Избранные стихи, Сырнева Светлана

Избранные стихи

Сырнева Светлана

Шрифт:

Деревенские наряды

Пестрая юбка, цветастый платокв обществе грубых, немодных сапогнравятся, пусть и смешны, и нелепы.Желтое с красным, лиловое с красным,ваше соседство считаю прекрасным,в ваших хозяек влюбленная слепо.Вот они, эти нескладные женщины,провинциалочки и деревенщины.Праздник – они и надели наряды,факту наивной нарядности рады.Рады тому, что сегодня не в ватникеи не в извечном рабочем халатике —в платье: лежало в комоде лет семьи не надевано даже совсем.Господи, пусть оно с модой не вяжется!Долго лежало – и роскошью кажется.В день, о котором я долго мечтала,счастье дешевым платком расцветало.В истинном счастье изящного мало:лишь бы светилось, лишь бы сияло!1987

* * *

Когда с домов бросают снег —он падает, как повеленье.И снится узнику побег,а сердцу снится обновленье.За что же я любила Вас?За то, что этими рукамиВы с крыши сбрасывали пласт,а с жизни – гнет, а с сердца – камень.1987

* * *

В. П. Смирнову

По дороге плетется машина,перелесок раздет и разут.А в машине – замерзшая глина:и куда эти комья везут?А на комьях сидит мужичонка —видно, грузчик при этом добре.Никудышная сбилась шапчонка.Эй, простынешь, зима на дворе!Он глаза бестолковые щурит,папироску упрятав в кулак.Для сугреву, наверное, курит,но согреться не может никак.Он доволен минутой покояи к тычкам притерпелся давно.Как же с ним сотворилось такое,что куда ни вези – все равно?На безлюдной, глухой переправене удержит осклизлый помост,и сомнет мужичка, и раздавитопрокинутый под гору воз.И душа его в рай вознесетсяна златом херувимском крыле.Может быть, ей хоть там поживется,как пожить не пришлось на земле!От тепла разомлевшая в мякоть,все, что хочет, получит она:ей позволится досыта плакатьи позволится пить допьяна.Что ж, душа, ты так мало вкусила?Что еще ты желала б вкусить?Ты б чего-то еще попросила,да не знаешь, чего попросить.1988

* * *

На обочине – сена воз,поле, полдень и пустота.А налево пойдешь – колхоз,а направо пойдешь – погост.Ты постой посреди, постой,одинешенек, словно кол!Поле полнится пустотой —не услышат, хоть волком вой.А не лучше ли навек статьбезголосым, как этот край:налетевшую пыль глотать,жаждой мучиться, голодать?Безымянный клочок земли,кем распят ты здесь и за что?Твои избы в бурьян вросли,кто любил тебя – все ушли.То ль в беспамятстве, то ли спит,то ли жив еще, то ли нет.Птичка выпорхнула в зенити, не зная зачем, звенит.1988

* * *

Здесь живая кукушка кукует,сосны хвоей сорят в огород.Где найдешь первозданность такую?Надышись на столетье вперед!В час, когда за шершавой стеноюогонек потухает в избе,я вселенской дышу тишиною,но не рада ни ей, ни себе.Не рыдает, не ропщет, не стонетэтот жалкий десяток домов,но покорно и медленно тонети к последнему часу готов.И внимая разверзшейся бездне,у нахлынувшей ночи в плену,он не этим ли часом исчезнет,без остатка уйдя в глубину?И сомкнутся, цветеньем повиты,эти травы над ним, как вода,и средь желтой пыльцы ядовитойбудут долго ржаветь провода.Добрый путник! Порою закатнойты не слышишь ли там, под землей,отголоски беседы невнятной,шевеление жизни живой?Там почудятся кровли строений,очертания старых оград.Отворяются темные сени,тени темных старух скользят.И старик, закурив папиросуу завалинки возле окна,долго правит ненужную косу —и звенит, и звенит она.1988

* * *

Мимо вашего дома – снег.Возле Вашего дома – ночь.В вашей комнате – медленный свет,Вы один, и меня там нет.Понабраться бы мне стыда,не заглядывать из темнотыв освещаемое туда,де ни тени моей, ни следа,ни портретика на стенесамодельного моего,ни гроша для меня в казне,ни угла, ни скамейки мне.Лишь один-единственный разВы посмотрите за окнои утешитесь, что сейчас там темно:ни меня, ни Вас.Вот и вся надежда моя.Так однажды ржавую цепьрвет колодезная бадья,с тихим плеском на дно уйдя.1988

* * *

В августе по ночам крутсозвездий наклон.Роща стоит, как храмв тысячу белых колонн.Путь был тернист,но здесь выпусти посох из рук,одежды свои повесьна белый месяца крюк.Дальнему зову вняв,поле пересеки по белымзонтикам трав,как по камням реки,чтоб до утра во тьмушепот твой убегал:«О, я еще никомув жизни своей не солгал!Поверьте, я так же чист,хотя и колеблем молвой,как этот осиновый лист,дрожащий над головой».1988

* * *

Эта темень – крепчайшая, как самосад,непроглядная, как марсианина разум.Кто сказал, что свободен ночующий сад?Он недвижим: он связан.Он разобран по ветке, он силы лишен,он не вытолкнет кляпа, не выдернет скрепу —прямоликий белесый березовый ствол,сад пришпиливший к небу.Как нелепо и тупо стоит на пути,как он плотно стоит – не просунуть и пальца.О, хоть молния, что ли, его освети,снизойди до страдальца!О, хоть ветер, дохни в его потную грудь —нет ни веры, ни силы, и утро не скоро!Пусть хотя бы лампаду зажжет кто-нибудьи пройдет вдоль забора.1988

Песнь о сохранившем знамя

В. П. Смирнову

А воронов стая кружилась все ниже,и гибнущий полк его выслал из боя:ему приказали укрыться и выжить,доверили знамя спасти полковое.Крестом осенился и знамя упрятал,его обмотав под рубахой на теле, и– по лугу, по лугу, прочь от заката туда,где лишь кости в оврагах белели.Дремучей тропою, стремниной холодной,спаленною чащей, где дым еще вился,то мышью, то зайцем, то тварью болотнойбежал он, и полз он, и катом катился.В канавах и в норах он жил потаенно,считать разучившийся дни и недели.Над ним проносились чужие знамена,чужие победы в округе гремели.Оброс, одичал он, питался червями,и речи живой, и рассудка лишился.И он позабыл, для чего ему знамя,но как над дитятей над ним копошился.Однажды, придя ослепительным строем,заветное войско его подхватило,обмыло, одело, назвало героем —но разума грешному не возвратило.Навек отказавшийся быть человеком,все также он ползал и ел, что попало.Бежал – не нашли. И в баталиях векасудьба его бедной песчинкой пропала.О жизнь, для кого ты? По степи закатнойзакованным всадником ты пролетаешьи дышишь одной лишь суровостью ратной,и, людям не внемля, лишь мифы питаешь.1989

* * *

Ночь застанет в пути, и лунапровожать тебя будет знакомо.Для чего так дорога длиннаот казенного места до дома?Чтоб забылось, о чем ты просил,чтоб наплакаться, идя с отказом,и по капле накапливать сил,так постыдно утерянных разом.Чтоб хромые деревья в пылии немые деревни в печали,прикасаясь, поведать могли,что они – и просить перестали.1989

* * *

Выйду из дому. Плачет пурга.Ночь ей дали – она не утешилась.Что ты, сердце? Безлюдны снега,полно, сердце, тебе примерещилось.Словно кто-то крадется во тьме,жмется в стену, ступить не решается.Кто он? Что у него на уме?Сторожит кого, сам ли скрывается?Вон он, вон он! Метнулся назад,переулком пошел, подворотнями.Так уносят завещанный клади сторонятся, чтобы не отняли.Так и мне в моем долгом путиробким ангелом было наказанопо ночам свою душу нести,сознавая, что днем она связана.Слышишь стон? Это двери с петель!Слышишь гул? Это стены разрушены!Это пробил наш час, и метельполуночными полнится душами.Но, встречая собратьев своихв тупиках, на буранных околицах,мы все так же сторонимся ихи далекому ангелу молимся.1989

1-3 4 5 6 7 8 9 10 11 12

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Избранные стихи

Сырнева Светлана

Шрифт: