до предгорий.Парни возвращаются…С врачом!!Всё. Пиши. Целую, твой Григорий.
Лиле
Чем-то странным оглоушен,Всё брожу надречным парком.Что ж ты мне смутила душуНеожиданным подарком — «Подорожники» РубцоваПоздним грянули приветом.Я-то знал его живого.Он считал меня поэтом.Знай одно: подарки старят.Это — вроде, выпил лишку.…Всё поймёшь, когда подарятЖемлихановскую книжку.
Федя
Верен семейной традиции — Чтобы не выстыл дом,Федя живёт в провинции,В доме своём родном.Дождь ли с шумливым нравом,Сушь ли в начале дня — Федя идёт по травам,Ищет — зовёт коня.И от утра до вечера(Без выходных-то дней!)Водит телят доверчивыхТам, где трава вкусней.Хлебом с лошадкой делится,Так, чтобы без обид.Встретив высокое деревце,«Здравствуйте!» — говорит…
Перекур
Блатари, вернее — кули,Сброс тюремных лагерей,Ухайдокались и курим:Дым — в четырнадцать ноздрей.Нынче снова три вагонаРазгружаем — «кирпичим»,Отдыхаем упоённо,Обезболенно молчим.Но во мне зудит, тревожа,Прилипала-лилипут:Ты окончил для чего жеСвой заветный институт?Говоришь, дивертисменты,Междучасье, мишура?Шёл бы хоть в корреспонденты,Там, глядишь, в редактора.И сидел бы и писал бы — По листку рукой водил.Не вагоны разгружал бы,А людьми руководил!..Чем ты лечишь, лилипутик?Не подбрасывай блесну.В закутке на междупутьеДай бездумно отдохну.Надоели рисоводы,Съезды, колики в паху…Если б знал ты вкус свободы,Не молол бы чепуху!Не могу я, лилипуша,Открываюсь, как врачу, — И бутылку оглоуша,Врать, как «Правда», — Не хочу!Отгорблю и робу скину — Поквитаемся сиречь.Потому ломаю спину,Чтобы душу уберечь…
Аввакум
Неба звёздное ситоСеет свет с высоты.Бездорожицей скрыты,Затаились скиты.Дебри дикого краяС опостылой зимой!Лишь кометы сгораютНад печалью земной.А по наледи звонкой,Задыхаясь от дум,Идет с верною жёнкойПротопоп Аввакум;Еле двигает ноги — На ухабах скользит!Армячишко убогийРыбьим мехом подбит.Словно связку сокровищ,Ветер тронул крылом:«Долго ль муки, Петрович?»«А — покуда живём!»«И добро, что покуда.Значит, надо идти».Эти звуки оттуда,С векового пути.Нос крылато-ноздрястый,Отчеканенный лоб.Я кричу ему: «Здравствуй,Огневой протопоп!»Дерзким оком окинул,Вроде, что-то сказал,И, как не было, сгинул,В белом мраке пропал.Голос вещего рока,Наваждение? — Чу:«Семя лжи и порока,Знать тебя не хочу!..»Не лететь бы упрямо,Повернуть на пути,До ближайшего ямаС Аввакумом дойти, — Разместиться соседомДа послушать рассказ,Чтоб катилась беседа,Будто слёзы из глаз, — Безоглядно, сурово,Торопясь, не спеша,И у каждого словаНаизнанку душа.Аромат медуницыИсточает гланол…Мне б назад воротиться,А — за веком пошёл!..
Следы
Росой усыпаны, седы — Глухой кустарник и поляна,Куда я выехал. И странно — Трава и чёткие следы:С детьми медведица прошла!Как будто лодку протащили,И вдоль бортов её скользили,Росу сшибая, два весла…
* * *
В палате нашей,В двадцатый век,Простясь со стражей,Остался зэк.Не жал, не сеял,Он, — блатовал.Освоил север,Лесоповал.УтилитарностьВселенских грёз:Венчает старостьТуберкулёз…Коль Бог не выдаст,Свинья не съест.И не на выростНательный крест.Живём, ребятаОдной страны.Одна палата,И все равны.Как говорится,И жить бойчейВ стране-больнице,Где нет врачей…
* * *
…И не скажу, что ухожу — Не потому лиПройдёт слушок по этажу: — Хватило пули…Попробуй, муки избегиВ любови вящей.Вспомянут верные враги: — Был настоящий!..Сойдутся мнимые друзья,Напьются дружно,Да так, что сетовать нельзя.Да и не нужно!И разойдутся от столаГурьбой, поврозь ли.Сперва ослепнут зеркала.Прозреют — после…
Пятый туз
И не фуфлыжник, вроде,Не друг пустых турус,Я — пятый туз в колоде.Никчёмный пятый туз.Пускай меня оставят!Но — душу теребя: — Да на тебя же ставятИ веруют в тебя!..Одолевают страсти,И одного боюсь:Коль нет какой-то масти — Какой ты, к чёрту, туз?..
ДиН мемуары
Литературное Красноярье
Александр Астраханцев
Бормота
Существуют вещества, называемые катализаторами, небольшие количества которых намного ускоряют течение и улучшают качество химических реакций. И существуют люди-«катализаторы», общение с которыми делает жизнь людей творческих профессий интересней, полнее, а, стало быть, и плодотворнее.
Таким человеком-«катализатором» в Красноярске времён 1960-1980-х годов был Владимир Васильевич Брытков (1939–1995), более известный среди его друзей и знакомых под столбистской кличкой «Бормота» (или слегка видоизменённой от неё — «Бурмота», или даже «Бурмата»). Я много лет был с ним дружен, поэтому, мне кажется, имею право звать его здесь именно так — Бормотой. Да он и сам любил, чтобы его так называли: помню, когда в начале наших с ним товарищеских отношений я начал было звать его Володей — он скромно меня поправил: «Между прочим, меня в народе зовут Бормотой».
Чем же Бормота так привлекал красноярцев творческих профессий: писателей, поэтов, художников, актёров, журналистов? — а что привлекал, это легко доказывается тем, что ему посвящали свои стихи поэты, его избирали прототипом своих героев писатели. Так, например, он говорил мне по секрету, что сюжет рассказа московского писателя, в прошлом красноярца, Евг. Попова, «Зеркало», опубликованного в своё время в журнале «Новый мир» (с предисловием Вас. Шукшина), рассказан писателю именно им, Бормотой, и что он же — прототип героя этого рассказа. Несколько своих стихотворений посвятил ему красноярский поэт Ник. Ерёмин. Наконец, один из героев моей старой повести «В середине лета» тоже списан с Бормоты. А известным красноярским художником А. Поздеевым написано 5 или 6 его портретов, в том числе «Грузчик Бурмота», «Апостол», «Бурмота с сыном», «Бурмота с семьёй» и т. д.; в середине же 90-х годов, когда имя А. Поздеева стало известным не только в обеих столицах России, но и за рубежом, Бормота хвастался своим друзьям: «Меня продали в Лондоне аж за 6 тысяч фунтов стерлингов!», — т. е., по слухам, за эту самую сумму на аукционе Сотбис в Лондоне был продан его портрет, выполненный А. Поздеевым (кажется, именно «Грузчик Бурмота»). А когда в Красноярске бывали гастроли столичных театров и заносчивые столичные актёры начинали скучать в нашей «глубокой провинции», здешние актёры водили их в гости к Бормоте, как к местной достопримечательности, и гости бывали от него в восторге.
Так чем же привлекал он людей творческих профессий? Причём — не только их: в его доме часто бывали спортсмены-скалолазы, альпинисты и вообще люди самых разных занятий и профессий, которых объединяла одна особенность: это всегда были люди, чем-то интересные и уж во всяком случае — неординарные.
А в годовщины его смерти ещё в совсем недавнее время в его квартире собиралось до 40–50 человек, причём приходили они без напоминаний, только по зову собственного сердца, и вспоминали о нём в самых тёплых выражениях.
Однако существует и иное отношение к этому человеку… Один мой знакомый, который тоже был хорошо с ним в своё время знаком, узнав, что я пишу о Бормоте воспоминания, спросил меня:
«Зачем ты о нём пишешь? Пустой ведь был человек: ничего хорошего в жизни не сделал, и ушёл бездарно!».
Эта реплика заставила меня задуматься: зачем же я, в самом деле, о нём пишу? Ведь он действительно ничего особенного в жизни не сделал, и ушёл, в самом деле, нелепо! Что в нём меня притягивает?.
Однако, подумав хорошенько, я ответил своему оппоненту — правда, только мысленно — примерно так: вот у М. Горького есть рассказ «Чел-каш» — про вора и пьяницу, совершенно не нужного никому человека, абсолютно свободного в своих прихотях и поступках, которым, однако, автор невольно любуется. И едва ли не у каждого писателя отыщется персонаж, с помощью которого автор пытается поразмышлять над проблемой человеческой свободы. Эта категория — личной человеческой свободы и несвободы — очень занимала всегда людей творческих.