Почки набухают, как соски,От весны поспешной набухают.На сырой веранде от тоскиДачники заклятые бухают.Отмечают праздные денькиСкупо, без куражного угара,Примостив закуску на пеньки,И гитара стонет, как гагара.Шебаршит береза-дерезаНавсегда в небесном непокое.Плачет виноградная лоза,Сломанная вольною рукою.И навозом прет, как от курца,И колодцем пахнет от солений,И чернеют жутко у крыльцаКисти прошлогодние сирени.Свистнет наспех во поле сурок,Воробьи завозятся не в духе.Мужикам прощаться невдомекОт такой печальной заварухи.Все ж туман таится у рекиИ сулит податливые ночки,Коль кругом, как девичьи соски,На деревьях набухают почки.
«Весна опять попятилась…»
Весна опять попятилась,Ослабив удила.И речка, что взгорбатилась,Разлиться не смогла.Пошла чересполосица —Ни стужа, ни тепло,Как желтое молозиво —Еще не молоко.Заляпаны завалины,Заплакано окно.Хатенкою-развалинойВиднеется гумно.И все ж весне не хочется