Чтение онлайн

— Хорошо. Слушай, я по делу. Вернулся Игорь, Лена уехала. Она кое-что забыла у нас — хочу отвезти ей. Скинь её адрес, пожалуйста.

— Так напиши ей или позвони, — мягко советует Аня.

— Она не берёт трубку, — вырывается чуть резче, чем хотелось.

Пауза. Я сжимаю телефон, почти чувствуя, как внутри нарастает напряжение.

— Ладно, сейчас скину, — наконец говорит Аня.

— Спасибо! — выдыхаю с облегчением.

Через пять минут приходит сообщение с адресом. Отлично. Я накидываю толстовку, хватаю ключи и вылетаю из дома, будто за мной гонится сам дьявол.

Дорога кажется бесконечно долгой. Мысли мечутся: «Что я ей скажу? Зачем я вообще еду?» Но внутри — упрямая уверенность: я должен её увидеть. Должен попытаться.

Поднимаюсь на этаж, стучу. Тишина. Потом — шорох, щелчок замка. Дверь приоткрывается.

И у меня буквально земля уходит из-под ног.

На Лене — только белая рубашка, небрежно расстёгнутая сверху. Она босая, волосы слегка растрёпаны, а в глазах — смесь удивления и тревоги. Пульс сбивается, стучит в ушах, кровь приливает к лицу.

— Привет! — выдавливаю, пытаясь удержать голос ровным.

— Артём? Откуда ты… что ты тут? — она делает шаг назад, будто инстинктивно отстраняется.

— Надо поговорить. Впустишь?

Она медлит, потом кивает:

— Заходи.

Я переступаю порог. Лена отходит в сторону, и я невольно задерживаю взгляд на её ногах — длинных, стройных, таких до боли близких и в то же время недоступных.

«Блин, что же она со мной делает?» — мысль проносится, как молния. Эта рубашка — словно издевательство. Мне хочется рвануть её, сорвать, почувствовать тепло её кожи… Но я сжимаю кулаки, подавляя порыв.

Захожу в квартиру. Студия — стильная, уютная, вся в светлых тонах.

— И? Я слушаю, — её голос режет тишину, холодный и настороженный.

— Почему он? — вырывается у меня.

— Ты о чём? — она приподнимает бровь, но я вижу: она понимает.

— Не включай дурочку, тебе это не идёт. Почему ты выбрала Игоря? Он больше подходит по возрасту? Он ни от кого не зависит? Он не студент? Да и деньги у него не папочкины, а его личные, да? Всё дело в этом?

— Артём, остановись, — она делает шаг назад, но я наступаю.

— Если ты будешь с ним, никто не осудит, да? Что ты «замутила» с малолеткой? С сыном мужа сестры? Да?

— Артём, хватит! Мы всё сегодня обсудили, — её голос твердеет, но в глазах мелькает что-то неуловимое — боль? Страх?

— Он тебе нравится? Ответь. Ответь честно! — я почти кричу, но не могу остановиться. Мне нужно знать. Нужно услышать.

— Артём, уходи. Зря я тебя впустила, — она отворачивается, но я хватаю её за руку.

— Зря, да? Зря я тебя впустил… в свои мысли, в свою душу. Вот что зря! Ты оказалась обычной расчётливой сучкой. Ищешь, где потеплее пригреться, как твоя сестра…

Не успеваю закончить.

Резкий хлопок — и мою щёку обжигает удар. Она дала мне пощёчину. Глаза её полыхают гневом, но в глубине — слёзы.

— Пошёл вон! — её голос дрожит, но звучит твёрдо.

— Пошла ты! Видеть тебя больше не хочу! — вырывается у меня, хотя внутри всё кричит: «Останови меня! Не прогоняй!»

— Это взаимно! — она распахивает дверь, стоит, скрестив руки, ждёт, когда я уйду.

Я делаю шаг за порог. Оборачиваюсь.

— Хорошо. Завтра повеселись с Игорем, — бросаю через плечо, стараясь, чтобы голос звучал равнодушно. — Совет вам да любовь!

Хлопаю дверью. В ушах — гул. В груди — дыра. Идёшь к машине, а перед глазами — её лицо. Её глаза. Её рука, взметнувшаяся для удара.

«Это конец», — шепчу себе.

ЛЕНА

Аня и Олег наконец-то вернулись из свадебного путешествия. И, конечно, они захотели собрать всю семью вместе: устроить торжественный ужин в ресторане одного из отелей Олега. Молодожёны задержались дольше, чем планировали. С их отъезда прошло полтора месяца.

Артёма я не видела целый месяц, и это время растянулось для меня в бесконечную череду дней, где каждое утро начиналось с мысли о нём. О его взгляде, когда он стоял на моём пороге, о голосе, дрожащем от злости и обиды, о словах, которые ранили нас обоих.

После того вечера я отказалась от свидания с Игорем — на следующий же день, сославшись на неожиданно возникшие дела. Но он не отступил: через день присылал цветы в мой офис — роскошные букеты. Слишком предсказуемо и банально. Артём был другим — он не играл по правилам, не следовал шаблонам. Он был как шторм, как внезапный ливень, как удар молнии.

Игорь звонил. Я отвечала. И каждый раз выдумывала новые поводы не встречаться: срочные отчёты, встречи с Юлей, с клиентами. Он терпеливо слушал, улыбался в трубку, говорил: «Понимаю», — но в его голосе не было разочарования, только упрямая настойчивость.

А я… Я не могла выкинуть Артёма из головы.

Его слова жгли изнутри: «Ты оказалась обычной расчётливой сучкой. Ищешь, где потеплее пригреться…» Они ранили, потому что были несправедливыми. Но ещё больнее было осознавать: он поверил в это. Посчитал, что для меня важны статус, возраст, деньги. Что я играю в какие-то игры.

Я обидела его первой — там, на лошади, когда оттолкнула, когда сказала те жестокие слова, когда заставила его почувствовать себя «малолеткой», недостойным моих чувств. А он ответил тем же — ударил туда, где больнее всего.

И вот сегодня вечером я увижу их обоих.

Артёма — о котором не могу перестать думать, несмотря на всё, что было.

Игоря — который продолжает добиваться меня, хотя я не даю ему ни единого чёткого ответа.

Я стою перед зеркалом, натягиваю платье, которое ещё утром казалось идеальным, а сейчас выглядит чужим, неуместным. Руки дрожат, когда застёгиваю серьги. В голове — хаос.

«Что я скажу Артёму? Как посмотрю ему в глаза?»

Он наверняка будет там.

И Игорь… Он тоже придёт. Я знаю. Он уже написал, что заедет за мной. Я не смогла отказать, просто не нашла повода.

Я обидела Артёма. Он обидел меня. Мы оба наговорили лишнего. Но почему тогда при мысли о встрече с ним сердце бьётся чаще? Почему я до сих пор чувствую его руки и дыхание у виска, его шёпот, поцелуй в щёку, от которого всё трепетало? До сих пор слышу его голос: «Если это то, чего ты хочешь…»