Если бы я был Богом
Шрифт:
— Брюс, ты чего? — оторопело глядя на него, спросил Фрэнк. — У тебя всё с башкой нормально?
Не переставая хихикать, бывший журналист облокотился локтем на плечо друга и с ухмылкой произнёс:
— Ну надо же: выдумал адрес, нанял кого-то, чтобы он мне позвонил и послал чёрт знает куда! Браво, маэстро! — Брюс захлопал. — Оскара ему, оскара! Лучший актёр в мире! Если ты хотел, чтобы я у тебя перестал жить, сказал бы прямо!
— Брюс, ты вообще о чём? Какой адрес? Куда позвонил? Кто?
— А кто мне только что позвонил на разбитый телефончик? — промурлыкал бывший журналист, пританцовывая. — Ась?
— Тебе что, на твой телефон звонили? Он что, остался жив после того, как ты его об стенку шандарахнул? — друг был в шоке.
— Нет, он даже не включается. Но на него кто-то звонил! И это ты сделал, — на этом моменте Брюс ткнул Фрэнка пальцем в грудь. — Не притворяйся!
— Так я удалил твой номер после того, как ты вчера выпил всё моё вино и разбил мой телевизор.
— Как? — Ноллан оторопел. — Я выпил… что?
— За просмотром фильма ты выхлебал всё моё вино, а потом резко встал с дивана. Настолько резко, что пошатнулся и свернул мой телевизор. И сегодня утром я планировал тебя послать на хрен. Но, видимо, придётся послать кое-куда подальше.
С этими словами Фрэнк стремительно вышел из комнаты. «Интересно, и я ничего этого не помню! — удивился парень. — Мда… нехорошо получилось. Надо будет как-нибудь потом купить ему новое вино и новый телевизор».
Когда бывший журналист догнал Фрэнка, тот уже сидел с телефоном в руках на пуфике и спокойно смотрел на друга.
— Спокойно, Брюс, спокойно, — вкрадчиво произнёс он. — Всё будет хорошо. Просто восхитительно.
Парня такая реакция позабавила.
— Пырыекрасно! Гыыы, — отвечал он, подпрыгнув. — Фрэнки, ну хватит уже, не смешно! Я понял: это ты всё подстроил! Ты хотел меня проучить за телевизор и вино! Извини меня, друг, я обещаю, что всё выплачу
— Да, да, конечно, — поспешно согласился Фрэнк, кивая головой. — Это всё я.
В этот момент комнату пронзил звук дверного звонка. Услышав его, Моррис облегченно выдохнул.
— Подожди меня здесь, я сейчас вернусь, — сказал он, поднимаясь с пуфика. — Друг пришёл отдать кое-что.
— А, ну хорошо, — пожал плечами Брюс и плюхнулся на пуфик друга.
Через некоторое время в комнату вошли трое: Фрэнк, высокий плотный мужчина в белом халате и стройная женщина в белом халате.
— Так это и есть твой больной? — спросил мужчина, обращаясь к Фрэнку и устремив внимательный взгляд на Брюса. — О нём ты мне сообщил по СМСке?
— Ага, он самый, — окинул Фрэнк друга взглядом, который был полон сожаления и сочувствия.
— А с чего это он вдруг сошёл с ума? — полюбопытствовала женщина, закрывая дверь.
— Да у него немного крыша поехала из-за неудач в жизни, — отвечал Фрэнк. — Он хотел получить должность телеведущего, но её захапал другой журналист. Брюс там погром устроил, его уволили, а потом ему померещилось, что его конкурент голый в его постели лежал. Из-за этого он поссорился с девушкой. Ну, вот. А сегодня разбил телефон об стенку, когда психовал. И теперь утверждает, что ему на этот телефон звонили и говорили что-то.
Врачи, слушая Фрэнка, качали головами в знак сочувствия и сожаления. А Брюс сидел и смотрел на это всё без единого движения. «Неужели Фрэнк реально принял меня за сумасшедшего? — вертелось у него в голове. — О, Боже! И как мне теперь выкрутиться? О! Есть идея!».
— Эх, придется тебе всё рассказать, Фрэнки, — громко воскликнул Брюс с наигранным сожалением. — Я решил над тобой пошутить, а ты… врачей сразу вызывать. Вот так ты друга ценишь, да?!
— Ну, если друг ударился головой об стенку, то нужно вообще-то звонить врачам, чтобы они спасли его, — парировал Фрэнк.
— Пфффф, ха-ха-ха-ха-ха! — заржал Брюс очень неестественным смехом и хлопнул по спине друга. — А это же была шуууууточка!
— Вот, видите? — спросил Фрэнк, обернувшись к врачам. — Пожалуйста, умоляю вас, вылечите его, он — мой близкий друг.
— Не волнуйся, Фрэнк, вылечим, — успокаивающе кивнул врач. — Будет как новенький через недельку — другую. Господин Ноллан, прошу за мной, — обратил он к Брюсу. — В больницу поедем.
Бывший журналист опять замер.
—К-к-к-куда? Меня в больницу? — заикаясь, переспросил он и вдруг заорал. — Да вы что, совсем офигели?! Я нормальный!!! НОР-МАЛЬ-НЫЙ!!!
— Мда, я вижу, — пробормотал врач.
— Брюс, пожалуйста, успокойся, — попытался успокоить друга Фрэнк. — Ты проведешь в больнице всего недельку другую. В лучших условиях! Наконец-то отдохнёшь как следует. Поразмыслишь о том, о сём. Ну прямо отпуск какой-то!
— Да, господин Ноллан, — поддержала Фрэнка женщина. — Вы не беспокойтесь! Никто вас за сумасшедшего не держит. Просто ваш друг за вас переживает. Мы просто сделаем краткий психический анализ и всё.
— Мои нервы в полном порядке, — оскалившись, произнёс Брюс. — В полном. И я не собираюсь никуда идти.
С этими словами он, одним прыжком оказавшись в коридоре, схватил пальто, буквально сорвав его с крючка, и выбежал из квартиры.
— Пока, неудачники! — прокричал он на прощание и скрылся за дверьми лифта.
Уже на улице он запрыгнул в машину и, насколько это было возможно, быстро помчался по полосе. «Дом 77256, третья улица. Дом 77256, третья улица. Дом 77256, третья улица. — повторял про себя адрес Брюс, чтобы не забыть. — Кажется это здесь!».
Дом №77256 представлял из себя огромную многоэтажную старую постройку с наполовину выбитыми окнами и стенами болотного цвета. Очень привлекательно.
— Мдааа уж, — протянул Брюс, осматривая здание. — Что ж, стакан наполовину по… ТВОЮ МАТЬ!!!
Пока бывший журналист разглядывал дом, он наступил ногой в глубокую лужу, промочив всю стопу и половину голени.
— Что это?! Что это?! — орал он, озлобленный этой ситуацией. — О, спасибо, Боже! Спасибо Тебе большое!
В таком скверном настроении парень открыл дверь здания, готовый выплеснуть всё, что наболело на душе, первому встречному, будь он хоть Господом Богом. Но каково же было его удивление, когда, зайдя в здание, он увидел просторный белый зал. Здесь всё было грязновато-белым: стены, потолок и… И больше по большом счёту в этом зале не было. Хотя нет — на стене висела чёрная табличка, гласящая белым по чёрному: