Чтение онлайн

«Как твой папа? Есть новости из Швейцарии?» — пишу, потому что пауза затянулась.

Глеб:

«На двадцатое операцию назначили. Врачи говорят, шансы есть»

«Хорошо!»

«Держись. Надо надеяться на лучшее»

Глеб:

«Спасибо за поддержку, Аська. Хорошая ты девчонка!»

Палец зависает над экраном. Сомневаюсь, но всё же спрашиваю, хоть это и не моё дело.

«Почему не сказал брату, что вылет утром?»

Глеб:

«Потому что это МОЙ отец, Ась»

Какая-то глупая детская ревность сквозит в его словах.

Глеб:

«Батя не хотел, чтобы кто-то знал, когда он улетает»

«Марат ведь не кто-то. Он тоже его сын. Мне кажется, как-то нехорошо вышло»

Глеб:

«Давай не будем про Марата» — резко обрывает тему.

Глеб:

«Лучше скажи, что там с моим свиданием?»

Смайлик с хитрой улыбкой.

Глеб:

«Давай, что ли, Красную площадь покажу тебе? Зарядье. Большой. Ты как-то говорила, что Москву вообще не видела»

Снова прилетают смайлы.

— Да вы издеваетесь…

Утыкаюсь лбом в подушку и тяжело вздыхаю, а в ушах насмешливо звучит голосом Марата:

«Молодец, Назарова, чё. С одним сходила, со вторым…»

Марат

У кого-то в тачке срабатывает сигналка. Поворачиваюсь на правый бок и нехотя приоткрываю глаза, тут же морщась от света фонаря, настырно пробирающегося в маленькую комнату через окно, неприкрытое занавесками.

Твою мать. Уснул, что ли?

Похоже, что так. На улице уже стемнело. Вечер.

Снова возвращаюсь в положение на спине и потираю лицо, чтобы взбодриться.

Сколько вообще сейчас времени?

Поднимаю руку и бросаю взгляд на затянутое часами запястье. Часы, кстати, дарил Викторов-старший. Лежали они, пылились на полке, пару лет так точно. Я их достаточно долго не носил. Нацепил только после того, как сдал свои ролексы Багратовне вместе с ключами от машины.

Провожу пальцем по циферблату. Теперь, когда я знаю правду, эта вещица приобрела для меня особое значение. Как никак от кровного отца досталась.

В голову опять лезут тревожные мысли. Как он там? Не ухудшилось ли состояние? Что говорят врачи?

Казалось бы, ну набери ты его. Поговори. Но нет, не могу. Тупо не могу и всё! Боюсь услышать то, к чему не готов. Один раз только Ирине Ивановне позвонил. В тот же вечер. Узнать, как дядя Саша долетел.

Справа от меня вибрирует телефон.

Цепляю его правой рукой и, разблокировав экран, не читая удаляю батарею входящих сообщений.

Красовская атакует. Её номер давно в блэк-листе, однако она упрямо продолжает долбить меня с левых. Задолбался уже блокировать.

Смахнув иконку с очередным сообщением, взглядом натыкаюсь на фотографию Назаровой.

До того, как заснуть, сидел в мессенджере и на кой-то икс рассматривал её аватарку, испытывая при этом жгучее желание написать. Колкость. Ерунду. Да хоть что-нибудь. Лишь бы что.

По-хорошему, не мешало бы извиниться за своё глупое поведение на теплоходе, но я точно этого не сделаю. Не дождётся.

Сидит, наверное, опять чатится с Глебом. Вчера оба были в сети в одно и то же время. Совпадение? Не думаю.

Обсуждают, по ходу, куда отправиться на свидание. Говорила же, что пойдёт.

Да и плевать! Пусть валят!

Стискиваю челюсти до скрежета зубов и всё ещё не моргая таращусь на её чёртову аватарку.

Ни хрена мне не плевать. Задели её слова и почему-то дико бесит тот факт, что она с ним общается.

Внимательно разглядываю фотку. Босая худенькая Ася сидит на песке, фоном сзади море и предзакатное небо. На ней простой белый сарафан, открывающий хрупкие плечи и красиво оттеняющий загорелую золотистую кожу. Длинные, светлые волосы, выгоревшие на солнце, красиво развеваются на ветру. На лице россыпь мелких, едва заметных веснушек. Она улыбается. Глаза светятся радостью.

Сперва меня удивило, что она не поставила на фото профиля снимок с профессиональной фотосессии, организованной журналистами, прикатившими к нам в дом для съёмки телепередачи.

Теперь же я вдруг понимаю, почему она этого не сделала. На этих фотках она совсем другая. Да, армия стилистов-парикмахеров-визажистов постаралась на славу. Костюмы, платья, причёски, макияж, украшения. Они словно сотворили лучшую версию новоявленной Немцовой, но… На этих снимках она просто красивая кукла, не более. Грустная, потерянная, зажатая и какая-то совсем ненастоящая, что ли…

Сохраняю себе в галерею Асю и море.

Слышу какой-то шум, доносящийся из гостиной. Он наконец отвлекает меня от Назаровой.

Встаю с постели. Поправляю джинсы и направляюсь туда.

— Вань, давай не надо, ладно? Мы же с тобой вроде как договорились. Эй! Я не разрешала тебе заходить в квартиру!

— Почему нет?

С ней наш водила. Узнаю по голосу.

— Дин…

— Дина Андреевна, попрошу, — поправляет она строго тоном училки. — Между нами исключительно рабочие отношения и на этом всё!

— Ты мне просто скажи, дело только в этом? Или тут что-то другое?

Она раздражённо цокает языком.

— Я дорожу тем, что работаю на Немцовых и терять своё место из-за глупой интрижки не хочу. Это ясно?

— Глупой интрижки… — повторяет парень обиженно. — Я спать из-за тебя не могу, Дин! Всё время о тебе после той ночи думаю.

Ого… Хотя впрочем я догадывался о том, что между ними что-то происходит.

— Лично я сплю прекрасно. Уходи, пожалуйста, — вздыхает она устало.

— Не уйду. Давай поговорим.

— Ты помнишь правила, — чеканит она сухо.

— Да класть мне и на семейку этих зажравшихся, напыщенных индюков, и на их правила!

— Вань…

— Погоди, у тебя кто-то появился?

— Н-нет…

Но водила в этот момент замечает в дверях спальни полуголого меня и резко меняется в лице. Сначала бледнеет, потом багровеет. От злости, видимо.

— Марат? — удивлению нет предела.

Палит на меня, округлив глаза.

— Добрый вечер, народ, — заполняю приветствием образовавшуюся паузу.