Гори со мной
Шрифт:
«Ах ты шлюха! Ещё раз сунешься к моему парню, я тебе все волосы выдеру…».
Дальше я не читаю… Пересылаю его Таське и начинаю зачистку собственной страницы, загаженной этой неадекватной девушкой…
— Так ты покажешь мне фото своей подруги?
— Сейчас, Света, — шикаю на неё. — Погоди!
Впервые, если честно, так резко отвечаю, но она просто нереально уже меня достала… Я просто в шоке от того, какими некоторые люди бывают навязчивыми… Им уже напрямую говоришь, а они всё лезут. Бедный Бессонов… Отбоя от поклонниц нет. Пожалеть его, что ли теперь?
«Извини», — приходит от Таськи с веселым смайликом.
«Рада, что тебе смешно»…
А мне на самом деле не очень… Это полная жесть.
«Блин, я не знаю, чего она взъелась, Ир, правда… Я с ним не спала даже. Может, он что-то ляпнул?».
«Не знаю, Тась… Но я пока удаляю всё, что она написала…», — отправляю ей, и продолжаю чистить страницу. Только через полчаса мне удаётся полностью скрыть следы её пребывания, и то я теперь чувствую себя опозоренной и грязной, словно я реально какая-то потаскуха, которая увела у неё парня, блин… Больше не буду втягиваться в подобные авантюры. Ну, нафиг!
«Всё… Я её удалила отовсюду», — отправляю Таське, но вдруг неожиданно получаю сообщение от Бессонова со скриншотом моей страницы.
«А я и не думал, что ты такая», — приходит со смайлом чертёнка. И вот это прямо он. Настоящий бес во плоти! — «Колись, у кого парня увела, Рай?».
И я так злюсь. Просто чудовищно.
«А я не такая, ясно?! Я никого не уводила! И хватит шарить по моей странице!!!!».
«Да кто шарит? Ты в закладках просто оказалась. Сам не понял как. Наверное, по Таськиной странице шарил и наткнулся», — будто специально присылает, вызвав у меня море неприятных ощущений и дрожь от прочитанного. Какая же сволочь… Значит, он всё же лазит по её странице… У меня даже ладони потеют от этих новостей.
«Ты хочешь с ней помириться?», — отправляю ему, испытывая ворох эмоций. Самых отрицательных… Проглатывая ком, жду его ответа. И вот он набирает… Набирает, набирает… Слишком долго, блин, набирает. Словно сел жопой на клавиатуру… Уже думаю, что пришлёт целую летопись, но приходит одно короткое и ёмкое…
«Мечтаю»…
Разбивающее меня на части…
Глава 4
Ирина Рай
У меня даже внутри всё переворачивается от его слов… И я сжимаю телефон так сильно, что, кажется, экран вот-вот треснет.
— Можно выйти? — спрашиваю дрожащим шёпотом, испытывая такую боль в солнечном сплетении, что готова потерять сознание…
— Идите, — отпускает меня преподаватель, и я лечу вниз к двери… Не обращая внимания на просьбы Светки. Да и вообще мне сейчас не до чего, потому что всё-таки очень больно… И на что я, блин, рассчитывала? На то, что пройдёт к Бессонову??? Да никогда этого не случится…
Вылетаю в коридор и там сразу же мчу в уборную… Чтобы как следует прореветься.
Не знаю, сколько уже можно. Мне кажется, это ненормально. Сохнуть по парню, которого толком не знаешь даже… Получается, мне нравится только его внешность и всё… А это — низость и тупость. Люди не на этом отношения строят.
Стираю со щёк слезы, причитая себе под нос.
— Ты никогда не была ему интересна. Так что же ревёшь, дурочка?! Ему плевать…
Слышу скрип двери и тут же вздрагиваю, обернувшись. Может, показалось, блин?! Быстренько смывая размазанную тушь, выглядываю в коридор и вроде бы никого нет. Наверное, ветер просто… О, ужас, как я испугалась. Даже желание плакать резко пропало…
На этой ноте я беру себя в руки и записываю для Таси голосовое.
— У меня всё в порядке. Я везде её заблочила и всё закрыла…
«Хорошо, я на паре! Позже напишу! У меня тут идея фикс! Потом расскажу!».
«Ладно…».
Ухожу обратно в аудиторию и сажусь на своё место. Светка тут же тянется посмотреть фото Таси. Я мимолётно показываю одно из тех, где мы вместе и слышу умозаключение.
— Не такая уж она и красивая… Я лучше…
Закатываю глаза и остаток лекции сижу ниже травы, тише воды… Стараясь закрыть всё негативное внутри. Не нужно волнений… Всё пройдёт. Главное, дышать… И если Бессонов и впрямь мечтает вернуть Тасю, это и так случится. Я тут не указ… Главное, что они с ней в разных универах и мне не придётся наблюдать за их отношениями как в школе… Буду реже видеться на выходных и вечерами… Ссылаясь на учёбу и ещё какие-то свои дела… Да даже подработку найду, блин. Лишь бы не пересекаться.
В конце последней пары я быстренько собираю вещи и иду в сторону парковки… Когда проплываю мимо машины, взглядом застываю на том самом внедорожнике, который прямо сейчас подпёр меня возле кирпичной стены и мне не сдвинуться. Ни вправо, ни влево… Он что так издевается или что?!
Осматриваюсь и сердце в груди колотится как ненормальное. Машина пустая… Вокруг столько людей… Только вот самого Бессонова нигде нет…
И я не знаю, что мне делать? Идти пешком?! Это вообще не входило в мои планы… Мне нужно было в магазин, блин…
«Не смешно! Где ты?! Приди, пожалуйста! Ты подпёр мою машину!», — пишу ему сообщение, пребывая в бешенстве. И он читает… читает, но молчит.
«Лёша, блин! Мне нужно ехать!».
Я, наверное, минут десять стою там как дура… А потом решаюсь всё-таки пнуть его тачку. Начинается с колёс… Ну и сигналка орёт на весь универ. А я продолжаю бить её, словно представляя его самого… То кулаком по капоту, но ногой по подкрылку. Все пялятся и обсуждают меня, а потом я оборачиваю голову на знакомый кашель и застываю, пропитанная злостью и гневом к нему… Но мне кажется и не из-за машины вовсе, а из-за последнего его сообщения мне.
— А ты прям ММА… Тренировалась где? — насмехается он в своём привычном ядовитом стиле.
— Мне ехать надо! Ты меня задерживаешь! Нарочно не отвечал?!
— Если покоцала его… — наклоняется он, рассматривая. — Ну всё, Рай… — морщится и поднимается с корточек. — Хана тебе. Как рассчитываться будешь?
— Чего?! Никак, блин! Убери свою колымагу уже, и я проеду! Будь тут парень вместо меня, ты бы точно не был таким борзым!
— Колымагу? Это Майбах, блин… Ты слепая? — угорает надо мной, а мне если честно вообще всё равно, что там у него. Про то, что у его родителей есть деньги и очень много я наслышана. Только мне всегда было плевать на это… Мне другое в нём нравилось. И сейчас продолжает, несмотря на его ужасное отношение…
— Мне всё равно, Бессонов. Отъедь, пожалуйста! — прошу его, и он качает головой.
— Ладно, не вопрос, отъеду, — идёт за руль, а я сажусь к себе в салон и кое-как выдыхаю… Только вместо того, чтобы отъехать, он нарочно прижимается ещё ближе, так что вообще загораживает мне весь обзор.
И я тут же психованно выхожу из тачки снова.
— Бессонов, блин! — стучу ему в окно, увидев его усмешку, а потом и слыша ужасные громкие звуки, когда он прибавляет громкость на своей магнитоле и трясёт башкой, барабаня по рулю… Он меня просто убивает.