Чтение онлайн

* * *

Когда ты на войне,

Где время невпопад,

И тяжкие бои

Идут за твою душу,

Печальнее вдвойне

Смотреть на звездопад,

Любить глаза твои

И голос неба слушать.

Когда ты на войне,

Где утро точит нож,

И, как собака, смерть,

Ласкаясь, руки лижет,

Подумай обо мне

И постарайся всё ж

Продолжиться посметь

И в этом мире выжить…

* * *

Всё к лучшему в этом лучшем из миров

Лейбниц

Когда душа нечаянно проснётся

Сиянно-лунной ночью на Покров,

Касанием нездешним всполохнётся, –

Я вдруг люблю наш "лучший из миров".

Тот милый мир на жалком жальце стержня,

Где горы движет святый детский хор,

Где гордый мальчик плачет неудержно

Над светозарной кротостью стихов,

Где добротой негаданно-нежданной

Смягчаются чугунные сердца,

И где овечьей правдой, Богом данной,

Прощается пронзительность резца, –

Я в некий миг приемлю без извилин,

От «Первым было…» до своей судьбы.

Всё к лучшему. И фароглазый филин

Пугает ночью трепетных кобыл.

Марк СТЕПАНОВ

Родился в 1994 г. Студент Литинститута.

ВДОЛЬ ФОНАРЕЙ И АПТЕКИ

А ВОЗДУХ ПАХНЕТ ПРЯНО...

Посадочных огней уже заметен дым...

Издалека я в жизнь свою приехал:

Обнять и поздороваться с былым,

Где в воздухе царит звучанье смеха,

А воздух пахнет пряно, точно мёд,

И дышит сладким дуновеньем липы.

Недаром сделан долгий перелёт

(В ушах – турбин размеренные всхлипы),

Недаром здесь протоптана тропа,

Где новые шаги берут начало.

Отправлюсь в путь, душой к земле припав,

Где каждый был по-своему неправ...

Где молодость давным-давно летала.

МЕЛЬКАЛИ СТРАНИЦЫ...

Влетаю в трамвай. Это первый просчёт.

Я вижу зимой иссушённые лица,

Морозные, словно стекло – а ещё

Озябшие пальцы на жёлтых страницах.

А что это было? Наверное, Блок.

Мы ехали вдоль фонарей и аптеки.

Трамваи не знают случайных дорог,

Им видятся только железные реки.

Мелькали страницы, и пальцы, мелькнув,

Сжимались от холода. Вьюга белила.

Но книга упасть не могла в пелену

Снаружи трамвая. Так что это было?

Пройдёт двадцать пять, даже тысяча лет,

И если бы здесь ничего не менялось –

Конечно же, Блок. Сочинённый куплет

И нами не спетый. Наверное, жалость.

УХОДЯЩИЙ ПОЭТ

Врачи склонились. Уходил поэт.

Под лампой лёжа (видя солнца свет),

Приветственно махнул рукой прохладе.

А следующий взмах – уже другой,

Влекомой вдохновением рукой,

Просящей ручку и клочок тетради.

И доктор, головою покачав,

Коснувшись пульса, а затем плеча,

Вложил тетрадь и ручку, словно жало,

В слабеющую руку. С давних пор

Поэт затеял с небом разговор,

Приняв поток его тревожных жалоб.

Беседа не закончена совсем...

Врачи ошиблись. Вы за них не семь,

А восемь бесконечных раз отмерьте.

Здоровьем и поэт быть может плох,

Но он вложил в стихи последний вздох –

И потому они сильнее смерти!

Мария ОДНОЛЕТКО

23 года, родом из Тольятти, живёт в Москве.

ЗНАЧИТ, УТРО

КОГДА

Я вру, если хочу быть услышанной,

Я вру, если я хочу быть понятой,

Я вру, если хочу быть оценённой по достоинству,

Я вру, если пою,

Я вру, если мечтаю о будущем,

Я вру, если думаю о прошлом,

Я вру, если живу настоящим,

Я не вру, когда открываю глаза.

If

Если перейти улицу в неположенном месте,

то можно вскрикнуть при виде тебя,

Если заглянуть тебе в глаза, то лучше смолчать,

не думая об их цвете,

Если писать стихи, то лучше в тишине или наобум,

Если мечтать о несбыточном, то лучше вдвоём

и при непогашенном свете.

* * *

Я слишком привязана к месту,

из которого смотрю в окно,

Где рядом – закаты, какой-то рассветный шум,

И я бы здесь умерла, но это было давно,

Теперь же я просто к себе прихожу на ум,

Думаю в небо, в ветер ворчу на свет,

Дрожащему дереву прямо смотрю в лицо,

Везде хорошо, где драмы в помине нет,

Где курочка Ряба ещё не снесла яйцо.

УТРО

Когда солнце обжигает сетчатку – значит, утро,

Когда улица мертва – значит, утро,

Когда спать не хочется, но уже светло – значит, утро,

Когда дерево не дрожит – значит, утро,

Когда кузов любой машины блестит,

И все машины кажутся чистыми и светлыми –

значит, утро,

Когда видно даже, как садится пыль из одного окна

на балкон этажом ниже,

Когда всё молчит и добавить больше нечего –

значит, утро пришло, значит, утро явилось.