Его терапия
Шрифт:
— Спасибо, — повторила я, не зная, что еще сказать.
Я прислушивалась к его удаляющимся шагам, считая каждый. Когда коридор затих, я медленно приоткрыла дверь. На полу лежала аккуратно сложенная стопка одежды.
Схватив её, я поспешно закрыла дверь и снова повернула замок. Вернувшись в ванную — мое временное убежище — я разложила вещи на край ванны.
Это была большая серая футболка, которая на мне, несомненно, будет висеть как платье. Мужские спортивные штаны с завязками на поясе и шорты — видимо, на выбор. Он подумал обо всём.
Я выбрала футболку и трико, затянув шнурок на поясе до предела. Ткань пахла кондиционером для белья и какими-то еле уловимыми нотками его одеколона. Это был чистый, свежий запах — без угрозы, без страха.
Глядя на себя в зеркало в огромной футболке, я выглядела как ребенок, примеривший одежду взрослого. Но впервые за долгое время я чувствовала себя… защищенной. Закутанной не только в эту мягкую ткань, но и в странное, неожиданное чувство безопасности.
Я не знала, что принесет завтрашний день. Не знала, правильное ли решение приняла, оставшись здесь. Но сегодня, в этот момент, я наконец-то могла сделать то, чего была лишена так долго — просто дышать. Просто существовать. Без страха, что каждый вдох может оказаться последним.
В этот момент этого было достаточно.
Глава 7
Лиам
Семь грёбаных дней. Ровно неделя с тех пор, как я ощущал её тело под своими ладонями. Семь ебаных дней, и я до сих пор чувствую запах её волос на своей подушке.
Я швырнул недопитый стакан виски в стену. Осколки разлетелись по полу гостиной, жидкость потекла по белой стене. Плевать. Пусть уборщица разбирается. Моё терпение лопнуло окончательно.
— Рейвен, Рейвен, блядь, Рейвен!
Её имя билось в моей голове как пульсирующая мигрень. Я не мог спать. Не мог нормально есть. Мое тело требовало ее, как наркотик. Я думал, что это пройдёт — обычно проходило. Одна ночь, и достаточно. Всегда было достаточно.
Но не с ней.
Всё должно было быть просто. Добиться её. Трахнуть. Бросить. Я даже поспорил с Эшером на новую тачку, что смогу уложить в постель неприступную Рейвен Крос. Ту самую, которая смотрела на меня, как на что-то прилипшее к подошве. Высокомерная, недотрога, с этими чёртовыми небесными глазами, которые, казалось, видели меня насквозь.
Я добился своего. Она была в моей постели. Податливая, стонущая, выгибающаяся подо мной. Мне казалось, что я сорвал джекпот.
“Я же говорил тебе, что я всегда получаю то, что хочу,” — сказал я ей на прощание, наслаждаясь тем, как в её глазах что-то разбилось. Я хотел этого. Хотел видеть, как падает её гордость. Я ушёл, не оглядываясь, довольный собой.
А потом что-то пошло не так.
Я провёл рукой по лицу, чувствуя отросшую щетину. Давно не брился. Какой в этом смысл? Я уже третью ночь подряд просыпаюсь в холодном поту, со стояком и её именем на губах.
— Босс, ты выглядишь как дерьмо, — Майк, один из механиков, посмотрел на меня с опаской, когда я вошёл в автомастерскую.
— Закрой пасть и работай, — прорычал я, направляясь в свой кабинет.
Компания “Грир Моторс” была единственным, что я построил сам, без отцовских денег. Отец считал это блажью — зачем сыну миллионера возиться с машинами, пачкая руки в масле? “Иди в недвижимость,” — говорил он. “Женись на Скарлетт и займи место в совете директоров.”
Я послал его. Как всегда. Но сейчас даже работа не приносила удовлетворения. Я швырнул ключи на стол и рухнул в кресло, потирая виски. Телефон разрывался от сообщений. Скарлетт прислала очередное селфи с подписью “Скучаю”. Три сообщения от отца о каком-то ужине с партнёрами. Уведомление о пропущенном занятии по управлению гневом.
Ничего от Рейвен. Какого хрена? Разве она не должна писать мне? Умолять вернуться? Все остальные так делали.
Я проверил её страницу в социальных сетях. Ни фотографий, ни обновлений статуса. Ничего.
Странно. Обычно девчонки после разрыва постят тонны грустных цитат или фото с вечеринок, показывая, как им весело без тебя. Тишина настораживала.
К концу рабочего дня я накричал на трёх сотрудников, разбил чашку с кофе и чуть не врезал клиенту, который жаловался на сроки ремонта.
— Да что с тобой творится? — спросил Эшер, когда я захлопнул капот Мустанга с такой силой, что чуть не оторвал его. — Ты в последние дни как бешеный пёс.
Эшер был моим другом с университета. Единственный, кому я мог доверять, не опасаясь, что он подлизывается ко мне из-за денег моего отца.
— Всё нормально, — огрызнулся я, вытирая руки тряпкой.
Эшер хмыкнул, оглянулся, убедившись, что никто не слышит, и понизил голос:
— Это из-за Крос? Ты же получил, что хотел. Даже спор выиграл.
— Заткнись, — процедил я сквозь зубы.
— Погоди… — его глаза расширились. — Ты что, запал на неё?
Я схватил его за грудки и припечатал к стене. Механики замерли, глядя на нас.
— Я сказал, заткнись.
Эшер поднял руки в примирительном жесте:
— Полегче, приятель. Я просто спросил.
Я отпустил его, чувствуя, как пульсирует кровь в висках.
— Просто… найди её.
— Что?
— Найди мне Рейвен. Узнай, где она. С кем она. Что делает.
Эшер присвистнул:
— Ты серьёзно?
— Мне нужно знать, где она, — процедил я. — Она не появляется на занятиях по терапии. Не отвечает на звонки.
— А ты звонил ей? — спросил Эшер с удивлением.
Я молча отвернулся. Да, я звонил. Двадцать семь раз. Её телефон был отключен.
— Узнай у её подруг, у соседей, у кого угодно. Я просто хочу знать, что с ней всё нормально.
— И с каких пор тебя это волнует?
Я не ответил. Потому что сам не знал.
Ночью мне приснилась она. Я видел, как она улыбается другому, как запрокидывает голову, смеясь, как прижимается к кому-то. Я проснулся, задыхаясь от ярости. Простыни были мокрыми от пота.
Я не мог больше терпеть. Одевшись, я сел в машину и поехал к её дому. Было три часа ночи. Плевать. Я припарковался напротив и просидел там до утра, глядя на тёмные окна её квартиры.
Утром появилась женщина — её мать. Она вышла из подъезда, села в машину и уехала. Из окон квартиры Рейвен не было ни звука, ни движения.
Ближе к обеду я всё-таки поднялся и постучал в дверь. Мать Рейвен открыла, и я увидел, что у неё покрасневшие глаза.
— Добрый день, — она казалась удивлённой. — Чем могу помочь?