Чтение онлайн

Кузьмич, наш бессменный хранитель очага, мешал что-то в котелке. Пахло кашей и жареным луком.

— Вольт, — я потер лицо, сгоняя остатки сна. — Ты расшифровал геоданные?

Техномаг спрыгнул с трубы. Легко, как кошка.

— Геоданные — это скучно. Координаты стационарны. Я изучал защиту.

Он подошел к стене, где висел кусок гипсокартона, который мы использовали как доску.

Взял уголек.

— Смотри.

Он начертил круг. Внутри — крест.

— Собор Святого Георгия. Центр города. Эпицентр силовых линий. Под ним — три уровня катакомб. «Костница».

Он начал чертить линии вокруг круга.

— Первый уровень — склепы для знати. Доступ свободный для родственников. Охрана — ЧОП.

— Второй уровень — захоронения клира. Доступ по пропускам. Охрана — Паладины.

— Третий уровень… — он ткнул углем так, что тот раскрошился. — … Древние могильники. Там лежит сервер. И там стоит Барьер.

— Какой барьер? — спросил Борис, опуская генератор на пол с грохотом, от которого подпрыгнула посуда.

— «Свет Господень», — хихикнул Вольт. — Активный контур на основе магии Света. Он настроен на резонанс с Тьмой.

Он повернулся ко мне и ткнул пальцем в грудь.

— Ты, Док. Твоя магия — это биомантия, некроз, манипуляция плотью. Для Барьера ты фонишь как кусок плутония.

Потом он указал на Бориса.

— Ты. Магия Крови. Скверна. Ты сгоришь, как вампир на солнце, едва переступишь порог третьего уровня.

— А Вера? — спросил я.

— Вера — «пустая». У нее нет дара. Она пройдет. Но одна она там ничего не сделает против «Святых Отцов» в экзоскелетах.

Я встал, подошел к карте.

Ситуация дерьмовая.

Орлов спрятал сервер не просто в бункере. Он спрятал его в микроволновке, которая жарит всех, кто не соответствует «святым стандартам».

— Нам нужен экран, — предположил я. — Свинец?

— Не поможет, — Вольт покачал головой. — Свет — это не радиация. Это вибрация. Нам нужен ключ-камертон. Или… приглашение.

Я сунул руку во внутренний карман камзола.

Флешка.

«Архив Смерти».

Если Орлов использовал «Кукол» для охраны и убийств, значит, у него были клиенты. И эти клиенты платили ему. И они должны были как-то взаимодействовать с системой.

— Вольт, дай мне список клиентов. Тех, кто покупал услуги «премиум-класса» за последний год.

Хакер на секунду закатил глаза, подключаясь к своей внутренней базе данных (которую он скачал в свой мозг).

— Сто четырнадцать имен. Политики, банкиры, генералы… О, вижу.

Его лицо дернулось в гримасе.

— Епископ Варлаам. Настоятель Собора Святого Георгия.

— Бинго, — я хищно улыбнулся. — Что он купил?

— «Пакет обновления». Новая печень, почки, сердце. И… «Эскорт-услуги». Две куклы класса «Лолита». Модифицированные.

В бункере повисла тишина.

Даже Борис перестал жевать.

— Святой отец любит молоденьких биороботов? — брезгливо спросила Вера.

— Святой отец любит жить вечно и развлекаться, — поправил я. — И он, судя по всему, в доле с Орловым. Он пустил сервер в свои подвалы в обмен на запчасти для своего дряхлого тела.

Я взял со стола свой тесак. Провел пальцем по лезвию. Острое. Вера постаралась.

— Нам не нужно взламывать барьер, — сказал я. — Нам нужно, чтобы нас пригласили.

— Ты хочешь шантажировать Епископа? — уточнил Борис. — Прямо в Соборе? Там же охраны больше, чем у Императора.

— Мы не пойдем к нему с оружием. Мы пойдем к нему как врачи.

Я посмотрел на Веру.

— В «Архиве» есть медицинская карта Варлаама?

Вольт кивнул.

— Есть. Отторжение тканей. Он гниет заживо. «Куклы» фонят некротикой, и его старое тело не принимает новые органы. Он на стимуляторах. Ему больно. Каждый день.

— Значит, он ждет чуда, — я застегнул камзол. — И чудо придет к нему. Вера, нам нужна одежда. Приличная. Я не могу идти к Епископу в этом рванье.

— Где мы ее возьмем? В канализации бутиков нет.

— Зато есть прачечная наверху, через которую мы выходили. И там наверняка есть забытые вещи. Или вещи персонала.

— А Борис? — Вера кивнула на гиганта. — Его ни в один смокинг не запихнешь. И рожа у него… не протокольная.

— Борис пойдет как есть. Точнее, в плаще с капюшоном. Он — мой «ассистент». Немой, уродливый, но сильный. Квазимодо при докторе Франкенштейне.

Я подошел к Кузьмичу.

— Дед, ты остаешься. Бережешь базу. Если мы не вернемся к вечеру… ты знаешь, что делать.

Старик перекрестил меня.

— С Богом, барин. Хоть вы и идете к черту в пасть.

— Мы идем вырывать у черта зубы, Кузьмич.

Мы собрались быстро.

Планшет, флешка, оружие (скрытого ношения).

И банка с «Черным клеем». Настоящим.

Если Епископ гниет, ему понадобится моя помощь. А если он откажется сотрудничать… что ж, у меня есть видео с его «эскортом».

Шантаж и медицина. Два столпа моего успеха в этом мире.

Мы вышли в тоннель метро.

Вольт шел рядом со мной, его руки дергались, словно он играл на невидимом пианино.

— Барьер… — шептал он. — Он поет… Высокая нота… Док, если мы ошибемся, нас расплавит.

— Не расплавит. У нас есть пропуск.

— Какой?

— Грехи Епископа. Они тяжелее любого барьера.

«Прачечная Мадам Вонг» находилась в подвале неприметного здания на границе Китайского квартала и Промзоны.

Здесь не задавали вопросов. Здесь просто выводили пятна. Любые пятна: вино, соус, порох, мозги.

Мы вошли через черный ход.

Нас накрыло облаком горячего, влажного пара, пахнущего крахмалом и химическим растворителем.

В тумане, среди рядов вешалок с костюмами (от деловых троек до вечерних платьев), двигались силуэты. Маленькие, сгорбленные фигуры работников, утюжащих чужие грехи.

— Мадам Вонг! — крикнул я в пустоту. — У нас срочный заказ. Экспресс-чистка и подбор гардероба. Плачу наличными.

Из клубов пара выплыла хозяйка. Сухая старушка с мундштуком в зубах и глазами, в которых читалась вся скорбь криминального мира.

Она окинула нашу компанию взглядом.

Задержалась на Борисе (гигант в грязном плаще), на Вере (автомат под курткой), на Вольте (волосы дыбом, искры в глазах) и на мне.