Чтение онлайн

Видать поэзии нужна пособница такая.

Я не смеялась никогда в своих стенах острожных.

Мне очень больно жить, но я – живу неосторожно.

Священный миг – печаль горит, диктуют строки свыше…

А я пишу ! пишу! Пишу! Пусть боль мою услышат!

В мой серый дом, где книг моих священная обитель,

Приходит муза – мой тиран, полночный посетитель.

Что миру я могу сказать? я так скажу отныне:

Что я поэт – не рифмоплёт. Я мученик в пустыне.

Не знаю я, зачем и как меня сюда послали,

Проклятье сорок сороков – поэзией назвали.

Я вижу плен, свой вечный плен изрядный и привычный.

Я в вечной жажде и за что я от людей отлична?

Я отрываю каждый раз кусок души и сердца,

Когда пишу свои стихи. И всё другими съестся.

Я откуплюсь своим умом от непристойной жизни.

Служу, служу своим трудом прославленной отчизне.

Пускай меня простят сыны моей земли великой,

Но я служила как могла, страданьем многоликим.

Простерши руку над землёй, я видела знаменья:

Бесплотных ангелов толпу, и злых умов ученья.

Но дел моих итог большой, он скреплен увереньем:

Что я покину этот мир, опившейся мученьем.

Проклятие сорок сороков – ты пытка, зло ,отрава!

Моя поэзия ты – боль -ни счастье и ни слава!

Живу как дух не зная сна, забывши о покое.

Моя поэзия со мной. Всегда. Во мне. Нас двое.

Звезда путеводная

С неба сыплются звёзды холодные,

Будто в небе прорезали дно.

Только совесть – звезда путеводная,

Днём и ночью горит надо мной.

Лезет в голову бред старомодный,

Думы мрачные в сердце моем.

Мне моею звездой путеводной

Ни согреться…ни высветить дом.

Злыми ветрами серыми бурями,

Прилетела весна голубком.

Что тебе голова моя буйная,

Все страдается в жизни, по ком?

Всё решаешь а там ли ? А те ли?

Ищешь правда с ночи до утра.

Только помни, что первыми б съели,

Тебя те, кому хочешь добра.

Что всё думаешь, выюшку клонишь

Жаркий лоб свой к стеклу, прислоня?

Успокойся… недолго утонешь,-

Под ногами дымит полынья.

Пусть Господь разбирается с миром.

От добра ведь добра не сыскать.

По пятам за порочным кумиром,

Мир от жажды идёт умирать.

Крепко держит судьбина за глотку,

Глупый люд потягайся с судьбой.

Накрывайте столы, лейте водку.

Снова выиграл дьявол свой бой.

Как тягаться есть князь, нету рати?!

В поле воин один не силён.

Все враги мы друг другу, все братья!

Кто за нас? Кто против? Кто в полон?

Всё пройдёт . Зло людей не изменит

Звёзд не видно в туманах, да днем.

А моя путеводная светит

Беспрестанно над ветхим жильем.

Позабуду я думы бесплодные.

В мире зло не умрет никогда.

С неба сыплются звёзды бессчётные-

Только совесть со мной навсегда.

Сосны мои милые

Вижу я в окне своём сосны вековые!

Сосны одинокие , сосны голубые.

Что ж апрель , ты братец мой , снег так долго топишь?

Злым колючим ветром, меж домами ходишь?

Облака игривые, лёгкие, седые.

Сосны мои верные , статные, родные!

Ветер разволнует вас , будто рябь речную

Буду я по вам страдать , сердцем кротким чую.

Мы ведь вместе выросли, сосны вековые!

Разбросал апрель горстями тени золотые.

Сосны мои, сосенки! Милые сестрицы!

Не моя , но Божья воля – чтобы нам проститься.

Сосны мои милые ,кроны наливные!

Вы крестьянки русские ! Крепкие, стальные.

Сколько б я ни плакала- вы меня ласкали…

А теперь вперёд меня, вы седыми стали.

Сосны мои милые, сосны вековые!

Ждёт меня столичный град, да пути кривые.

Не услышу нынче я , как поёт овсянка.

Будет слушать шум колёс бывшая крестьянка.

Сосны мои светлые, сосны вековые!

А нужна ль мне слава та, медяки шальные?

Сердце рвётся!.. мне б совет, милые сестрицы!

Мне земля постель и дом . Мне ли до столицы?!

Вижу я в окне своём сосны вековые.

Сосны одинокие, сосны голубые.

Может я останусь здесь , выйду в поле в слякоть

Буду звать весну в село , да от счастья плакать…

Умирать привыкаем

Умирать привыкаем

Не медля,

напористо.

В проклятой чужбине

и в милом отечестве.

Нас в пепел стирая,

подмяла

под лопастью,

Машина кровавая – человечество.

Слабеть привыкаем,

Сезонами,

пачками…

Мы двигаем время,

старясь безжалостно.

Игра роковая.

И руки

не пачкая,

Нас кто-то пошлет в преисподнюю

жариться.

Мы врать привыкаем.

Надменно

безвременно,

Покуда от совести шрот

не останется.

Но смерть выбирает

И принявших бремя,

И кучку с паршивыми

псевдо повстанцами.

Молчать привыкаем

Трусливо,

расчетливо-

Быть может от счастья кусмище

отвалится.

Мы жить забываем.

А время песочного,

Уж нет в наших житницах, чтобы