Там чужой, незнакомый лес,незнакомых рек берега.Ты живёшь на чужой землеи идёшь по чужим лугам.Ты мне пишешь о той странеи тоской не коришь судьбу.Только просишь:«Хоть что-нибудьнапиши о России мне».1946
«У лесных застенчивых фиалок…»
У лесных застенчивых фиалоквдруг смелеет запах по ночам…Подошёл – и лёгкий полушалокразметал по дрогнувшим плечам.Пусть на нём, и ласковом, и ярком, —голубые чистые края.Но твоим приветам и подаркамне умею радоваться я.Не тебя, хорошего, мне жалко,и не мне мила твоя гармонь.И пушистым краем полушалкане согреть холодную ладонь.1946
«Задохнувшийся пылью цветок…»
Задохнувшийся пылью цветокпочему-то забыт на окне.Никогда не узнает никто,что сегодня почудилось мне.Никому не скажу про бедуили, может быть, радость мою.Я любимое платье найдуи любимую песню спою.Заплету по-другому косу,распущу на виске завиток…И куда-нибудь прочь отнесузадохнувшийся пылью цветок.1946
«Говорят, что время правит веком…»
Говорят, что время правит веком,и что есть счастливая звезда…Я ждала такого человека,чтобы с ним остаться навсегда.Пусть приходит, не сказав ни слова.Пусть не взглянет – обернусь сама.Только где увидеть мне такого,чтобы я влюбилась без ума?Говорят, что есть большие двери,прячущие что-то от меня.Я хочу во многое поверить,даже если не смогу понять.Я, наверно, страшно верить буду,верить сердцем, вопреки уму!Только где найти такое чудо,чтобы я поверила ему?1946
В дороге
Ветер снегом вагон забрасывал,разозлясь за стеклом окна…Вот она, сторона Некрасова,ярославская сторона!Как в стихах его – не кончаетсябесконечных покосов ширь;над болотом шумят-качаютсяропотливые камыши;возле леса, от снега белого,спит деревня, белым-бела;от колодца обледенелоготропка тихая пролегла;поросли лопухом-репейникомзадымлённые стены риг.И мне кажется коробейникомподошедший к окну старик.Он, во мне угадав нездешнюю,зорким глазом прильнёт к стеклу,скажет, окая: «Скоро Грешнево…»,не спеша запахнёт тулуп,станет медленно подпоясывать…Ветер плачется, ночь темна.За окном сторона Некрасова,ярославская сторона.1946
«Я опять убегу!..»
Я опять убегу!И на том берегу,до которого им не доплыть,буду снова однадо утра, дотемнапо некошеным травам бродить.Возле старой ольхи,где молчат лопухи,плечи скроются в мокрой траве.И твои, и мои,и чужие стихиперепутаются в голове.Я пою про цветы,потому что и тына каком-нибудь дальнем лугуходишь, песней звеня.И напрасно меняждут на том,на другом, берегу!1947
«Одна в поле греча…»
Одна в поле греча,а от пчел нет житья!Одна в году встреча,да и та не моя.И песни, и речи —не отстанут друзья.Одна в году встреча,да и та не моя.1947
«Я об этом не жалею…»
Я об этом не жалеюи потом жалеть не буду,что пришла я первой к пруду,что поверила тебе я.Тонко-тонко,гибко-гибконикнут вётлы над прудами…Даже первая ошибказабывается с годами.Я об этом не жалела,что вчера тебя встречая,ничего не замечая,я в глаза твои смотреладолго-долго,много-много.А теперь ресницы – вниз…Даже узкая дорогаможет на две разойтись.1947
«Ты уходишь в синий вечер…»
Ты уходишь в синий вечер…Ветер с поля пахнет гарью,носит семя спелой гречи,гнёт к ногам иван-да-марью.Ветер может всё на свете!А сегодня мне понятно:ты уйдёшь!И даже ветерне вернёт тебя обратно.1947
«Я раздвину занавеси окон…»
Я раздвину занавеси окон,я все двери настежь распахну,чтобы ты издалека-далёкаувидал сейчас меня одну.Пусть влетит холодный ветер в двери,волосы и платье теребя…Я хочу, чтоб ты навек поверилв то, что мне не выжить без тебя.1947
«На высоком берегу…»
На высоком берегуя стою.Эту песню берегу —не пою.Кто-то бегает в пылибосиком.Улетают журавликосяком.Отцветает бересклету плетней.Разгорается рассветвсе сильней.Тихий вечер,коноплю теребя,помнит-знает,как люблюя тебя.1947
«Ты меня неразгадкой не мучай…»
Ты меня неразгадкой не мучай:ты сказал, что однажды в годуи берёза бывает плакучей,не стыдясь, у людей на виду.Я встречала плакучие ивы,горем гнутые поросли лоз,помню жгучие слёзы крапивы,но не знала плакучих берез.А сегодня примчались к берёзеневесенние тёмные грозы,и катились в зелёную озимьзолотые холодные слёзы.1947
«Снова до рассвета…»
Снова до рассветапесня по равнине:«Как бы мне, рябине…Как бы мне, рябине…»Снег ко мне на плечиветром нанесло.Никого навстречунету, как назло.Медленней и строжезимняя заря.Промелькнёт прохожийвозле фонаря.И опять ни звукана моей дороге.Будет та же скука,той же быть тревоге.Той же быть кручине,те же сны приснятся…«Как бы мне, рябине,к дубу перебраться?»1947
Август
Поздний август пришел без оглядки,задохнулся, устал, заспешил.Он осинам бордовые латкина зелёные платья нашил.Под еловые сизые лапыпобросал с перехлёстом дождейсыроежек лиловые шляпыи косматые губы груздей.Взбудоражил тихоню Ветлугу,приподнял и размыл берега;разметал по колхозному лугумолодые крутые стога.В палисаднике вянет крушина,жернова захлебнулись зерном.На дороге буксует машина,до отказа гружённая льном.1947