Чтение онлайн

Оксана Викторовна в этот момент смотрит на меня так, будто в центре моего лба висит табло с обратным отсчетом: «До секса с первым встречным осталось…»

Вечер тянется, наполнясь легким шумом в моего голове и пустой болтовней коллег. Они расспрашивают Валерия о горах, о том, как прокладывать мосты, какая работа в его жизни была самой сложной. Марина Николаевна уже совершенно беззастенчиво флиртует, а я только то и делаю, что ёрзаю на его коленях каждый раз, когда она строит ему глазки. Вот же… кикимора!

Обычно я так не выражаюсь, но вино сделало свое грязное дело — барьеры морали рухнули, и я настолько осмелела, что все-таки положила голову Валерию на плечо. Хотя это и превращается в пытку, потому что то, как он двигается, как говорит, как усмехается — очень невероятно мужское и, одновременно, чувственное. В те пару раз, когда у меня был предлог повернуть голову, я натыкалась взглядом на его губы, обрамленные короткой щетиной, и так толком и не поняла, чего мне хотелось больше — потрогать ее пальцами или поцеловать его.

Охо-хо, кажется, Сириусу больше не наливать.

Я отчаянно качаю головой, когда кто-то за столом собирается подлить еще вина.

А когда приносят десерт, я понимаю, что больше не могу здесь находиться, потому что либо ткну в Оксану Викторовну вилкой, либо сойду с ума от того, что ладонь Валерия, которая все время лежала у меня на талии, теперь пришла в движение, и скользит от моей спины до самого копчика, прямо по голой коже.

Только как же уйти?

А что если он захочет остаться? Ну мало ли, вдруг это просто жест вежливости? Благотворительность для «Синего чулка» за то, что нянчилась с его котом?

Я, придерживаясь рукой за стол, поднимаюсь.

Валерий тут же вскидывает голову — смотрит на меня с немым вопросом.

— Мне, наверное, уже пора, — стараюсь говорить спокойно, как будто не происходит ничего такого, и если вдруг он считает чье-то декольте более аппетитным — я не буду наряжаться в костюм Отелло. — Завтра первый рабочий день и я…

Что именно «я» так и не заканчиваю, потому что Валерий тут же встает следом. Сейчас он кажется даже еще выше, чем раньше.

— Конечно. — Он достает из портмоне несколько купюр, кажется, достаточных чтобы оплатить вообще все застолье, оставляет их на столе, хотя счет никто еще не просил. Это не жест хвастовства, скорее, поведение человека, который не считает деньги, потому что знает им цену. — Дамы, Кирилл Андреевич… был рад знакомству.

Мы выходим с террасы, я плотнее кутаюсь в огромный и невероятно теплый мужской пиджак. Слышу, как Валерий достает ключи, черный внедорожник отзывается подмигиванием фар на пикающий звук.

Он открывает мне дверь и подает руку, чтобы было удобно забраться на высокое кожаное сиденье. Внутри пахнет дорогой кожей и легким ароматом мужчины. Того, который я чувствую, когда украдкой прижимаюсь носом к воротнику пиджака.

Пока я уговариваю себя не заснуть в слишком удобном кресле, Валерий обходит машину, садится за руль, но не спешит заводить мотор. В салоне воцаряется тишина, нарушаемая только отдаленным гулом города и грохотом моего сердца.

В тусклом свете от приборной панели его профиль кажется совершенно невероятным.

Он правда настоящий?

Я с трудом подавляю желание потыкать в него пальцем, чтобы убедиться, что он — всего лишь материализация моей разгулявшейся под двумя бокалами вина фантазии. Надо признать — слишком неприличной.

— Все хорошо, Белочка? — В том, как в его серых глазах пляшут искорки, есть что-то гипнотическое.

— Да. — Прислоняясь затылком к подголовнику, пытаясь понять, куда делось мое хваленое красноречие. — Оксана Викторовна теперь неделю будет пить валерьянку, а Кирилл Андреевич… думаю, переведет сына в другую школу.

— Ты сильно расстроишься? — Валера протягивает руку и медленно, костяшками пальцев проводит по моей скуле, убирая выбившуюся прядь за ухо.

Я хочу что-то ответить, какую-то педагогическую шутку, но слова застревают в горле. Поэтому просто мотаю головой — нет, наконец-то этот совершенно невоспитанный мальчишка перестанет трепать мне нервы.

— Хочешь поехать в какое-то другое место? — переспрашивает он.

Я снова «говорю» нет головой.

Пауза.

Мне тридцать лет, я не храню невинность и, хоть не веду активную половую жизнь — даже во сне! — не считаю себя зашоренной монашкой. И понимаю, что, наверное, если я приглашу его сейчас ко мне, может… случится всякое.

Почему-то эта мысль совсем не вызывает во мне отторжения.

Странно, наверное, что в такой момент в голове вдруг материализуется голос моей бабушки: «Ну дала и дала — господи, не сотрется там ничего!»

— Хотите чаю, Валерий? И кота посмотреть? А белку — хотите? — произносит мой рот, пока я сама любуюсь на его красивые губы, на руки на руле и на то, как он как будто бы с облегчением улыбается, когда это слышит.

Сначала заводит мотор — рев двигателя отзывается вибрацией где-то у меня в животе.

А потом, посмотрев на меня чуть пристальнее, чем до этого, говорит:

— Белку… очень хочу.

И это настолько чертовски многозначительно, что я понимаю — на этот случай у меня нет ни одной готовой методички.

Так что придется импровизировать.

Руль моего «Гранд Чироки» приятно холодит ладонь, возвращая слегка подзабытое ощущение управления большой колесной зверюгой. Люблю эту тачку, хоть она и не из «модных», и не самая дорогая — хотя у меня в максимальной комплектации — за то, что моим габаритам в ней не тесно, а задняя часть без проблем раскладывается чуть не в трехместный диван. Ну и за невероятное сцепление с дорогой, и если нужно выехать к черту на рога — я просто закидываю в салон сумку и вбиваю маршрут в навигатор, не заботясь о проходимости.

Я веду машину по ночному городу, изредка поглядывая на Наташу, все еще не веря, что это — она. И все еще не понимая, как вообще не оскотинился, пока она сидела у меня на коленях и так неловко ёрзала, что хотелось схватить ее, прижать бедрами к своему паху и сказать, что там ей самое место.

Реально стал чурбаном пока по горам лазил.

Я включаю музыку — какую-то радиоволну — чтобы заглушить свои, кажется, слишком громкие мысли на тему ее платья, шеи, пальцев и…

Ох.

Притормаживаю на светофоре, стараясь думать о чем-то приятном, что будет отвлекать от мыслей о том, показалось мне или нет, что под этим тонким шелком отсутствует как минимум один предмет белья.

После развода, с женщинами у меня, скажем так, на постоянке не клеилось. Первый год я просто тупо никого себе не искал — выдыхал, перестраивался, пересобирал жизнь под стандарт холостяка. Потом кто-то из приятелей (точнее, их жен) решил начать устраивать мне смотрины с одинокими сестрами, подружками и прочими родственницами — не срослось. Потом был еще год перерыва, после которого я совершил отчаянный шаг — нет, не прыгнул с резинкой с моста (это я делал раньше и по ощущениям — фигня) — а пошел на сайт знакомств. И после этого стало как-то совсем грустно. Почувствовал себя очень старым и дремучим, когда отказался отвечать на вопросы о моей недвижимости, зарплате, сбережениях и планах развития. Оказалось, их задают все — независимо от возраста и статуса. Когда сказал одной, что в целом я собой доволен и кто-то же должен помогать строить газопроводы и вести высоковольтные линии, она фыркнула и зарядила что-то там про «базовый минимум». Сумма, которая при этом была озвучена, вызвала у меня приступ адского ржача. На этом мы взаимно решили свиданку свернуть и я отвез ее домой — в общагу.