Чтение онлайн

я из красок тех песню

всё пытаюсь сложить.

* * *

Подлунное поле пустынно,

Без края искрящийся снег,

То тёмным, то синим отливом -

Позёмки воскрылый разбег.

Дорога уходит к созвездьям,

Осыпавшим дальний курган.

Я вспомнил ямщицкую песню -

Русской души талисман.

И чудится мне колокольчик

Под беспокойной дугой

И чьи-то тревожные очи

В окошке кибитки ночной.

* * *

Бывает свет в глаза опасен,

Когда кругом не видно зги.

Свет яркий издали прекрасен,

Как гениальные стихи.

За них извечно платят кровью,

Не кричат: прикрой меня!

Как на войне во время боя -

Тут грех позицию менять.

И этой сути человечной

Постичь не всякому дано:

Короткий путь до Чёрной речки -

И бесконечный - от неё.

* * *

Глагол поэзии мятежной,

Средь глухомани и нужды,

Как во спасенье ветер вешний,

Благие в засуху дожди.

И Русь внимала изумлённо,

И постигала свой язык,

И хорошела, как Мадонна,

Испив живительный родник.

А он внимал своей подружке,

В избушке тёмной, при свечах,

Ещё не всем известный Пушкин,

Лишь гений в няниных глазах.

Геннадий ВЕРЕЩАГИН

Родился в 1956году Председатель Объединения русских литераторов Эстонии, лауреат республиканских премий "Русская Эстония" и им. И. Северянина, автор семи сборников стихотворений, живёт в г. Пярну.

* * *

Мы - нищие. Нам Бог подаст

Нетленный и бесценный жемчуг:

Друзей, не предающих нас,

Или неповторимых женщин.

Так неужели не возьмём

То, что даётся раз - не боле?

А мы - все беспробудно пьём,

До дрожи, до сердечной боли.

* * *

Нет у нас гражданства и страны.

Коридор: там Русь, а сзади -

немцы,

Шансы выжить - призрачно малы,

Только мы живём -

назло туземцам.

Новым песням дан "зелёный ход"

На волне разбуженных эмоций:

Русские, поётся, не народ,

А пришельцы, гунны, инородцы.

Мы хотели повернуть назад,

Но несёт инерция вперёд

Бутафорский посмотреть парад

Нас предавших маленьких свобод.

* * *

Здесь бредят Западом,

но пьют по-русски,

Закусывая килькой бутербродной,

Здесь распорядок шведский

или прусский

Почётно называется свободой.

Мой друг-писатель,

зная суть народа,

Живущего здесь скучно и давно,

Сказал: "Поверь - им

не нужна свобода,

Нужны лишь деньги,

больше ничего!"

* * *

Я вернулся к тебе, дорогая,

Почитая гордыню за прах.

Я вернулся к тебе, дорогая,

Как рябина в узорных ветвях.

Я вернулся к любимым раскосым,

Голубым и лучистым очам,

Оставляю для Бога вопросы,

Меня мучившие по ночам.

А другим оставляю улыбку

Без ошибок стремящимся жить.

Может, я совершаю ошибку,

Но страшнее её не свершить.

Я вернулся на круги судьбины

В полюбившийся сердцу приют,

Где в узорах осенней рябины

Птицы счастья меня стерегут.

* * *

Сердце моё доверчивое

Поклевали вороны.

Я же не гуттаперчевый,

Не тяните в стороны.