Кампучийские хроники
Шрифт:
— Это ничего не значит!
— В Сайгоне, да. В Варшаве нет.
— Хорошо. Пятьсот пиастров.
Иду дальше. Меня нагоняет «просто букинист» с альбомом «Эротик арт».
— Всего пятьсот пиастров, месье. Это лучше Бердслея. Здесь больше секса.
Оглядываюсь на владельца краденного Бердслея. Он откровенно огорчён. Золотая рыбка соскочила с крючка.
Но у меня осталось только двести донгов.
— Я возьму ваш альбом, месьё, но ещё пять «Плейбоев» к нему.
«Просто букинист» расплывается в улыбке.
— Но только за двести донгов…
Улыбка гаснет.
— Окей, месьё балан, кричит мне хозяин «Бердслея»! Двести пиастров.
У меня дома по сей день стоит на книжной полке альбом «Бердслей». Автор Брайан Рид. Издательство «Студио Виста», Великобритания. Отпечатано в Голландии. Год издания 1967. Сегодня это уже никакой не раритет. Разве что, только для меня…
Бердслея нынче в России не издал только ленивый!
КОНЕЦ
«КУРОРТНЫЙ СЕЗОН» В КАМПОНГСАОМЕ
Кампонгсаом. Кампучия.
Июль 1980 года
Ну, вот и всё, — подумал я. — В Ангаре не утонул, зато теперь уж точно отдам концы в Сиамском заливе.
Просто немного не повезло. Не сумел вовремя соскочить с приливной волны, и теперь океан тащил меня в свою пучину, вкручивая куда-то в смесь воды и песка. Но самое неприятное — это пронзившая как ударом тока боль в правом предплечье. Какого черта я вдруг попытался защитить правую щеку от соприкосновения с жестким как наждачная бумага песком?
Ну, как же! Не хотелось предстать с ободранной мордой перед Валей и Светой, с которым мы сегодня вечером договорились встретиться за товарищеским ужином.
Вот и тони теперь, красавЕц несчастный!
«Нам всем нужен кто-то, кого бы мы могли полюбить, И, если ты хочешь, ты можешь полюбить меня. И нам всем бывает нужно кого-то побить, Помучить, покалечить или даже убить, И, если хочешь, ты можешь погубить меня…»Рот забит песком. Не отплеваться. Захлебнусь. Глаза закрыты. Где дно, где небо? Осталась боль. И страх. Дикий. Мне совсем не хочется помирать вот так в морской пучине, когда берег совсем рядом. Ну же, старина! Утонуть через три недели после начала загранкомандировки. Вот уже нелепость.
Когда дышать больше нечем, делаю последний рывок и неожиданно оказываюсь выброшенным новой приливной волной, которая и сама уже на издохе, наверх. Три или четыре метра до берега добредаю, преодолевая обморок.
Падаю на песок. Выплевываю песок изо рта. Он всюду. Во рту, в ушах, в глазах. И ещё невыносимая боль в правом предплечье. Кость торчит, зловеще натянув обожженную солнцем кожу, а рука моя болтается где-то на уровне колена.
Пашка бледнеет от такой анатомической красоты и пытается оттащить меня к ближайшей дюне. А любимый мой драйвер Муй, с которым мы знакомы без году неделю, только цокает языком.
Нам нужно на «Орлову» к судовому врачу Жене. Но добраться до машины, у меня просто не хватит сил. Да и появляться на теплоходе в столь жалком виде не хочется.
— Паша, поезжай с Муем в порт и объясни Евгению ситуацию.
— Шеф, а как же ты?
— Павлик, уже не утону…
По мокрому песку носятся морские рачки и прочая живность.
На вершине холма белеет вилла «Моник». Шестая жена Нородома Сианука наполовину то ли итальянка, то ли француженка, а наполовину вьетнамка из Сайгона, профессиональная танцовщица и красивая в молодости женщина умела жить с монархической роскошью. Правда, после государственного переворота стала позировать перед репортерами в «особых районах Камбоджи» в компании верхушки «красных кхмеров».
Красный принц и красная принцесса — та ещё парочка. Политические эквилибристы.
Стараюсь думать о чем угодно, только бы не смотреть на изувеченное предплечье и не потерять сознание от накатывающей волнами боли.
А как всё прекрасно начиналось! Какие прыжки совершали мы на гребне волны! Но за всё нужно платить.
Не стоило мне пить белого сухого вина у хлопцев на «Морском-20». Заехали мы по дороге на пляж к причалу, где пришвартовался сухогруз. «Морские» нам с Пашкой всегда были рады. Когда они швартовались в Пномпене, мы с ними почти не расставались. А тут встретили Сашу Литовченко — капитана «Морского-20» и его помполита Виктора Заслонова. У моряков есть «тропическая норма». Сухое вино в какой-то степени защищает от радиационных лучей беспощадного тропического солнца.
Хлопнули по первому стакану. Спрашиваю Витьку, что у него с левой стороной щеки. Такое впечатление, что кожу стесало наждачной бумагой…
— Неудачно поднырнул под волну, — говорит Заслонов. — Вы там тоже в прибое поаккуратнее будьте.
Мне бы сплюнуть через плечо, а я за второй стакан.
— Да ладно тебе, Витёк, мы наловчились прыгать на волне…
Сёрфингист хренов!
Но всё равно это замечательно. Лежать, смотреть на ослепительно голубое небо, дышать воздухом и жить! Главное жить! Всё остальное — обстоятельства и ситуации. А жизнь у нас одна. Даже если и не удается сплошь и рядом, всё равно это замечательная штука.
«Но на завтра ожидается мрачный прогноз, К тому же я остался без папирос, И в каждой клетке нервов горит свой вопрос, но ответ не найти… Но так ли я уверен, что мне нужно знать ответ? Просто я часть мира, которого нет, Мой последний шедевр — бессмысленный бред, Мой последний куплет давно уже спет, Так было и так будет много-много лет, и нет другого пути. Так не пугайся, если вдруг Ты услышишь ночью странный звук — Всё в порядке. Просто у меня открылись старые раны…»Курортного городка Сиануквиля в 1980 году практически не существовало. Он был стерт с лица земли. Кампонгсаом летом 1980 года — это всего лишь порт, в котором стоит пассажирский круизный лайнер «Любовь Орлова». На «Орловой» вместо туристов живут наши докеры и стивидоры, которые обеспечивают перевалку риса и другого продовольствия с прибывающих сюда судов, зафрахтованных ЮНИСЕФ и рядом благотворительных организаций, которые спасают народ Кампучии от голода.
Потому что даже полтора года спустя после свержения полпотовского режима деревня оказалась не способна прокормить пятимиллионное население страны.